Sarah Coleman heeft alles. Ze heeft beloofd op je te wachten. De waarheid over Project Genesis zal je bevrijden. Maar alleen als je dapper genoeg bent om er gebruik van te maken.
Onthoud: documenten liegen niet, maar mensen wel, zelfs degenen die beweren van je te houden.
Project Genesis. De naam klonk nu zwaarder.
Ik belde het nummer op het visitekaartje van Dr. Coleman. Ze nam meteen op, alsof ze erop had gewacht.
“Curtis, ik wacht al vijf jaar op je telefoontje. Je moeder zei dat je me wel zou vinden als je er klaar voor was.”
“Waar ben je klaar voor?”
“Om de waarheid over Nathan Richardsons vaderschap te achterhalen. Kun je morgen naar mijn kantoor komen? Neem de USB-stick mee. En Curtis, je moeder had gelijk. Je zult al je kracht nodig hebben voor wat er nu gaat komen.”
Ik had afgesproken haar om 9:00 uur te ontmoeten. Toen ik ophing, merkte ik dat mijn handen niet meer trilden. Wat Project Genesis ook zou onthullen, ik was er klaar voor. Mijn moeder had daarvoor gezorgd.
De praktijk van Dr. Sarah Coleman bij Geneche Labs was precies wat je zou verwachten van Boston’s toonaangevende faciliteit voor genetische testen: steriel, professioneel en beveiligd met voldoende middelen om staatsgeheimen te beschermen. Wat ik niet had verwacht, was de warmte in haar ogen toen ze me zag.
‘Je lijkt sprekend op Caitlyn,’ zei ze, terwijl ze me omarmde als een oude tante. ‘We waren kamergenoten op Harvard. Zij was de enige die voor me opkwam toen ik de enige zwarte vrouw in onze biochemieopleiding was.’
Ze leidde me naar een beveiligde vergaderruimte en haalde een dossier tevoorschijn met de naam Richardson. De bewijsketen is gewaarborgd.
“Je moeder kwam in 2019 naar me toe met vermoedens over Nathans vaderschap. Ze had dingen opgemerkt. Nathans bloedgroep kwam niet overeen met die van Ethan. Het tijdstip van zijn geboorte. Michelles mysterieuze kuuroord negen maanden voor Nathans geboorte.”
Sarah opende het dossier en zag laboratoriumrapporten met officiële stempels en notariële verklaringen.
“23 december 2019. Je moeder bracht me haarmonsters van het kerstfeest van de familie. Nathans haar van zijn jas, Ethans haar uit zijn studeerkamer, en…”
Ze hield even stil.
“Het haar van Daniel Richardson, afkomstig van een bewaard gebleven baseballpet die Caitlyn had bewaard.”
Daniel. Ethans oudere broer, die in 2002 bij een auto-ongeluk om het leven kwam.
“De resultaten waren doorslaggevend. Er is 99,97% kans dat Nathan Richardson de biologische zoon van Daniel Richardson is, en niet Ethan. De kans dat Ethan de vader is, is nul procent.”
De kamer draaide rond. Michelle had een affaire met haar zwager.
“DNA liegt niet. Elke test is drievoudig geverifieerd. De bewijsketen is gedocumenteerd. Dit zou in elke rechtbank in Amerika standhouden.”
“Waarom gebruikte mijn moeder dit niet?”
Sarah’s ogen werden milder.
“Ze beschermde je. Ze wist dat als ze dit zou onthullen terwijl ze ziek was, Ethan jou de schuld zou geven en je zou straffen. Ze wilde dat je sterk genoeg was om jezelf eerst te verdedigen.”
Kun je het geloven? Het gouden kind dat alles zou erven, was niet eens Ethans zoon.
“Maar dit is nog maar het topje van de ijsberg. Reageer met ‘gerechtigheid’ als je wilt zien hoe hypocrieten ontmaskerd worden. En druk op de like-knop als je ons vanaf het begin volgt. De confrontatie op de bruiloft die eraan komt? Die wil je echt niet missen.”
Op 15 november 2024 was het perfect New England-weer: fris, helder en goudkleurig. Het Four Seasons Boston had hun grote balzaal omgetoverd tot een sprookjesachtige plek. Witte orchideeën ter waarde van $50.000 hingen als een waterval van het plafond. Kristallen kroonluchters wierpen regenboogpatronen over de tafels, gedekt met Baccarat-glazen en Christofle-zilverwerk.
Tegen 18.00 uur waren er 500 leden van de Bostonse elite bijeengekomen. Burgemeester Walsh stond bij de bar te praten met senator Morgan. Drie rechters van het Hooggerechtshof zaten aan een tafeltje in de hoek. De societyverslaggever van de Boston Globe was al aantekeningen aan het maken. Dit was niet zomaar mijn bruiloft. Dit was hét sociale evenement van het seizoen.
Ethan arriveerde in een Tom Ford-smoking van $15.000, zijn Patek Philippe-horloge ving bij elke handdruk het licht op. Hij manoeuvreerde zich door de zaal als de meesterlijke netwerker die hij was, en nam felicitaties in ontvangst voor het opvoeden van zo’n succesvolle dochter. De hypocrisie deed me walgen, maar ik glimlachte en speelde mijn rol.
Michelle zweefde door de menigte in een diamanten set van Harry Winston ter waarde van $30.000, waarvan ze iedereen had laten weten dat het een jubileumcadeau van haar toegewijde echtgenoot was. Ze deelde luchtkusjes uit aan de aanwezigen in het sociale register van Boston, waarbij elke begroeting een klein vertoon van weelderige rijkdom was.
Nathan zat aan de bar en vermaakte zijn Harvard-vrienden met verhalen over zijn snelle opmars bij Richardson Holdings.
‘Jongste vicepresident in de geschiedenis van het bedrijf’, pochte hij, waarbij hij gemakshalve vergat het nepotisme te vermelden.
Ik stond daar met Marcus, stralend in mijn Vera Wang-jurk, een jurk waar ik drie jaar voor had gespaard, en weigerde Ethans aanbod om te betalen. Mijn clutch, een eenvoudig zilveren exemplaar, voelde zwaar aan door de geheime inhoud: de DNA-testresultaten die dokter Coleman me had gegeven, notarieel bekrachtigd en verzegeld.
‘Je ziet er prachtig uit,’ fluisterde Marcus, terwijl hij mijn hand kneep. ‘Wat er ook gebeurt, we gaan het samen aan.’
Toen ik naar de verzamelde menigte keek – invloedrijke figuren, prominenten en journalisten – besefte ik dat dit Ethans arena was. Zijn regels, zijn reputatie. Hij had geen idee dat hij al verloren had.
Om 20:47 uur, net toen het dessert werd geserveerd, stond Ethan op en tikte met zijn champagneglas. De zaal werd langzaam stil, 500 gezichten draaiden zich naar de vader van de bruid. Michelle glimlachte naast hem, haar hand bezitterig op zijn arm. Nathan hief zijn glas van tafel twee, al grijnzend.
‘Voordat we het gelukkige paar een toast uitbrengen,’ begon Ethan, wiens stem door de balzaal galmde, ‘moet ik iets belangrijks over mijn dochter zeggen.’
Het woord ‘dochter’ had een duistere ondertoon. Marcus’ hand vond de mijne onder de tafel.
‘Kijk, Curtis is niet mijn biologische dochter,’ vervolgde hij, terwijl hij de woorden als bommen liet inslaan in de stille kamer. ‘Ze is geadopteerd. Haar moeder, Caitlyn, heeft haar in ons gezin opgenomen toen ze nog maar een baby was.’
Gekreun ging door de menigte. Bestek kletterde tegen de borden. Iemands champagneglas viel op de grond en spatte in stukken.
