Het was net begonnen te regenen toen Lauren Carter met haar zevenjarige zoon Ethan de luxe speelgoedwinkel op Madison Avenue verliet.
Hij hield een gloednieuwe LEGO-set vast en lachte, de wereld om hem heen gevuld met geborgenheid en kleur. Lauren hield de paraplu boven hen en keek omhoog toen de donder zachtjes over de stadshemel rolde.
Ze staken de straat over richting zijn wachtende auto toen Ethan plotseling stopte.
« Mam, » zei hij, terwijl hij haar hand wegtrok en met zijn pink naar de overkant van de weg wees. « Die jongen lijkt sprekend op mij! »
Laurens blik volgde de zijne.
Aan de overkant van de straat, vlakbij de hoek van een bakkerij, zat een jongetje ineengedoken onder een kapotte paraplu. Zijn kleren waren doorweekt, zijn haar was verward en aan elkaar geplakt. Hij at wat er nog in een weggegooid boterhamzakje zat. Ondanks het vuil was er iets vreemd vertrouwds aan hem – dezelfde diepbruine ogen, dezelfde kuiltjes in zijn kin, dezelfde zachte ronding van zijn mond.
‘Ethan, niet wijzen,’ fluisterde ze, in een poging hem over te halen. ‘Kom op, lieverd.’
Maar Ethan verroerde zich niet. ‘Mam… hij lijkt echt op mij. Is hij mijn broer?’
