Il était un peu plus de sept heures, par une fraîche soirée d’automne, lorsqu’elle arriva.
Le restaurant, Maison du Jardin, se trouvait au cœur de la ville, baigné par l’éclat des lustres dorés tandis que de douces notes de piano flottaient dans l’air. Chaque table était recouverte de lin blanc, et des bougies vacillaient délicatement. Des couples sirotaient des vins importés, leurs rires feutrés et mesurés. C’était le genre d’endroit où des cadres signaient des contrats autour d’un risotto à la truffe et où des mondaines prenaient leurs plats en photo avec des téléphones cerclés d’or.
Puis on entendit le pas discret de chaussures régulières.
