De dakloze jongen stond sprakeloos toen hij de winkelierster zag… ze leek sprekend op zijn overleden moeder.
Tom was pas vijf jaar oud, maar het leven had hem al veerkracht bijgebracht. Hij liep door de smalle steegjes van het kleine stadje, waar de ochtendmist nog aan de daken hing en plassen het doffe licht van de hemel weerkaatsten. Zijn kleine, blote voeten waren allang gewend aan de koude grond en zijn doorweekte korte broek plakte aan zijn huid. De jongen was te jong om zich de warmte van een thuis te herinneren, de geur van versgebakken brood of handen die hem in een deken wikkelden. Het enige wat hem restte, was de herinnering aan zijn moeder. Warm, stralend, als een zonnestraal op een bewolkte dag.
Tom leefde al op straat zolang hij zich kon herinneren. Hij durfde zelden mensen aan te spreken – de volwassenen hadden altijd haast, sommigen mopperden, anderen keken hem argwanend aan. Soms kreeg hij een stuk brood, soms een stuk fruit dat al een beetje bruin was. Maar meestal keek hij gewoon naar de voorbijgangers, alsof ze hem niet eens opmerkten.
De winkelstraat was lawaaierig, maar het was zijn enige toevluchtsoord. Hij verborg zich onder een oude, al lang verlaten luifel. Overdag zat hij op de stoep bij een winkel, zich warmend in de zon, en ‘s nachts staarde hij naar de sterren en fluisterde:
“Mama, ik ben hier. Ik wacht op je.”
Maar die ochtend was alles anders. Tom liep langzaam, proberend de diepe plassen te vermijden. De lucht rook naar pannenkoeken, rook en verse groenten. Hij keek omhoog – en bleef staan. Achter een houten kraam stond een vrouw. Jong, met zachte ogen, haar haar in een staart, met die vage glimlach die hij kende uit zijn dromen.
