Ik knikte. Daar was die flikkering van bijna-vreugde weer.
‘Ze zullen helemaal flippen,’ zei ze, maar er klonk geen oordeel in haar toon. Gewoon de observatie van iemand die een ramp in slow motion gadeslaat en stiekem hoopt dat de vulkaan zal uitbreken.
‘Misschien leren ze wel hoe ze Expedia moeten gebruiken,’ zei ik. ‘Misschien starten ze wel een nieuwe groepschat waarin mijn naam niet in elke zin voorkomt.’
Mia glimlachte een beetje. « Goed zo. »
De woorden waren zo klein. Zo gewoon. Maar ze drongen diep tot me door.
Goed zo.
Ik was er niet aan gewend om dat te horen zonder dat er een verzoek op volgde.
Goed zo, Lena, je bent zo georganiseerd – kun jij de tafelindeling regelen?
Goed zo, je kunt goed met geld omgaan – kun je dit op je kaart zetten, dan betalen we je terug?
Goed zo, je bent zo zelfstandig – je hebt niet zoveel steun nodig als je broer.
‘Dankjewel,’ zei ik, en dat meende ik.
We zaten een minuut in stilte en luisterden naar de gedempte geluiden van mijn familie die het voedsel aten dat kennelijk niet geschikt was voor consumptie.
‘Wil je weer naar buiten gaan?’ vroeg ze uiteindelijk.
Ik dacht erover na. Ik kon teruglopen, mijn excuses aanbieden voor mijn « dramatische » gedrag, erom lachen en de opmerking van mijn moeder laten verdwijnen in de stapel andere onverwerkte pijnen. Ik kon meer wijn halen, de borden afruimen, de vaatwasser inruimen en doen alsof er niets wezenlijks veranderd was.
Ik zou weer tegelijkertijd onmisbaar en onzichtbaar kunnen zijn.
‘Nee,’ zei ik. ‘Ik denk dat ik er genoeg van heb om voor mensen te zorgen die te lui zijn om aardig te zijn.’
Mia bestudeerde mijn gezicht en knikte opnieuw.
‘Mocht je ooit een extra persoon nodig hebben voor de feestdagen,’ zei ze, ‘dan kan ik heerlijke geroosterde spruitjes maken. En ik zeg dankjewel.’
Ik glimlachte. « Dat zal ik onthouden. »
Nadat ze vertrokken was, bleef ik daar lange tijd alleen zitten.
Je zou gemakkelijk kunnen zeggen dat alles die nacht veranderde. Dat er een voor en een na was, duidelijk en onmiskenbaar.
De waarheid is dat ik die nacht pas besefte hoe lang de dingen al mis waren.
Want het was niet begonnen met dat etentje. Het was niet begonnen met één opmerking, of één belediging, of één moment waarop niemand zich uitsprak.
Het was jaren eerder begonnen, op honderd kleine manieren die destijds onschadelijk leken.
Het begon toen ik tien was en mijn moeder merkte dat ik zonder dat ze het me vroeg, servetten in driehoekjes kon vouwen.
‘Kijk eens naar jou,’ had ze trots tegen haar vriendinnen gezegd. ‘Wat een hulpje. Niet zoals Mark, die is wild. Maar Lena? Lena is mijn makkelijke.’
Ik was de makkelijke. Degene die geen driftbuien kreeg, die geen weerwoord gaf, die instinctief de gaten opvulde waar volwassenen dingen lieten vallen. Ik begreep al snel dat de snelste manier om de vrede te bewaren, was om behoeften te anticiperen voordat ze in klachten veranderden.
Dus ik leerde de sfeer in een ruimte te lezen als een taal. De manier waarop mijn moeder haar kaak aanspande als er gasten kwamen en het huis niet perfect was. De manier waarop mijn vader zuchtte als de rekeningen binnenkwamen. De manier waarop Mark stampvoetend en mokkend zijn voetbalschoenen niet kon vinden vijf minuten voordat ze moesten vertrekken.
Ik raapte rondslingerende schoenen op en zette schalen met chips neer toen mama’s boekenclub langskwam. Ik herinnerde papa aan zijn tandartsafspraak. Ik pakte Marks gympak in en legde het bij de deur.
Niemand heeft me dat opgedragen. Ik heb het gewoon gedaan.
In eerste instantie voelde de lof als zonlicht.
‘Je bent zo’n lief meisje.’
‘Ik weet niet wat ik zonder jou zou doen.’
‘Je bent zo volwassen voor je leeftijd, Lena. Eerlijk gezegd ben je net een tweede moeder in dit huis.’
Het klonk als liefde.
Dat was niet het geval.
Het ging om werving.
Tegen de tijd dat ik op de middelbare school zat, was mijn rol al vastgelegd. Ik was degene die ieders agenda bijhield. Ik wist wanneer papa late vergaderingen had, wanneer mama haar ‘damesbrunch’ had, wanneer Mark van de training opgehaald moest worden. Ik had een papieren kalender op de koelkast hangen, met kleurcodes, nog voordat ik wist wat Google Calendar was.
Toen ik op mijn zestiende mijn rijbewijs haalde, gaf mijn moeder me haar sleutels en zei: « Je kunt jezelf en je broer wel naar school brengen, toch? Dat scheelt me een hoop tijd. »
Ze vroeg niet of ik het wilde. Ze bood geen benzinegeld aan. Het was gewoon vanzelfsprekend. Natuurlijk zou ik het doen.
Dat heb ik altijd gedaan.
De universiteit was mijn eerste poging om te ontsnappen. Ik koos een school op twee uur rijden – ver genoeg om onaangekondigd langs te gaan, maar dichtbij genoeg om niet beschuldigd te worden van het in de steek laten van mijn studie.
Mijn moeder huilde natuurlijk toen ik wegging. Ze klemde zich aan me vast op de parkeerplaats en zei: « Ik ben zo trots op je, schatje. Ik weet gewoon niet wat ik zonder mijn rechterhand moet doen. »
Ik weet nog dat ik dacht: Je komt er wel uit. Je bent volwassen.
Ze begreep het niet.
Ze belde voortdurend.
‘Hoe kan ik weer inloggen op de website van het energiebedrijf?’
‘Kun je je vader eraan herinneren dat hij donderdag naar de controle moet?’
‘Je broer zegt dat hij je het geld voor de schoolinzamelingsactie heeft gestuurd, kun je de rekening even controleren?’
‘Ik weet dat je het druk hebt met je lessen, maar kun je deze e-mail even voor me nakijken voordat ik hem naar mijn baas stuur?’
Elke keer dat de telefoon trilde, voelde ik een klein vleugje angst. Alsof ik nog steeds vastzat aan een huis waar ik niet meer woonde.
Maar ik nam op. Ik antwoordde. Ik hielp.
Omdat dat is wat ik gedaan heb.
Na mijn studie verhuisde ik terug naar de stad vlakbij hen. Het was niet de bedoeling dat het permanent zou zijn. Ik zei tegen mezelf dat het maar voor een jaar was, om geld te sparen en mijn leven op orde te krijgen.
Een jaar werden er drie. Toen vijf.
Gaandeweg namen de verantwoordelijkheden toe.
Het afscheidsfeest van mijn vader was mijn eerste grote ‘project’. Ik was drieëntwintig en combineerde een fulltime baan met een deeltijdstudie. Ik sliep nauwelijks. Mijn hersenen voelden aan als een browser met veertig tabbladen tegelijk open.
Mijn moeder heeft me op een avond in de keuken in een hoek gedreven.
‘Je vader heeft al die jaren zo hard gewerkt,’ zei ze, haar stem zacht door schuldgevoel dat zich vermomde als liefde. ‘Hij verdient een echt feest. Ik heb er alleen de energie niet voor. Ik ben nog steeds bezig met mijn werk en je weet hoe ik ben met details. Jij bent hier veel beter in.’
Ik herinnerde haar eraan dat ik colleges volgde. Dat ik fulltime werkte.
Ze glimlachte en klopte me op mijn arm. « Ik weet het, schat. Je kunt het heel goed. Daarom vraag ik het jou. »
Niet vragen. Toewijzen.
Ik stelde de gastenlijst samen. Ik boekte de locatie. Ik coördineerde met de oude collega’s van mijn vader, verzamelde foto’s voor een slideshow, bestelde de taart, regelde de zitplaatsen en controleerde de geluidsinstallatie. En ondertussen zorgde ik er ook voor dat mijn eigen leven gewoon doorliep.
Op de avond van het feest stond mijn vader, lichtelijk aangeschoten, achter de microfoon en bedankte iedereen voor hun komst.
‘Ik weet niet hoe dit allemaal tot stand is gekomen,’ zei hij. ‘Ik denk dat het een teamprestatie was, hè schat?’
Moeder straalde en kneep in zijn arm. « Natuurlijk, lieverd, » zei ze.
Hij heeft me nooit genoemd. Niemand deed dat. O ja, ze zeiden wel dat ik « het geweldig had gedaan » toen ze weggingen, maar er was geen enkele erkenning voor wat het me had gekost.
Een paar jaar later, toen mijn broer trouwde, was het hetzelfde verhaal. De bruid wilde een rustieke, chique bruiloft in een schuur op drie uur rijden. Moeder wilde iets ‘chiques’ met mooi linnen en geen weckpotten. Mark wilde zo min mogelijk geld uitgeven.
‘Help me alsjeblieft,’ had de bruid gesmeekt. ‘Ik wil gewoon dat het perfect is, en je moeder maakt me bang.’
Ik maakte tijdschema’s en leverancierslijsten. Ik hield contact met de bloemist, de dj en de cateraar. Toen de jurk van de bruid een week voor de ceremonie niet goed paste en ze helemaal overstuur raakte, stelde ik haar gerust en zocht ik een kleermaker die haar kon helpen.
« Jij bent de spil van deze bruiloft, » zei iedereen.
