De regen viel met bakken uit de hemel toen ik de straat insloeg die naar het huis van mijn dochter leidde. Ik was niet van plan haar te bezoeken; ik zou alleen een pakketje afgeven dat per ongeluk op mijn adres was bezorgd. Maar toen zag ik haar – Emily – knielend op de oprit, doorweekt, rillend, haar handen tegen het beton gedrukt alsof ze gedwongen was te bidden. Het water stroomde langs haar gezicht, vermengd met strepen mascara, en even dacht ik dat ze gevallen was. Maar zodra ze haar hoofd optilde en terugdeinsde, wist ik het.
Iemand had het daar neergelegd.
Ik sprong uit de auto.
« Emily? »
Ze schudde paniekerig haar hoofd.
« Papa, ga weg. Alsjeblieft. »
Haar stem trilde, net als toen ze een tiener was en probeerde te doen alsof alles goed was, terwijl alles in elkaar stortte.
‘Wat is er gebeurd?’ vroeg ik, terwijl ik mijn jas uittrok en over haar doorweekte schouders legde.
Ze fluisterde:
« Nathan… hij werd boos. Ik heb een jurk gekocht voor het benefietdiner van volgende week. Zijn moeder zei dat ik ‘haar geld aan het verkwisten’ was. Ze zeiden dat ik buiten moest knielen tot ik wat respect had geleerd. »
Ik staarde haar verbijsterd aan. Dit was geen ‘discipline’. Dit was geen simpele woede-uitbarsting. Dit was wreedheid – koud, berekend, gedeeld. Iets in mij knapte, niet door een impulsieve reactie, maar door een weloverwogen besluit.
Ik tilde haar op in mijn armen en negeerde haar protesten. Ze woog bijna niets. Veel te weinig. Hoe lang was dit al aan de gang?
