Deel 1
Nadat de fraude van mijn zoon mijn bedrijf en reputatie had geruïneerd, belandde ik als serveerster. Op een dag grapte een rijke zakenman: « Financieel advies, serveerster. » Hij wist niet wie ik vroeger was. Ik bekeek zijn papieren.
« Binnen zes maanden ben je failliet. »
Hij lachte het weg. De volgende dag stond hij stipt om 6 uur ‘s ochtends voor mijn deur.
Als je dit kijkt, abonneer je dan en laat me weten waar je vandaan kijkt. Ik neem je graag mee terug naar hoe dit allemaal begon.
Twee jaar geleden was ik Katherine Wells, senior partner bij Wells & Associates Financial Consulting. Ik had een hoekantoor in het centrum van Chicago, beheerde portefeuilles ter waarde van meer dan 50 miljoen dollar en reed in een BMW die meer kostte dan het jaarsalaris van de meeste mensen. Tot mijn klantenkring behoorden techondernemers, vastgoedmagnaten en families met een lange vermogensgeschiedenis die mij hun generatievermogen toevertrouwden.
Toen besloot mijn zoon Michael om Gordon Gekko te spelen met geld van cliënten.
De FBI-inval vond plaats op een dinsdagochtend in oktober. Ik was de kwartaalrapporten aan het doornemen toen agenten in donkerblauwe jassen door onze mahoniehouten deuren kwamen alsof ze de eigenaar waren – en juridisch gezien waren ze dat ook, nadat ze beslagleggingsbevelen op alles plakten, van mijn koffiemok tot mijn diploma’s. Michael had acht maanden lang mijn handtekening vervalst en geld tussen rekeningen overgemaakt alsof hij een kaartspel speelde met pensioenfondsen. 2,7 miljoen dollar weg, samen met mijn reputatie, mijn rijbewijs en mijn verstand.
De ironie ontging me niet. Ik had dertig jaar lang mensen geleerd hoe ze financiële waarschuwingssignalen moesten herkennen, en mijn eigen zoon had ze pal onder mijn neus gezwaaid. De media smulden ervan: » Zoon van financieel adviseur licht cliënten op met frauduleuze praktijken . » Mijn naam stond in elke krantenkop. Hoewel ik slachtoffer nummer één was, volgden de rechtszaken – civiele rechtszaken van cliënten die hun spaargeld kwijt waren; strafrechtelijke procedures die me juridisch vrijpleitten, maar mijn carrière ruïneerden. Zelfs na mijn vrijspraak wilde niemand meer financieel advies van de vrouw wiens eigen familie hen volledig had bestolen.
Met Kerstmis was ik 68 jaar oud, had ik 47 dollar op mijn bankrekening en woonde ik in een studioappartement in een buurt waar sirenes het meest hoorbare geluid waren. Toen zag ik het bordje ‘PERSONEEL GEZOCHT’ bij Murphy’s Diner.
Murphy’s Diner was niet bepaald wat je een chique restaurant zou noemen. De koffie smaakte alsof hij door oude sportsokken was gefilterd. De vinyl zitjes zaten vol scheuren, meer dan een stoep in Chicago in februari. Door de tl-verlichting leek iedereen wel te kampen met een of andere exotische aandoening. Maar je kon er wel dagelijks contant betalen, je had geen referenties nodig en de eigenaar, Tommy Murphy, kon het niets schelen dat ik om de verkeerde redenen in de financiële kranten was verschenen.
‘Heb je wel eens eerder in de bediening gewerkt?’ vroeg Tommy tijdens mijn sollicitatiegesprek, dat bestond uit het van top tot teen bekijken van mij terwijl hij zijn handen afveegde aan een bevlekt schort.
‘Ik help mensen al dertig jaar,’ zei ik. Dat was technisch gezien geen leugen.
De baan was zwaarder dan het beheren van miljoenenportefeuilles, geloof het of niet. Hedgefondsmanagers zeiden tenminste nog ‘alstublieft’ als ze neerbuigend waren. De ontbijtgasten bij Murphy’s behandelden serveersters als wandelende koffieautomaten met als ongelukkige bijwerking dat ze een mening hadden. Maar ik paste me aan. Ik moest wel. De fooien betaalden mijn insuline. De diensten hielden me bezig genoeg om niet te hoeven nadenken over hoe spectaculair mijn leven was ingestort. En het werk was eerlijk op een manier waardoor ik me weer schoon voelde.
Na drie maanden had ik ontwikkeld wat Tommy zo vriendelijk ‘interpersoonlijke vaardigheden’ noemde, en wat ik de gave noemde om te glimlachen terwijl ik me voorstelde dat ik gewoon even adem kon halen en tot tien kon tellen in plaats van te zeggen wat ik werkelijk dacht.
Dat was het moment dat Harrison Blackwell in mijn leven verscheen.
Het was een donderdagochtend in maart, zo’n dag waarop Chicago niet kon kiezen of het nu winter of lente wilde zijn, en daarom maar somber bleef. De ontbijtdrukte liep ten einde toen hij binnenkwam alsof hij niet alleen de eigenaar van de eetgelegenheid was, maar van het hele huizenblok: designpak, Italiaanse leren schoenen en een horloge dat meer kostte dan ik in de afgelopen zes maanden had verdiend. Hij was waarschijnlijk halverwege de vijftig, met zilvergrijs haar en de zelfverzekerde houding van een man die nog nooit ‘ nee’ had gehoord over wat hij wilde.
Hij nam plaats in stand 7, pakte zijn telefoon en begon meteen wat klonk als een vijandige overname via de luidspreker, want blijkbaar was elementaire beleefdheid alleen weggelegd voor mensen die zich geen pak van duizend dollar konden veroorloven.
‘Neem me niet kwalijk,’ zei ik, terwijl ik met mijn meest klantvriendelijke glimlach naar zijn tafel liep. ‘Ik zou u willen vragen om uw stem te verlagen of dat telefoontje buiten te voeren. Andere klanten proberen van hun ontbijt te genieten.’
Harrison Blackwell keek me aan alsof ik hem had voorgesteld een nier te doneren. Zijn lichtblauwe ogen maakten een snelle inschatting en plaatsten me ergens tussen meubilair en een klein ongemak.
