Ten vierde – en dit brak me bijna – een dossier met de titel Lisa: psychische problemen. Daarin zaten pagina’s vol aantekeningen in Brookes handschrift: gedateerde notities waarin ze mijn grillige gedrag, mijn depressie en mijn paranoïde episodes beschreef – allemaal verzinsels. Alles. Ze was een spoor aan het opbouwen, om me af te schilderen als geestelijk ongeschikt voor het geval ik ooit de fraude zou ontmaskeren.
Mijn eigen zus was van plan me voor gek te verklaren, mijn geloofwaardigheid te vernietigen, alles van me af te pakken en me met niets achter te laten – zelfs mijn reputatie niet.
Gwen fotografeerde elk document. Elke pagina. Elke datum.
‘Dit is vooropgezet bedrog,’ zei ze grimmig. ‘Dit is geen impulsieve actie. Ze is dit al meer dan een jaar aan het plannen.’
Ik was de informatie al in mijn hoofd aan het ordenen – mijn boekhoudbrein nam het over. Data. Patronen. Het bedrag dat elke maand werd opgenomen. De handschrifttekens die niet helemaal overeenkwamen. Cijfers liegen niet, en deze cijfers vertelden een heel duidelijk verhaal.
Toen trilde Gwens telefoon. Haar contactpersoon in het lab, die de nachtdienst had, herinnerde haar eraan dat de theeanalyse gehaast was uitgevoerd.
Het resultaat: een geconcentreerde combinatie van een krachtig laxeermiddel en een kalmerend kruid.
Niet dodelijk, maar absoluut invaliderend. Iedereen die het dronk, zou hevig ziek worden en gedurende achtenveertig tot tweeënzeventig uur nauwelijks bij bewustzijn zijn. Ziek genoeg om in het ziekenhuis te worden opgenomen.
Precies zoals Nola zei.
Brooke probeerde me niet te vermoorden. Daar was ze te slim voor. Ze wilde me gewoon lang genoeg uitschakelen om alles te stelen.
Ik dacht aan mijn noodspaarrekening: 8000 dollar, weggestopt op een aparte bankrekening waar niemand van wist. Een financieel adviseur had me jaren geleden verteld dat ik altijd wat geld achter de hand moest hebben. Ik had dat advies in stilte opgevolgd en er nooit iets over gezegd tegen mijn familie.
Dat geld was bedoeld om mijn gevecht te financieren.
Soms kan saaie financiële planning je leven redden.
Er moest nog één telefoontje gepleegd worden.
Kevin Callaway. We zaten in dezelfde studiegroep op de universiteit. Hij ging rechten studeren, terwijl ik accountancy ging doen. Nu was hij assistent-officier van justitie in Franklin County.
Ik heb hem gebeld. Alles uitgelegd.
Toen ik klaar was, viel er een lange stilte.
‘Lisa,’ zei hij uiteindelijk, ‘dit is fraude, vervalsing, poging tot vergiftiging, en wat je zus dat kind heeft aangedaan – dwang, psychische mishandeling. Dat is ernstig. Heel ernstig.’
Wat moet ik doen?
‘Laat mij de juridische kant afhandelen. Ik coördineer met de lokale politie en neem contact op met de FBI. Dit gaat over staatsgrenzen heen, dus het is een federale zaak. We nemen ook contact op met de advocaat in Indianapolis. Hij is misschien onbewust betrokken, of misschien zit hij er wel in. Hoe dan ook, we komen erachter. En Brooke – ze mag niet weten dat je haar in de gaten houdt. Als ze bang wordt, kan ze verdwijnen met al het geld waar ze toegang toe heeft. Je moet haar laten denken dat haar plan perfect werkt.’
Ik keek naar de thermoskan, die nog steeds op het aanrecht stond.
Ik moest doen alsof ik het had opgedronken. Doen alsof ik ziek was. Doen alsof ik hulpeloos en machteloos was terwijl mijn zus naar Indianapolis reed om me te beroven.
Drie dagen acteren.
Het optreden van mijn leven.
‘Dat kan ik,’ zei ik, en dat meende ik.
Dag twee.
Tijd om actrice te worden.
Ik zat in Brookes woonkamer en staarde naar mijn telefoon. Nola zat naast me op de bank, stil maar waakzaam. Oude gewoonten zijn moeilijk af te leren. Zelfs nu ze vrijuit kon praten, observeerde ze nog steeds alles met die oplettende ogen.
Ik belde Brooke. Het gesprek ging direct naar de voicemail, wat ik al verwachtte. Als ze echt op een cruise was, zou ze beperkt mobiel bereik hebben.
Natuurlijk was ze niet op een cruise. Ze zat in een hotel in Indianapolis, waar ze zich voorbereidde om mijn erfenis te stelen.
Maar ik moest wel meespelen.
Ik maakte mijn stem zwak, trillerig, zielig – het soort stem dat iemand gebruikt als hij zich nauwelijks staande kan houden.
“Brooke, er is echt iets mis. Ik ben de hele nacht al zo ziek – ik heb overgegeven en ben duizelig. Ik kan nauwelijks staan. Ik denk… ik denk dat ik naar het ziekenhuis moet. Met Nola gaat het goed. Mevrouw Patterson kan op haar passen als ik naar de spoedeisende hulp moet. Het spijt me zo dat ik je reis verpest. Ik… ik zal er wel uitkomen.”
Ik heb opgehangen.
Mijn handen waren vastberaden. Mijn hart was koud.
Gwen, die tegenover me zat, stak haar duim omhoog.
“Een prestatie die een Oscar waardig is.”
« Echt? »
