De pestkop van mijn zoon heeft hem twee jaar lang getreiterd, totdat zijn vader, die motorrijder was, erachter kwam en om 10 uur ‘s avonds voor onze deur stond. Ik zag eerst de koplamp.
Toen hoorde ik het gerommel van de Harley die onze stille straat in de buitenwijk kwam afrijden. Mijn man pakte de honkbalknuppel uit de kast.
‘Blijf binnen,’ zei hij tegen me. ‘Bel 112 als er iets gebeurt.’
Door het raam zag ik de imposante figuur van zijn motor stappen. Leren vest. Overal littekens. Armen vol tatoeages. Achter hem stond een jongen. Zijn zoon. De jongen die het leven van mijn zoon tot een hel had gemaakt sinds de vijfde klas.
Tyler Morrison. Dertien jaar oud. De reden waarom mijn zoon Marcus me elke ochtend smeekte om hem niet naar school te laten gaan.
De fietser kwam onze oprit oprijden met Tyler die achter hem aan strompelde. Ik zag dat de jongen had gehuild. Zijn vader hield een hand om de nek van zijn zoon.
Mijn man deed de deur open voordat ze konden kloppen.
‘Wat je probleem ook is, wij willen geen problemen,’ zei mijn man kalm, maar ik zag zijn handen trillen op de hamer.
De fietser stak zijn andere hand op. « Meneer, ik ben hier niet om problemen te veroorzaken. Ik ben hier om het op te lossen. »
Hij duwde zijn zoon naar voren. Tyler viel op zijn knieën op onze veranda.
‘Vertel het ze,’ gromde de fietser. ‘Vertel ze alles.’
Wat er vervolgens gebeurde, veranderde alles wat ik dacht te weten over motorrijders, over pestkoppen en over wat echte verantwoordelijkheid inhoudt.
Tyler huilde. Het snot liep over zijn gezicht. Zijn hele lichaam beefde.
‘Het spijt me,’ riep hij woedend uit. ‘Het spijt me ontzettend voor alles wat ik Marcus heb aangedaan.’
Mijn man keek naar de fietser. « Waar gaat dit over? »
‘Mogen we binnenkomen?’ vroeg de vader. ‘Dit gaat even duren. En uw zoon moet dit ook horen.’
Ik weet niet waarom we hem binnenlieten. Al mijn instincten zeiden me dat deze man gevaarlijk was. Zijn naam was Dean Morrison. Ik had verhalen gehoord. President van de Iron Brotherhood-conferentie. Het soort man waarover gefluisterd werd. Het soort man waar je je niet tegen verzette.
Maar iets in zijn ogen gaf me vertrouwen. Iets gebroken. Iets menselijks.
We zaten in onze woonkamer. Mijn man hield de honkbalknuppel binnen handbereik. Ik riep Marcus vanuit zijn kamer naar beneden. Toen hij Tyler zag, bleef hij als aan de grond genageld staan op de trap.
« Mam, wat is er aan de hand? »
« Kom naast me zitten, schatje. Het is oké. »
Marcus zat rillend tussen ons in op de bank. Tyler knielde nog steeds midden in de woonkamer. Dean stond achter zijn zoon, met zijn armen over elkaar.
‘Vertel het ze,’ zei Dean opnieuw. ‘Alles. Vanaf het begin.’
Tylers bekentenis kwam in stukjes naar buiten.
Het geschreeuw begon in de vijfde klas. « Sukkel. » « Vreemdeling. » « Nutteloze nietsnut. » Daarna escaleerde het. Tyler en zijn vrienden dreven Marcus in het nauw in de badkamer. Duwden hem tegen kluisjes aan. Steelden zijn lunch. Verscheurden zijn huiswerk.
‘Ik zei hem dat niemand ooit van hem zou houden,’ snikte Tyler. ‘Ik zei hem dat hij zichzelf maar beter kon doden en iedereen een plezier kon doen.’
Ik kreeg de rillingen. Marcus had me dat nooit verteld.
Ik keek naar mijn zoon. Zijn gezicht was bleek. Zijn ogen waren op de grond gericht.
‘Marcus,’ fluisterde ik. ‘Is dat waar?’
Hij knikte langzaam. « Ik wilde je geen zorgen maken. »
