Marks hart sloeg een slag over.
Hij kende het. Tot op de allerlaatste noot. Want hij had het zelf ooit voor een componist gezongen – een wiegeliedje speciaal voor zijn zoon Alex. Deze melodie was verwerkt in een op maat gemaakt polshorloge. Een uniek exemplaar. Een verjaardagscadeau voor zijn zoon.
Mark draaide zich abrupt om, volgde het geluid en baande zich een weg door de menigte zonder iemand op te merken. En hij zag een jongen van ongeveer negen jaar. Mager, vies, met een gescheurd T-shirt aan. Om zijn pols droeg hij een kinderhorloge – bekrast, verkleurd… en het speelde precies dat deuntje.
Mark zakte langzaam op zijn knieën en pakte voorzichtig de hand van de jongen vast, alsof hij bang was dat hij zou verdwijnen.
‘Blijf rustig… ik zal je geen kwaad doen,’ zei hij schor. ‘Dit horloge… waar heb je dat vandaan?’
De jongen verstijfde, bedekte zijn pols met zijn andere hand en beschermde het horloge alsof het zijn kostbaarste bezit was.
En toen zei hij zachtjes iets dat de miljonair met afschuw vervulde.
« Dit is een cadeautje van papa. »
Mark verstijfde.
« Welke… papa? » bracht hij er nauwelijks uit.
