Toen ik klaar was, leunde Sandra achterover in haar stoel en bleef een lange tijd stil. Daarna opende ze haar bureaulade en haalde er een foto uit – een oude foto van een jonge vrouw in een trouwjurk, stralend in de camera.
“Dat is mijn dochter, 23 jaar geleden. Een prachtige bruiloft. Het kostte me 45.000 dollar, wat destijds zo’n beetje al mijn spaargeld was. Weet je hoe vaak ze me in de afgelopen twintig jaar heeft gebeld? Veertien keer. Veertien telefoontjes in twintig jaar. Meestal als ze geld nodig heeft.”
« Het spijt me. »
‘Je hoeft geen spijt te hebben. Wees slimmer dan ik was.’ Ze legde de foto weg. ‘Ik heb mijn hele leven mijn kinderen geleerd dat ik er altijd voor ze zou zijn om ze op te vangen. En weet je wat ze ervan geleerd hebben? Dat ik er altijd voor ze zou zijn om ze op te vangen. Ze hebben nooit geleerd om op eigen benen te staan, omdat ik ze nooit heb laten vallen.’
“Maar hoe voorkom je dat je ze betrapt? Het zijn je kinderen.”
“Door te onthouden dat jij ook een mens bent. Diana, je bent een van mijn beste medewerkers. Je bent betrouwbaar, competent en je geeft erom dat je dingen goed doet. Maar weet je wat ik zie als ik naar je kijk? Iemand die zo lang voor anderen heeft gezorgd dat ze vergeten is voor zichzelf te zorgen. Je dochter is niet ineens zo verwend geraakt. Jij hebt haar dat aangeleerd door altijd ja te zeggen.”
De woorden kwamen aan als een diagnose die ik al die tijd had proberen te vermijden.
“Wat moet ik dan doen?”
“Je moet nee blijven zeggen. Je moet je grenzen bewaken. En je moet haar zelf laten ontdekken dat daden consequenties hebben. Ze is zesentwintig jaar oud, Diana. Ze is geen kind meer. Stop met haar als een kind te behandelen.”
Ik verliet Sandra’s kantoor met een vreemd gevoel van opluchting, alsof ik toestemming had gekregen om te stoppen met me te verontschuldigen voor het feit dat ik ruimte in mijn eigen leven innam.
Diezelfde avond verstuurde Natalie een sms’je vanaf een nieuw nummer:
Mam, alsjeblieft. Ik smeek je. De bruiloft is over vier weken en ik heb niet genoeg geld om alles te betalen. Marcels familie is woedend. Zijn moeder dreigt de hele boel af te zeggen. Ik heb al duizend keer mijn excuses aangeboden. Wat wil je nog meer van me?
Ik staarde een volle minuut naar het bericht.
Toen typte ik terug:
Ik wil dat je begrijpt dat het wreed was om me af te zeggen. Ik wil dat je beseft dat mijn gevoelens net zo belangrijk zijn als die van Marcels moeder. Ik wil dat je me ziet als een persoon, niet als een bankrekening. Wanneer je klaar bent voor dat gesprek, ben ik er. Maar ik stuur geen geld.
Haar antwoord volgde onmiddellijk:
Dus je laat ze mijn bruiloft echt afzeggen? Ga je dit echt voor me verpesten?
Ik heb niets verpest, Natalie. Jij hebt keuzes gemaakt. Dit zijn de gevolgen.
Ik haat je.
Ik had me diepbedroefd moeten voelen. Ik had moeten huilen, in paniek raken of haar meteen terug moeten bellen om de situatie recht te zetten.
In plaats daarvan voelde ik iets onverwachts: opluchting.
Omdat ik voor het eerst in zesentwintig jaar niet verantwoordelijk was voor het beheersen van de emoties van mijn dochter, het oplossen van haar problemen of het opofferen van mijn eigen welzijn om haar leven gemakkelijker te maken.
Ze haatte me.
En op de een of andere manier was dat prima.
De volgende twee weken verliepen in een merkwaardige soort rust.
Ik ging naar mijn werk. Ik kwam thuis. Ik gaf mijn nieuwe goudsbloemen water. Ik las de Britse detectiveserie uit en begon aan een nieuwe. Ik lunchte met oude vrienden die ik door mijn drukke schema niet had kunnen zien. Ik zocht naar Italiaanse restaurants in Rome en oefende basiszinnen met een taalapp.
Justin belde een keer, zijn stem voorzichtig en bedroefd.
“Mam, gaat het goed met je?”
“Het gaat goed met me, schat.”
“Natalie is er een puinhoop van.”
“Dat vind ik jammer om te horen.”
“Ze heeft het erover om de bruiloft uit te stellen. Misschien zelfs helemaal af te zeggen.”
“Dat is haar beslissing.”
Een lange stilte. « Ik begrijp niet wat er met je is gebeurd. »
‘Er is me niets overkomen, Justin. Ik ben eindelijk gestopt met dat soort dingen te gebeuren bij anderen.’
Hij zweeg even. « Voor zover ik het begrijp, snap ik het nu. Wat je probeerde te zeggen. Over respect. »
« Bedankt. »
“Ik hou van je, mam.”
“Ik hou ook van jou, schatje.”
Hij was de enige die daarna nog belde.
Drie weken voor de trouwdag ontving ik een e-mail van een onbekend adres. In de onderwerpregel stond: « Vanuit Parijs. »
Ik opende het met een bonzend hart.
Mevrouw Foster,
Mijn naam is Giselle Beaumont. Ik ben de moeder van Marcel. Mijn zoon heeft me op de hoogte gebracht van de situatie rondom de bruiloft van uw dochter, en ik voel me genoodzaakt contact met u op te nemen.
Ik wil heel duidelijk zijn: ik heb nooit geëist dat u van de ceremonie zou worden uitgesloten. Dit was een misverstand tussen mijn zoon en uw dochter. Toen Marcel me vertelde dat u ervoor koos om de ceremonie via een livestream te volgen, ging ik ervan uit dat dit uw voorkeur was, wellicht vanwege gezondheidsproblemen of angst om te reizen.
Ik was geschokt toen ik de waarheid vernam. Geen enkele moeder zou van de bruiloft van haar dochter uitgesloten mogen worden, en ik vind het verbijsterd dat mijn naam is gebruikt om zulke wreedheid te rechtvaardigen.
Ik heb met Marcel en Natalie gesproken. Ik heb duidelijk gemaakt dat als jullie dochter haar eigen moeder niet met respect kan behandelen, ik ernstige twijfels heb over haar komst in onze familie. De bruiloft gaat mogelijk helemaal niet door als dit probleem niet is opgelost.
Ik pretendeer niet je te vertellen hoe je met je familie moet omgaan. Maar ik wilde dat je de waarheid wist. Er is tegen je gelogen. En je verdient beter.
Met respect en spijt,
Giselle Beaumont
Ik heb de e-mail drie keer gelezen.
Vervolgens schonk ik mezelf een glas wijn in en ging op mijn achterterras zitten terwijl de zon onderging boven de buitenwijken van New Jersey. Ik overpeinsde de bijzondere ironie dat Marcels moeder betere grenzen had dan mijn eigen dochter.
Twintig minuten later ging mijn telefoon.
Natalie.
Ik staarde lange tijd naar haar naam op het scherm. Toen, voor het eerst in drie weken, nam ik op.
« Hallo. »
‘Mam.’ Haar stem was zacht en gebroken. ‘Kunnen we even praten?’
