Richard had niet geprotesteerd. Voor één keer wilde hij de regie in handen hebben. Clara’s tas dragen leek misschien onschuldig, maar in zijn wereld – waar imago alles was – was het een statement. Een subtiel teken dat hij zijn oude leven achter zich liet.
De terminal bruiste van de activiteit: zakenmensen met haast, overvolle families, vluchtaankondigingen. Maar naarmate ze verder liepen, nam het lawaai af. Gesprekken verstomden. Oogcontacten werden gemaakt. Telefoons werden omhoog gehouden, klaar om te filmen.
Richard voelde de verandering onmiddellijk. Een zware spanning beklemde zijn borst. Hij volgde de blikken – en verstijfde.
Aan de andere kant van de terminal stond, kaarsrecht als een standbeeld, Elena Hale, zijn vrouw met wie hij al twaalf jaar getrouwd was. Haar haar was warrig, haar gezicht vermoeid, zonder make-up. Toch vulde haar aanwezigheid de hele ruimte.
Maar ze was niet alleen.
Vier kleine jongetjes klampten zich vast aan haar rok, identiek met hun donkere krullen en grote ogen. Een vierling. Haar zonen.
