The man who’d once controlled a $450 million empire would spend the next decade in a federal facility in California.
His business license was permanently revoked. Every professional organization expelled him. The Seattle Business Council, the Washington CEOs Alliance, even the country club where he’d held court for two decades.
The social infrastructure he’d spent 25 years building collapsed in months.
Veronica Hayes, despite her cooperation, received three years probation and $500,000 in fines. Her testimony revealed the full scope of Robert’s crimes, including tax evasion we hadn’t even discovered.
She’d kept receipts of everything, paranoid that Robert would eventually betray her.
In the end, her paranoia was justified and useful.
The contrast was stark.
Robert went from an $8 million penthouse overlooking Elliott Bay to a one-bedroom apartment in Tacoma after his assets were liquidated for restitution.
The man who’d never worn the same suit twice now worked at a call center, the only job he could get with his reputation destroyed. Security footage from his apartment building, leaked to social media, showed him begging a former Thompson Holdings janitor for a $20 loan.
The janitor—whom Robert had once fired for taking an extra sick day to care for his daughter—walked past without acknowledging him.
“I don’t take pleasure in his suffering,” I told my therapist. “But there’s something poetic about him experiencing the powerlessness he inflicted on others for so long.”
She nodded.
“Justice often feels like cruelty to those who’ve never faced consequences.”
While Robert’s world crumbled, our family began to heal.
My mother’s law firm—Williams and Associates—opened its doors in January with a mission close to her heart. She specialized in representing women trapped in financial abuse, offering sliding scale fees and pro bono services for those who couldn’t afford representation.
In her first year, she took on 20 pro bono cases—women who’d been told they were too stupid to manage money, who’d had inheritances stolen, who’d been trapped in marriages by financial manipulation.
She won every single case.
‘Elke overwinning voelt alsof ik een stukje van mezelf terugwin,’ vertelde ze me op een dag tijdens de lunch, haar ogen stralend van de vastberadenheid die Robert had proberen te doven.
We begonnen samen in therapie – niet omdat we gebroken waren, maar omdat we aan het helen waren. Dr. Martinez hielp ons de patronen te begrijpen, het generatietrauma dat Robert van zijn eigen vader had geërfd en als een vervloekt erfstuk had doorgegeven.
« Trauma is niet erfelijk, » legde dr. Martinez uit. « Maar patronen wel. Jullie hebben er allebei voor gekozen om de cyclus te doorbreken. »
Thanksgiving 2025 was alles wat het voorgaande jaar niet was geweest.
Twintig mensen waren bijeengekomen in het huis van mijn moeder – niet in het huis van Robert.
Nooit meer naar Roberts huis.
Oom David sneed de kalkoen aan. Tante Helen hield de toast. De kinderen van mijn neven en nichten renden door de gangen zonder angst voor een hard woord of een gemene opmerking.
Mijn moeder had het kalkoenrecept van haar grootmoeder nagemaakt, het recept dat ze al 30 jaar niet meer mocht maken omdat Robert een andere kruidenmix prefereerde.
Toen ze het op tafel zette, huilde ze.
Maar voor het eerst in jaren waren het tranen van vreugde.
‘Dit is wat familie werkelijk betekent,’ zei ze, terwijl ze de gezichten aan tafel bekeek die vol oprechte liefde waren, niet vol angst.
Toen de advocaten contact met me opnamen over mijn erfenis van 45 miljoen dollar uit Roberts nalatenschap – geld dat ik hoe dan ook zou ontvangen, ongeacht zijn misdaden – wist ik precies wat ik moest doen.
‘Dat wil ik niet,’ zei ik tegen hen. ‘Richt de Miranda Thompson Stichting op voor slachtoffers van financiële uitbuiting.’
De stichting werd opgericht met drie doelen: gratis juridische bijstand bieden aan slachtoffers van financieel misbruik, financiële voorlichting geven om mensen te helpen manipulatie te herkennen, en wetgeving ondersteunen om de mazen in de wet te dichten die roofdieren zoals Robert misbruikten.
Ik heb Robert een keer in de federale gevangenis bezocht.
Slechts één keer.
Vijftien minuten in een steriele ruimte, met camera’s die alles in de gaten hielden en bewakers die toekeken. Hij leek kleiner in zijn oranje overall. Zijn zorgvuldig onderhouden bruine teint was vervaagd tot de bleke gevangenisbleekheid.
‘Ik vergeef je,’ zei ik tegen hem. ‘Niet voor jou, maar voor mezelf. Boosheid koesteren is als gif drinken en verwachten dat de ander eraan doodgaat.’
Hij begon te praten – waarschijnlijk om te manipuleren, de slachtofferrol te spelen, de geschiedenis te herschrijven.
Ik stond op en ging weg.
Dat waren de laatste woorden die ik ooit tegen hem heb gezegd.
Daarna kwamen de ‘vliegende apen’. Roberts zakenpartners, verre familieleden, zelfs een paar vrienden van de familie die vonden dat ik te hard was geweest.
Iedereen kreeg hetzelfde antwoord: toegang tot mij was een privilege, geen recht. Dit privilege is ingetrokken.
