Le temps passa. La salle bourdonnait de conversations, mais les regards revenaient sans cesse vers elle—tantôt amusés, tantôt empreints de pitié.
Et puis l’inattendu se produisit.
Le propriétaire sort de cuisine
Les portes de la cuisine battirent.
En sortit un homme que bien peu de clients avaient déjà vu—le propriétaire lui-même, Benjamin Hartwell.
Ce n’était pas son genre de se mêler aux convives. Ancien chef formé à Paris et à Tokyo, Ben était réputé pour son perfectionnisme et pour rester dans l’ombre. Il s’était taillé une réputation presque intouchable.
Mais ce soir, de la farine poudrait encore son tablier, ses manches étaient retroussées, et son regard balaya la salle.
Jusqu’à la trouver.
Il se figea.
Un instant, le temps parut suspendu.
Puis, lentement, il traversa la salle, ignorant chuchotements et regards curieux.
Il s’arrêta à sa table. Et, à la surprise générale, posa un genou à terre.
« Eliza, » dit-il, la voix rauque d’émotion. « Vous êtes revenue. »
Eliza sourit doucement. « Bien sûr. Je vous avais dit que je reviendrais. »
