Mijn naam is Savannah Ross, en het gezin Whitaker heeft me bijna mijn hele leven geleerd waar ik moest zitten: net buiten de keukendeur, aan de extra kaarttafel met de peuters, de nanny en het papieren tafelkleed dat scheurde als je er te hard met je vork op drukte. Ik leerde hoe macht de stoelen rangschikt. Ik leerde hoe stilte meubilair wordt.
Ik ben negenentwintig jaar oud en werk als bibliothecaris in Denver. De Riverbend-vestiging ruikt naar oud papier, citroenreiniger en de hoop die je voelt bij gelamineerde bibliotheekpasjes. ‘s Ochtends vroeg zet ik koffie in de krappe personeelsruimte; na sluitingstijd blijf ik om subsidieaanvragen in te dienen voor het Open Page Collective, de non-profitorganisatie die ik samen met drie vrienden heb opgericht in een kelderkantoor dat elk voorjaar onder water staat. We leren volwassenen hun wereld te lezen: huurcontracten, sollicitatieformulieren, voogdijdocumenten, recepten. Het is niet glamoureus. Maar het is het werk waarvoor ik gemaakt ben.
Mijn vader, Graham Whitaker, noemt het een hobby.
Hij belt me nooit.
Het bericht kwam binnen op een woensdagmiddag, terwijl ik nieuwe boeken over de Amerikaanse geschiedenis aan het ordenen was. HARLON WHITAKER verscheen op mijn scherm – een naam die ik al acht jaar niet meer had gezien, niet sinds mijn grootvader zijn olievelden verkocht, een afkoopsom accepteerde en de geest werd die op elk familieportret in onze winterlodge rondwaart. Zijn boodschap bestond uit zes woorden: Kom naar Summit Crest voor Thanksgiving.
Ik staarde naar het scherm tot de woorden wazig werden. Ik typte één woord terug – Waarom? – en bereidde me voor op wat er zou gebeuren. In plaats daarvan verschenen de drie puntjes; een tweede bericht kwam binnen: Voor een privégesprek. Alleen wij tweeën. Toen een derde: Neem de houten kist mee uit het schuurtje van je oma in Denver. Messing slot. Niet openen.
Mijn grootmoeder, Eleanor Terrace, stierf voordat ik geboren werd. Ze is in ons huis nog steeds voelbaar, maar wordt zelden bij naam genoemd. Het huis in Denver was van haar voordat het geld van Whitaker elk hoekje van ons leven in beslag nam. Ik herinner me dat het schuurtje vochtig en volgestouwd was met roestig gereedschap dat naar regen rook.
Die nacht vond ik de sleutel nog steeds aan dezelfde spijker bij de achterdeur van mijn moeder. De schuur stond open op scharnieren die kraakten. Ik groef door de zeilen tot mijn vingers houtsnijwerk vonden: een donker teakhouten doosje ter grootte van een schoenendoos, versierd met wijnranken, het messing slot koel en stug onder mijn duim. Ik nam het mee naar huis en zette het op mijn keukentafel. Ik zocht niet naar een sleutel. Ik heb niet valsgespeeld. Ik ben bibliothecaris; ik respecteer een zegel.
Op weg naar bed gleed een stapel oude fotoalbums op de grond. Eén foto gleed los. Daarop sta ik zes jaar oud op de stenen trappen van de bibliotheek van Summit Crest, een jongetje met een spleetje tussen zijn tanden, lezend uit een dikke, geïllustreerde Odyssee. Naast me zit mijn grootvader, niet de patriarch uit de krantenkoppen, maar een man die voorovergebogen luistert. Zijn uitdrukking is geen trots. Het is aandacht – het soort aandacht dat zegt: Ga verder.
‘s Ochtends belde mijn vader. Hij zei geen hallo.
