« Dit is Delaney Price, » schreeuwde ze in de microfoon, haar stem trillend maar duidelijk. « Ik ben bij de vrijwillige brandweerkazerne aan Main Street. We hebben een medisch noodgeval, een bevestigde aanval en een gijzelingssituatie! Het Atherton Institute en een groep genaamd The Black Fund zijn erbij betrokken! We hebben onmiddellijk militaire hulp nodig! Stuur nu een helikopter! »

Toen ze haar wanhopige smeekbede had uitgesproken, hoorde ze een geluid waardoor ze verstijfde.

Het was geen geweervuur. Het was niet het gebrul van Trace’s motor.

Het waren  honderden  motoren.

Delaney snelde naar het raam net toen de eerste zonnestralen door de grijze lucht braken en American Main Street in een fel, verblindend licht baadden.

Het gevecht was voorbij. De twee zwarte voertuigen waren onklaar geraakt en omgekanteld bij het tweede stopbord. Trace en zijn motorrijders stonden erboven, zegevierend maar gehavend.

En toen zag Delaney wat het enorme gebrul had veroorzaakt.

Over het lange, sneeuwvrije stuk van de snelweg  rolde een zee van motorfietsen  op hen af. Niet vijfentwintig, maar honderden. Ze droegen verschillende emblemen, verschillende kleuren, maar ze bewogen zich voort met hetzelfde eensgezinde doel. De  Ironclad Legacy had niet alleen om hulp geroepen; ze hadden hun uitgebreide familie  opgeroepen  .

Trace had een tweede radio met groot bereik gebruikt om contact op te nemen met andere afdelingen – een enorm netwerk van clubs dat de sneeuwstorm en de dreiging van The Black Fund had getrotseerd.

De enorme stoet motorfietsen bereikte de Hoofdstraat en vertraagde tot een triomfantelijk, rollend gerommel. Het geluid was niet dreigend; het was een belofte. Een belofte van bescherming.

Trace, bedekt met sneeuw en een bloedvlek, keek op naar de brandweerkazerne en zag Delaney daar staan ​​met Cara en Rory. Hij hief een gehandschoende vuist op in een stille groet.

Delaney, die de microfoon stevig vasthield, liet uiteindelijk het bandenlichter op de grond vallen. De angst was verdwenen, vervangen door een diepe, uitgeputte opluchting. Ze was veilig. Rory was veilig. Eli was veilig.

De stille, wanhopige vriendelijkheid die ze had getoond, was duizendvoudig terugbetaald. De Ironclad Legacy was haar leven binnengerold op een golf van gevaar, maar ze vertrokken nu op een golf van overweldigende, beschermende broederschap.

Het rustige huurhuisje, twee stopborden voorbij de vrijwillige brandweerkazerne, was niet langer zomaar een buitenpost. Het was de plek waar het tij zich tegen The Black Fund had gekeerd.