Mijn zoon zei dat ik om 16:00 uur klaar moest staan voor een speciale Moederdagverrassing.
Ik heb uren besteed aan het krullen van mijn haar en het strijken van mijn mooiste zijden jurk, in de – dwaze, hoopvolle – gedachte dat hij me eindelijk eens wilde verwennen.
Maar toen hij de oprit opreed, was hij niet alleen.
Zijn schoonmoeder stapte uit de achterbank alsof ze de wereld bezat, en ze droeg niet zomaar sieraden – ze had een statement te maken. Ze hief haar pols op, liet de diamanten schitteren in de Floridiaanse zon en zwaaide ermee in mijn richting alsof de armband zelf zei: Kijk eens wat jouw zoon voor de moeder van mijn dochter heeft gekocht.
Mijn zoon keek me aan, blokkeerde de autodeur zodat ik er niet in kon, en lachte.
“Mam, maak een foto van ons.”
Vervolgens voegde hij er met dezelfde achteloze wreedheid waarmee je een mug doodslaat aan toe:
‘Dacht je echt dat dit chique diner voor jou bedoeld was?’
Ik heb niet geschreeuwd.
Ik heb niet gediscussieerd.
Ik heb ze gewoon zien wegrijden.
Maar om 20:15 uur bleef mijn telefoon maar rinkelen.
“Mam, ze hebben mijn kaart geblokkeerd. De ober dreigt de politie te bellen. Ik heb dringend contant geld nodig.”
Hij was volledig in paniek.
De ochtendzon in Naples, Florida, heeft de neiging om elk stofje op de glazen schuifdeuren te vinden, alsof ze erop uit is om alles bloot te leggen wat je te moe – of te eenzaam – bent geweest om weg te schrobben.
Maar die ochtend vond ik het niet erg.
Het was Moederdag.
Het licht dat mijn woonkamer binnenstroomde voelde anders aan. Helderder. Misschien zelfs hoopvol.
Mijn naam is Suzanne.
Ik ben vorige maand 67 geworden, en voor het eerst in jaren zag ik niet op tegen een zondag.
Moederdag is meestal rustig in dit huis. Mijn man, Frank, is vijf jaar geleden overleden. Na zijn dood nam de stilte haar intrek als een ongewenste huisgenoot, verspreidde zich, nam ruimte in beslag en werd zwaarder naarmate de seizoenen wisselden. Je went eraan. Je leert leven met het gezoem van de koelkast en het zachte tikken van de klok, alsof dat de enige stemmen zijn die zich nog herinneren dat je bestaat.
Maar die ochtend voelde de stilte tijdelijk aan, als de pauze vóór een feest.
Ik zat met mijn koffie en keek naar de buren aan de overkant. Een uur eerder was er een busje komen aanrijden en ik zag een jonge man een enorm boeket roze lelies uitladen voor zijn moeder. De bloemen zagen er bijna belachelijk uit – te groot, te perfect, alsof ze rechtstreeks uit een reclame kwamen.
Ik glimlachte in mijn mok.
Voor één keer voelde ik die scherpe steek van jaloezie niet. Ik hoefde niet te doen alsof ik niet keek.
Vandaag had ik plannen.
Mijn zoon, Louis, kwam me halen.
Ik keek even op de klok van de magnetron. Pas 9:00 uur. Nog uren te gaan, maar in mijn gedachten speelde het telefoongesprek van dinsdag zich alweer af.
Dat telefoontje was de hele week mijn reddingslijn geweest.
Ik heb het vast wel honderd keer opnieuw gespeeld.
Louis is geen slecht mens, niet zoals mensen dat bedoelen. Hij is gewoon… druk. Het leven komt ertussen. Hij heeft zijn vrouw, Valerie, en zijn werk, en ik begrijp dat ik niet langer het middelpunt van zijn universum ben. Dat is de natuurlijke gang van zaken, toch? We voeden ze op om ons te verlaten.
Maar de laatste tijd begon ‘druk zijn’ steeds meer op ‘onverschilligheid’ te lijken .
Hij vergat verjaardagen. Of hij stuurde twee dagen te laat een berichtje, alsof het een bonnetje was waar je niet om had gevraagd.
Vorig jaar met Kerstmis duurde het bezoek maar twintig minuten, omdat ze « naar het huis van Valeries ouders moesten ».
Toen ik dinsdag zijn naam op mijn nummerweergave zag, verwachtte ik dus het gebruikelijke: gehaaste stem, halfslachtige aandacht, een gunst die hij nodig had.
In plaats daarvan klonk zijn stem bulderig, vol energie die ik niet meer had gehoord sinds hij een jongetje was.
‘Mam,’ zei hij, ‘maak geen plannen voor zondag. Ik regel alles.’
Ik herinner me dat ik de telefoon steviger vastgreep.
‘Alles?’ vroeg ik. ‘Bedoel je het avondeten?’
‘Ik bedoel echt een uitje, mam,’ zei hij, alsof dit de meest vanzelfsprekende zaak van de wereld was. ‘Ik heb gereserveerd bij dat nieuwe restaurant in het centrum – dat met de witte tafelkleden en het uitzicht op de oceaan. Zorg dat je om precies 16.00 uur klaarstaat. Ik neem je mee naar een bijzondere plek. Je verdient het om eens flink verwend te worden.’
Je verdient het om in de watten te worden gelegd.
Die woorden bleven als een warme maaltijd aan me kleven.
Als je mijn leeftijd bereikt en alleen woont, heeft niemand het meer over je verwennen. Ze hebben het over je in de gaten houden. Ze praten over je gezondheid, je veiligheid, je medicijnen, je financiën.
Maar om verwend te worden… om als een prijs te worden behandeld, niet als een last…
Ik had tranen in mijn ogen, daar in mijn keuken.
Nadat ik had opgehangen, bleef ik nog een lange tijd met de telefoon in mijn hand staan, alsof de warmte van zijn woorden zou weglekken als ik hem neerlegde.
Ik liep naar de spiegel in de gang en streek met mijn hand door mijn haar. Ik wilde perfect zijn. Als mijn zoon me in een chique restaurant zou laten zien, wilde ik hem niet voor schut zetten.
Maar als ik eerlijk ben – en ik denk dat ik hier eerlijk kan zijn – voelde ik toch een klein knoopje van bezorgdheid in mijn maag.
Het ging om geld.
Dat is altijd zo, nietwaar?
Louis heeft een goede baan, maar hij en Valerie leiden een extravagant leven. Nieuwe auto’s. Merkkleding. Weekendjes weg met glanzende foto’s die online worden geplaatst als bewijs dat ze het helemaal voor elkaar hebben. En ik wist hoe duur dat restaurant was waar hij het over had. Een diner voor drie kost daar al snel zes- of zevenhonderd dollar.
Mijn gedachten dwaalden af naar de gezamenlijke noodrekening.
Een paar jaar geleden, na een angstige periode met mijn bloeddruk, heb ik Louis aan mijn spaarrekening toegevoegd. Het was bedoeld voor noodgevallen – als ik in het ziekenhuis zou belanden en een rekening niet kon betalen, wilde ik dat hij het zonder gedoe voor me kon regelen.
Het ging om vertrouwen.
Het was mijn vangnet. Het spaarpotje dat Frank en ik in veertig jaar hard werken hadden opgebouwd.
Ik vertrouw Louis. Echt waar.
Hij is mijn zoon.
Maar soms vervagen de grenzen voor hem.
Ik hield mezelf voor dat hij niet roekeloos zou zijn. Niet vandaag. Niet op Moederdag. Hij had beloofd dat hij me zou trakteren.
Dat betekende ongetwijfeld dat hij ervoor gespaard had.
Hij zou toch niet mijn eigen geld gebruiken om me mee uit te nemen, of wel?
Dat zou smakeloos zijn.
Ik heb die gedachte van me afgeschud.
Hou op, Suzanne, berispte ik mezelf. Verpest dit niet.
Ik keek weer uit het raam. De buurvrouw stond haar zoon te knuffelen op het gazon voor het huis.
Ik haalde diep adem.
Vandaag ging het niet om bankrekeningen of teleurstellingen uit het verleden. Het ging om een belofte.
Louis beloofde me om 16:00 uur op te halen.
Hij beloofde dat het iets bijzonders zou worden.
Voor het eerst in lange tijd stond ik mezelf toe te geloven dat het tij aan het keren was.
Ik vroeg niet om het onmogelijke.
