Maar ik wist dat er geen nieuwe crisisgolf aan zat te komen – alleen de sluipende schaduw van schulden die zich steeds strakker om de nek van de familie Hayes sloot. En ze hadden geen idee dat ik de strop om hun nek had gelegd.
Logan leefde nog steeds alsof hij de wereld aan zijn voeten had. Slechts drie weken nadat mijn moeder in stilte haar oude verlovingsring had verkocht om de elektriciteitsrekening te betalen, reed Logan in een gloednieuwe Tesla Model X naar de boekhandel waar ik werkte.
Hij droeg een leren jas, een designzonnebril en kwam binnenlopen alsof hij een locatie aan het verkennen was voor het imperium dat hij zich voorstelde op te bouwen.
‘Ben je hier nog steeds?’ grijnsde Logan, terwijl hij met nauwelijks verholen minachting om zich heen keek. ‘Het ruikt hier naar oude boeken en muffe koffie. Dat moet wel therapeutisch zijn, hè?’
Ik glimlachte vriendelijk. « Heel therapeutisch. En jij? Die app? Die waarmee katten hun eigen eten bestellen – werkt die nog steeds goed? »
Logan barstte in lachen uit.
“Het is geëvolueerd. Nu werk ik samen met een AI-team aan de ontwikkeling van intelligente software voor huisdierverzorging. Een markt van miljarden dollars. Ik ben in onderhandeling met een groot durfkapitaalfonds. Mogelijk halen we wel 45 miljoen dollar op.”
Ik wist dat het « grote durfkapitaalfonds » waar hij het over had, Larchmont Ventures was, een in Manhattan gevestigd bedrijf dat zijn voorstel net had afgewezen omdat het onrealistisch, financieel onhoudbaar en niet haalbaar was.
Ik wist het ook, omdat ik de controlerende aandeelhouder van Larchmont Ventures was.
Een paar weken later belde mijn moeder me op, fluisterend alsof ze bang was dat iemand haar zou horen door de keurig gesnoeide hagen van haar doodlopende straat.
“Mia, heb je wat contant geld? Een paar duizend euro maar. Ik moet het lidmaatschap van de club betalen – ik bedoel, ik moet de boiler laten repareren.”
Ik legde de telefoon even neer en haalde diep adem. Ik had de dag ervoor nog haar kredietrapport bekeken: vier creditcards met betalingsachterstand en een bericht dat haar lidmaatschap van Wellesley Hills Country Club was ingetrokken.
Ik hield mijn toon luchtig. « Mam, is die club nou echt zo belangrijk? Belangrijk genoeg om te doen alsof het een reparatie aan de boiler is? »
Stilte, dan een lange, zware zucht.
“Ik wil gewoon geen gezichtsverlies lijden. Mijn vrienden zijn daar. Ze vragen waarom ik niet ben komen opdagen. Ik kan ze niet vertellen dat ik mijn kaart kwijt ben. Ik heb nog een paar maanden nodig. Logan lanceert binnenkort zijn nieuwe platform. Alles komt goed.”
Niets zou goed komen.
Ik wist dat mijn ouders het huis voor de derde keer in twee jaar tijd hadden geherfinancierd. De laatste keer was via een financieringsmaatschappij genaamd Willow Fund LLC – een naam die hen onbekend in de oren klonk, maar in werkelijkheid een schijnconstructie was die ik had bedacht.
Nu ik de volledige lening onder mijn controle had, wist ik dat mijn vader in het geheim aandelen was gaan verkopen bij het regionale productiebedrijf waar hij vroeger directeur was, in een poging verborgen schulden af te lossen. Ik wist dat mijn moeder haar Chanel-handtassencollectie had verkocht – wat ze ooit trots haar ‘onvervangbare klasse’ noemde – om de Tesla te betalen waarvan Logan niet eens wist dat die op haar naam geregistreerd stond.
Maar het pijnlijkste was niet dat ze in de problemen raakten. Het was dat ze nog steeds vasthielden aan de illusie. Dat ze nog steeds geld bleven steken in de fantasie van Logan het Genie. Dat ze me nog steeds zagen als het onwetende, arme meisje dat in een boekwinkel werkte.
Op een dinsdagavond zat ik te werken op de bovenverdieping van Maple Pages toen de deurbel aanhoudend rinkelde. Ik ging naar beneden om open te doen.
Het was mijn moeder.
Ze droeg een lange jas, had bleke lippen en trilde in haar handen terwijl ze een papieren envelop vasthield.
‘J-ja, ik heb je hulp nodig. Echt,’ stamelde ze. ‘Het huis wordt binnenkort in beslag genomen. Ik… ik kan het Logan niet vertellen. Het zou hem kapotmaken.’
Ik nam de envelop aan. Daarin zat een kopie van de aankondiging van de executieverkoop van Harborstone Financial, een dochteronderneming van Hawthorne Holdings – de naam die ik had verzonnen zodat ze niet zouden weten wie erachter zat.
Ik keek naar mijn moeder en voelde een vreemde leegte vanbinnen.
‘Ik dacht dat Logan op het punt stond een bedrijf van een miljard dollar op te richten,’ zei ik zachtjes.
“Hij heeft gewoon meer tijd nodig. Ik… ik heb alleen uw hulp nodig, deze keer maar.”
Ik knikte langzaam. « Goed. Ga maar naar huis. Laat me kijken wat ik kan doen. »
Ze liep weg, haar passen zwaar. Ik bleef lange tijd staan en keek toe hoe haar silhouet vervaagde in de besneeuwde nacht van een Bostonse winter.
Terug op kantoor opende ik mijn laptop. Er stond al een e-mail van mijn advocaat in mijn inbox.
Klaar om de kennisgeving van executieverkoop volgens schema te versturen.
Ik legde mijn hand op de muis. Voor het eerst in jaren bonkte mijn hart weer zo hevig als toen ik als kind een presentatie gaf in een overvolle klas in New England.
Ik haatte ze niet, maar ik zou ze niet langer beschermen. De waarheid zou aan het licht komen, en geen van hen was daar klaar voor.
Drie dagen later kwam mijn moeder naar de boekwinkel. Zonder waarschuwing, zonder berichtje, zonder te bellen. Ze stormde naar binnen alsof ze ergens voor op de vlucht was, met rode ogen en uitgelopen mascara.
Ik stond achter de toonbank, legde het inventarisboekje neer en probeerde kalm te blijven.
‘Wat is er aan de hand, mam?’
Ze haalde diep adem, haalde een stapel huisdocumenten en nog een brief van Harborstone Financial uit haar tas – de derde die ik die maand al had gezien.
“Mia, ze zeiden dat als we niet binnen vijf dagen betalen, ze het huis afpakken. Ik… ik heb niets meer over. Ik heb je hulp nodig.”
Ik keek naar haar op. Haar haar was warrig, niet langer vastgezet met haar gebruikelijke gouden clip. De Louis Vuitton-tas die ze altijd bij zich droeg, had plaatsgemaakt voor een versleten canvas tas.
Ze leek op het vervallen huis zelf, dat nog steeds overeind probeerde te blijven staan, maar van binnenuit aan het verrotten was.
Ik hield de bittere pijn die in mijn borst opwelde tegen. Niet uit medelijden, maar uit wrok. Al die jaren had ze me incompetent, doorsnee en zonder potentieel genoemd. Al die keren had ze gezegd dat ze spijt had dat ze me had gekregen, dat ze « het bij één kind had moeten laten ».
En nu smeekte ze dezelfde dochter die ze ooit als een vergissing had afgedaan.
‘Mam, ik werk in deze boekhandel,’ zei ik kalm. ‘Ik verdien 2400 dollar per maand. Na aftrek van huur, energiekosten en boodschappen…’
Ik opende de lade, haalde er een stapeltje kleine biljetten uit en telde ze langzaam.
“Ik heb precies $3.000 gespaard. Heeft u dat allemaal nodig?”
Ze staarde me verbijsterd aan. Toen veranderde haar uitdrukking in woede.
‘Mia, je kunt niet zo egoïstisch zijn. Dit is ook jouw huis. Je bent hier opgegroeid. Wat denk je dat er met ons gebeurt als we het kwijtraken?’
‘Heb je daaraan gedacht toen je de hypotheek voor de derde keer oversloot om Logan die Rolex te kunnen kopen?’ vroeg ik zachtjes.
Ze verstijfde.
‘Hij moet zijn imago voor investeerders hoog houden,’ snauwde ze. ‘Hij heeft een toekomst. Hij is de laatste hoop van deze familie.’
‘En wat ben ik dan, mam?’ vroeg ik, nog steeds zachtjes. ‘Die nietsnut die je belt als je wanhopig bent? De rest van de tijd ben ik gewoon de nutteloze boekhandelaar.’
Ze zweeg even. Na een tijdje werd haar ademhaling zwaarder, waarna ze met haar hand op het aanrecht sloeg.
