Mijn vinger trilde toen ik het gesprek opende. Honderden berichten van de afgelopen acht maanden. Privéfoto’s. Projecten waaraan ik had gewerkt terwijl ik Emma naar haar optreden bracht of de tweeling hielp met hun wetenschappelijke projecten. Gemene grappen ten koste van mij.
William: Ze plant een grote verrassing voor hun verjaardag.
Rebecca: Arm ding. Ze denkt nog steeds dat er iets te vieren valt.
Ik legde de telefoon onopvallend terug op zijn plek. Ik maakte zoals gewoonlijk koffie voor haar. Ik kuste haar voordat ze naar het ziekenhuis vertrok. Daarna moest ik overgeven tot er niets anders dan bittere gal overbleef.
Die avond, toen de kinderen sliepen, confronteerde ik hem in onze slaapkamer – dezelfde kamer waar we onze kinderen hadden verwekt, waar we elkaar hadden gesteund tijdens miskramen voordat we onze toevlucht namen tot IVF, en waar hij me had getroost na het overlijden van mijn vader.
« Heb je een relatie met Rebecca Harrington? » Mijn stem klonk verrassend kalm.
William gaf geen kik. Hij deed zijn horloge af en legde het methodisch op zijn nachtkastje.
« Ja. »
« Hoe lang? »
« Is het belangrijk? »
Hij keek me zo koud aan dat ik hem niet herkende.
« Ik wil scheiden, Jennifer. »
De berekende wreedheid van zijn toon schokte me nog meer dan zijn woorden. Het was geen bekentenis. Het was een executie.
‘Waarom?’ fluisterde ik.
‘Ik ben dit leven zat. Ik ben ons zat.’ Hij maakte een ronddraaiend gebaar door onze kamer, alsof het een gevangeniscel was. ‘Ik heb vijftien jaar aan dit huwelijk en aan deze kinderen gewijd. Ik ben vijfenveertig jaar oud. Als ik opnieuw moet beginnen, is het nu.’
« Opnieuw beginnen? » Mijn keel snoerde zich samen. « We hebben dit leven samen opgebouwd, William. Alles wat jij bent… alles wat ik ben… »
Haar lach klonk bitter. « Ik red elke dag levens. En jij, Jennifer, wat doe jij? Koekjes bakken voor schoolacties? Mijn sokkenlade opruimen? Ik heb dit leven opgebouwd ondanks de last van het huishouden. »
