Ze voegde niets toe. Maar er was iets in haar gestorven.
Vanaf die dag was Linh niet langer de vrouw die alleen maar wist hoe ze offers moest brengen. Ze begon een soepel, zorgvuldig gepland ‘vertrek’ voor te bereiden.
Ze raadpleegde discreet een advocaat. Opende een aparte rekening. Zette het huis dat ze van haar ouders had gekregen op haar eigen naam. Kocht een klein appartement op naam van haar moeder.
Ze gaf er geen blijk van. Altijd aan het koken, het kind naar school brengen en weer ophalen, en naar haar man glimlachen. Maar ze ging ook weer aan het werk. Nam meer architectuurprojecten aan. Was de hele dag van huis. Kleedde zich beter. Soms kwam ze laat thuis.
Minh begon het te merken, zonder een woord te zeggen. In zijn gedachten bleef Linh die « lieve en stille » vrouw. Hij was ervan overtuigd dat ze nooit in opstand zou komen. En hij geloofde dat als hij ooit zou besluiten van haar te scheiden, ze zou smeken, huilen en alles zou accepteren om hem te behouden.
Hij had het mis.
Op een zondagochtend, terwijl hun dochter in haar kamer aan het spelen was, kwam Minh de woonkamer binnen en gooide een document op tafel.
« Linh, we moeten hier stoppen. Ik hou niet meer van je. »
Linh keek op, opvallend kalm:
« O, echt? Weet je het zeker? »
« Ja, Han… Ze heeft ermee ingestemd om bij me te komen wonen. Wacht niet langer. »
Linh glimlachte vriendelijk, een glimlach die Minh nog nooit eerder had gezien. Ze nam het verzoek aan, las het vluchtig door en zei toen zachtjes:
« Weet je het zeker? Wil je alles wat hier staat opnieuw bespreken? Of moet ik er een paar clausules aan toevoegen? »
Minh fronste zijn wenkbrauwen:
« Wat? Je hoeft het pand toch niet te delen? »
Linh stond op, liep naar de kast en pakte een dik dossier:
« Je kunt dit maar beter lezen voordat je denkt dat ik niets nodig heb. »
Binnenin bevonden zich zijn bankafschriften, eigendomsbewijzen van het huis, koopcontracten voor het nieuwe appartement, opnames van intieme gesprekken tussen Minh en Han, en zelfs foto’s van hen samen in hotels.
Minh’s gezicht werd lijkbleek.
« Ik… Sinds wanneer…? »
Linh keek haar strak aan:
« Sinds je me hebt verraden, heb ik niets gezegd. Niet uit zwakte, maar omdat ik wachtte – wachtte tot je het laatste restje vertrouwen dat er nog was, zou vernietigen. »
Minh kon niet langer blijven zitten. De papieren voor hem brandden – elke pagina, elk woord was het bewijs van zijn domheid. Hij had Linh veel te lang veracht. Hij dacht dat ze altijd die geduldige, zwakke vrouw zou blijven die alleen voor haar man en kind leefde.
Hij had het mis. Van begin tot eind.
« Ik… sinds wanneer wist je dat? » — Minhs stem trilde.
Linh haalde haar schouders op:
« Je hoeft het je niet te herinneren. Weet gewoon dat ik nooit blind ben geweest. Ik heb gewacht tot alles rijp was. »
Minh bekeek de documenten van de huisoverdracht, die eerst op naam van het echtpaar stonden, maar nu op naam van de kleine Chip en haar grootmoeder. Hij kookte van woede:
« Heb je dit voor me verborgen gehouden? Heb je dit allemaal gepland? »
‘Er was niets verborgen. Je hebt er niet naar gevraagd. En je was destijds nogal druk met je kleine assistente, weet je nog?’ antwoordde Linh kortaf.
Minh was sprakeloos. De scheidingspapieren die hij zelf had opgesteld, kwamen als een boemerang op hem terug.
Linh schreeuwde niet, huilde niet en maakte geen scène zoals de vrouwen die Minh eerder had gezien. Ze was kalm, als iemand die net een langetermijnplan had afgerond.
‘Je wilt scheiden, ik ga ermee akkoord,’ zei Linh. Ze pakte de pen en tekende – zonder aarzeling.
‘Maar…’ ze hief haar hoofd op, ‘ik zal mijn dochter niet laten lijden. En ik zal de man die haar heeft verraden niet zomaar laten wegkomen alsof hij niets heeft gedaan.’
Minh stamelde: « Wat bedoel je? »
