De tranen van mijn moeder stroomden nu rijkelijk, maar ik voelde geen medelijden. Ze had tweeëndertig jaar de tijd gehad om me de waarheid te vertellen. Tweeëndertig jaar om me te beschermen tegen de gevolgen van haar keuzes.
‘Het was een vergissing,’ fluisterde ze. ‘Op een avond. Robert en ik hadden problemen en Thomas was erbij en… en…’
‘En negen maanden later werd ik geboren,’ besloot ik. ‘De levende herinnering aan jouw verraad. Het kind dat net iets te veel op oom Thomas leek en niet genoeg op Robert.’
Mijn vader stond abrupt op, waarbij zijn stoel over de vloer schraapte.
“Ik heb je opgevoed. Je te eten gegeven. Je een dak boven je hoofd geboden. Dat had genoeg moeten zijn.”
‘Moet dat?’ Ik haalde foto’s uit mijn jeugd tevoorschijn en legde ze neer als bewijsmateriaal. ‘Kijk hier eens naar, Robert. Kijk er echt goed naar. Op elke familiefoto sta ik aan de rand of helemaal niet. Op elk verjaardagsfeestje sta ik op de achtergrond terwijl Lauren in het middelpunt van de belangstelling staat. Op kerstochtend was het verschil in cadeaus zo overduidelijk dat zelfs de camera het niet kon verbergen.’
Marcus kwam dichterbij staan, zijn aanwezigheid was een constante troost. Hij was de eerste aan wie ik het had verteld nadat ik de waarheid had ontdekt – hij hield me vast terwijl ik snikkend huilde om de kindertijd die eindelijk logisch leek.
‘Oom Thomas probeerde deel uit te maken van mijn leven,’ vervolgde ik. ‘Hij stuurde verjaardagskaarten die je terugstuurde. Kerstcadeaus die je weggaf. Brieven die je verbrandde. Ik weet het, want hij bewaarde kopieën van alles, in de hoop dat hij ze ooit met me kon delen.’
Ik haalde een dikke stapel brieven tevoorschijn, allemaal aan mij geadresseerd en allemaal gemarkeerd met ‘Retour afzender’ in het handschrift van mijn moeder.
‘Tweeëndertig jaar aan brieven,’ zei ik, terwijl ik met mijn vinger langs de stapel streek. ‘Hij schreef me voor elke verjaardag, elke kerst, elke mijlpaal die hij zich voorstelde dat ik zou bereiken – de eerste schooldag, mijn eindexamen, mijn toelating tot de universiteit. Hij vierde elk moment van mijn leven van een afstand, omdat jij hem niet dichtbij me liet komen.’
‘We hebben gedaan wat we dachten dat het beste was,’ protesteerde mijn moeder zwakjes.
‘Het beste voor wie?’ vroeg ik. ‘Voor mij – het kind dat opgroeide met het idee dat ze in wezen onbeminnelijk was? Voor Lauren, die leerde dat wreedheid altijd beloond zou worden? Voor jullie, die een leugen leefden die jullie veranderde in mensen die in staat waren om nepziektes te verzinnen om jullie eigen dochter te bestelen?’
Ik pakte het belangrijkste document erbij, het document dat deze hele reeks gebeurtenissen in gang had gezet: het testament van oom Thomas.
‘Hij heeft me anderhalf miljoen dollar nagelaten,’ zei ik. ‘En een brief waarin alles werd uitgelegd. Zijn advocaat heeft me opgespoord via openbare registers. Zo ben ik achter de waarheid over mijn vaderschap gekomen.’
‘Een komma anderhalf miljoen,’ herhaalde mijn vader, zijn stem hol.
‘Geld verdiend met eerlijk werk,’ zei ik. ‘Hij was kinderchirurg. Zijn leven lang heeft hij kinderen gered omdat hij er niet voor zijn eigen kinderen kon zijn. De ironie ontgaat me niet.’
Ik pakte de brief van oom Thomas, die ik uit mijn hoofd kende maar die ik nog moest zien.
‘Wil je dat ik voorlees wat hij schreef?’ vroeg ik. ‘Of kan ik beter meteen doorgaan naar het gedeelte waarin hij over Lauren schrijft?’
Mijn moeder keek abrupt op.
“En hoe zit het met Lauren?”
‘Oh, wist je dat niet?’ Ik haalde een ander document tevoorschijn. ‘Lauren weet het al sinds haar achttiende. Jij hebt het haar verteld, mam, tijdens een van je huilbuien onder invloed van wijn. Ze gebruikt het sindsdien als chantage.’
De puzzelstukjes vielen als dominostenen op hun plaats. Elke onthulling leidde tot de volgende.
Marcus liet op zijn tablet bankafschriften zien, waaruit bleek dat er regelmatig geld werd overgemaakt van de persoonlijke rekening van mijn moeder naar die van Lauren.
‘Vijfhonderd hier, duizend daar,’ merkte ik op. ‘Allemaal om Lauren het zwijgen op te leggen over de schande van de familie. Daarom is ze altijd zo zelfverzekerd geweest in haar wreedheid jegens mij. Ze wist dat ze de ultieme macht in handen had.’
‘Ik wilde het haar niet vertellen,’ snikte mijn moeder. ‘Het glipte er gewoon uit.’
‘En ze heeft het je veertien jaar lang onder druk gezet,’ zei ik. ‘Ze eiste geld, voorkeursbehandeling, constante bevestiging. Ze bouwde haar zelfvertrouwen op mijn vernedering. Elke keer dat je voor haar koos in plaats van voor mij, was dat omdat ze dreigde de waarheid aan het licht te brengen.’
Ik haalde nog meer foto’s tevoorschijn, deze keer uit de collectie van oom Thomas – foto’s die van een afstand waren genomen tijdens schoolevenementen, mijn diploma-uitreiking, momenten die hij door privédetectives had laten vastleggen omdat hij er zelf niet bij kon zijn.
‘Hij heeft me van een afstand zien opgroeien,’ zei ik. ‘Hij vierde mijn successen in zijn eentje. Weet je dat hij mijn afstudeerfoto van de universiteit heeft ingelijst en in zijn kantoor heeft opgehangen? Hij vertelde zijn collega’s dat ik zijn nichtje was dat ver weg woonde. Hij was zo trots toen ik financieel adviseur werd. Hij zei dat ik zijn talent voor cijfers had geërfd.’
‘Hoe kom je hieraan?’ vroeg mijn moeder.
‘Zijn advocaat, meneer Richardson,’ legde ik uit. ‘Oom Thomas zorgde ervoor dat alles bij mij terecht zou komen als hem iets zou overkomen. Tweeëndertig jaar aan documentatie: brieven, foto’s, verklaringen. Hij wilde dat ik wist dat ik geliefd was, ook al kon hij dat niet persoonlijk laten zien.’
Marcus opende een ander bestand.
‘Er is nog iets,’ zei hij. ‘Jenna wilde dit deel niet delen, maar ik denk dat je het moet zien.’
Op het scherm verscheen een video die duidelijk in een ziekenkamer was opgenomen. Oom Thomas lag rechtop in bed, mager en bleek, maar met ogen die precies op de mijne leken. Zijn stem was zwak maar duidelijk.
‘Mijn lieve Jenna,’ zei hij tegen de camera. ‘Als je dit kijkt, dan heeft Richardson je gevonden – en jij kent de waarheid. Ik wil dat je weet dat er geen dag voorbijging waarop ik niet aan je dacht, van je hield en wenste dat ik meer dan alleen je biologische vader kon zijn.’
Mijn moeder slaakte een gebroken geluid en draaide zich van het scherm af.
‘Ik weet dat Patricia en Robert deden wat ze dachten dat het beste was,’ vervolgde oom Thomas. ‘Ik neem het ze niet kwalijk dat ze hun huwelijk beschermden. Maar ik wil dat je weet dat je voor mij nooit een vergissing bent geweest. Je was de dochter waar ik altijd van gedroomd heb – ook al kon ik alleen van je houden van een afstand.’
Hij pauzeerde even, hoestte zwakjes en vervolgde toen zijn verhaal.
“Ik heb je alles nagelaten wat ik heb. Maar belangrijker nog, ik heb je de waarheid nagelaten. Je verdient het om te weten waar je vandaan komt – om te begrijpen dat de manier waarop ze je behandelden nooit over jou ging. Het ging over hun onvermogen om voorbij hun eigen pijn te kijken naar de fantastische persoon die je bent.”
De video eindigde ermee dat hij een van mijn professionele portretfoto’s omhoog hield, met tranen in zijn ogen.
“Ik hou van je, Jenna. Je echte vader houdt van je. Wees vrij.”
De eetkamer was stil, op het zachte snikken van mijn moeder en het eeuwige tikken van de staande klok na.
‘Hij stierf alleen,’ zei ik zachtjes. ‘De verpleegster zei dat hij mijn foto vasthield toen hij overleed. Tweeëndertig jaar lang hield hij van een dochter die hij nooit als zijn eigen dochter kon beschouwen. En hij stierf met mijn foto in zijn handen.’
‘Ik wist het niet,’ zei mijn vader. En voor het eerst die avond klonk hij gebroken. ‘Ik wist niet dat hij haar in de gaten had gehouden, dat hij om haar gaf.’
‘Zou het iets uitgemaakt hebben?’ vroeg ik. ‘Of had je gewoon hogere muren gebouwd om hem buiten te houden?’
