Mijn stiefdochter Jessica lachte me recht in mijn gezicht uit en zei: « Je kunt je recepten er tenminste in bewaren, schoonmoeder. » Steven keek me niet eens aan. Daniel zuchtte alsof mijn bestaan een last was. Vernederd en gebroken verliet ik het kantoor met het gevoel dat mijn leven waardeloos was. Maar wat ze niet wisten, was dat ik die avond, toen ik die verachte envelop in de eenzaamheid van mijn huis opende, iets zou vinden dat alles voorgoed zou veranderen.
Arthur was amper een week eerder overleden. Alvleesklierkanker had hem in zes wrede en pijnlijke maanden weggenomen. Vijfenveertig jaar lang was hij mijn metgezel, mijn toevluchtsoord, de man die vanuit het niets een imperium had opgebouwd, dag en nacht werkend. Ik was altijd aan zijn zijde geweest. Als hij tot in de vroege ochtenduren cijfers bekeek, bracht ik hem koffie en bleef ik wakker wachten op hem. Wanneer hij wekenlang voor zakenreizen weg moest, runde ik in mijn eentje het huishouden en voedde ik onze twee zoons op zonder ooit te klagen. Toen de banken weigerden hem het geld te lenen dat hij nodig had om het bedrijf te laten groeien, verkocht ik de sieraden die mijn moeder me had gegeven om hem te helpen het kapitaal bijeen te brengen.
Ik heb nooit om erkenning gevraagd. Ik heb nooit de eer opgeëist. Ik hield gewoon van mijn man en vertrouwde erop dat hij voor me zou zorgen als het zover was. Wat had ik het mis.
