Ik moest denken aan Rachels minachtende blik. Haar achteloze wreedheid. Haar aanname dat ik op de een of andere manier minderwaardig was.
Maar ik herinner me haar ook nog van zeven jaar oud, huilend omdat iemand op school haar lelijk had genoemd, en hoe ik urenlang met haar had doorgebracht om haar te leren haar haar tot een kroon te vlechten, terwijl ik haar vertelde dat ze een koningin was.
‘Ga je gang,’ zei ik zachtjes. ‘Maar neem wel het standaard transitiepakket mee. Dat zal ze nodig hebben.’
Mijn team wist wel beter dan de vrijgevigheid in twijfel te trekken. Ze wisten niet dat Rachel mijn zus was. Ik had mijn familie volledig gescheiden gehouden van mijn zakelijke leven. Voor hen was ze gewoon weer een model wiens gedrag een lastpost voor het merk was geworden.
Die avond stond ik op mijn privéterras in Meridian Towers en keek uit over de stadslichten. Ergens daarbuiten was mijn familie bezig met het onderhoud van hun gevels, zich er niet van bewust dat de fundamenten al aan het afbrokkelen waren.
Blake zou morgen de uitslag van de federale audit ontdekken. Papa zou tegen het einde van de week de aankondiging van de huisuitzetting ontvangen. En Rachel zou wakker worden met een e-mail die haar zorgvuldig opgebouwde imago volledig zou verwoesten.
Ik zou het allemaal kunnen oplossen met een paar telefoontjes – geld overmaken om hun schulden af te lossen, een woordje tegen de juiste mensen om hun problemen te laten verdwijnen. Het zou makkelijk zijn, en me nauwelijks een fractie kosten van wat ik alleen al in het vorige kwartaal had verdiend.
Maar daarvoor zouden ze me moeten zien – echt zien.
En in twintig jaar tijd was het ze nooit gelukt. Ik was de dochter die moeders ‘hobby’ had geërfd, de zus die tevreden was met simpele dingen, het familielid waar ze medelijden mee konden hebben om zich beter over zichzelf te voelen.
Mijn telefoon ging over – een onbekend nummer – maar ik herkende het netnummer: het federale gebouw in het centrum.
“Mevrouw Morgan? U spreekt met agent Davies van de afdeling Financiële Misdrijven van de FBI. We hebben begrepen dat u mogelijk informatie heeft die relevant is voor ons onderzoek naar Western Pacific Bank.”
De bank van Blake, waar hij zo trots regionaal manager was geworden, zonder zich ooit af te vragen waarom ze hem zo snel hadden gepromoveerd, en zonder zich ooit af te vragen of zijn achternaam en vermeende connecties een rol hadden gespeeld.
‘Misschien wel,’ zei ik voorzichtig. ‘Wat onderzoekt u precies?’
Terwijl agent Davies hun zaak uiteenzette – fraude, woekerleningen, witwassen van geld – besefte ik dat mijn broer niet zomaar arrogant was.
Hij was medeplichtig.
De familietragedie die ik in scène had gezet, was misschien nog een genade vergeleken met wat hem juridisch te wachten stond.
‘We stellen uw medewerking zeer op prijs,’ besloot agent Davies. Gezien uw positie in de financiële wereld—hij lichtte niet toe welke positie ik precies bekleedde, maar het was duidelijk dat iemand zijn huiswerk had gedaan.
‘Stuur me het formele verzoek,’ zei ik. ‘Ik laat het door mijn advocaten bekijken.’
Nadat ik had opgehangen, schonk ik mezelf een glas wijn in – een Château d’Yquem uit 1982 die ik bewaard had voor een speciale gelegenheid. Misschien voldeed deze wel aan de eisen.
Niet alleen brokkelden de illusies van mijn familie af.
Ze stonden op het punt te ontploffen.
En middenin dit alles zouden ze mij vinden. Niet de Elise die ze hadden verzonnen – arm, worstelend, beklagenswaardig – maar de echte. Degene die ze nooit de moeite hadden genomen te zien. Degene die de wijsheid van onze moeder, over het begrijpen van mensen aan de hand van hun kleding, had omgezet in iets wat ze zich niet eens konden voorstellen.
Morgen zouden de eerste dominostenen vallen.
Maar vanavond hief ik mijn glas op de stadslichten, op de nagedachtenis aan mijn moeder en op de prachtige waarheid dat de beste wraak niet koud geserveerd wordt.
Het werd haute couture geserveerd.
De boetiek aan Cypress Avenue had er die dinsdagochtend nog nooit zo onschuldig uitgezien. Zonlicht stroomde door de ramen en verlichtte de zorgvuldig uitgestalde etalages, waarvan de meeste mensen aannamen dat ze mijn hele wereld vormden.
Ik kwam vroeg aan – zoals ik altijd deed als ik moest nadenken – en ging via de achteringang naar binnen, die uitkwam op een smal steegje waar al dertig jaar vrachtwagens stoffen losten.
Binnen zag alles er precies zo uit als je zou verwachten: een kleine, respectabele kledingwinkel die zich staande probeerde te houden in een tijdperk van fast fashion en online winkelen. De winkelruimte besloeg misschien 40 vierkante meter, met rekken vol zorgvuldig uitgekozen kledingstukken die ik per seizoen wisselde, een paskamer en een bescheiden toonbank met een antieke kassa die ik er voor de sier had staan – hoewel alle transacties in werkelijkheid via een geavanceerd kassasysteem verliepen dat eronder verborgen zat.
Maar de boetiek was als een ijsberg.
Wat aan de oppervlakte zichtbaar was, had geen enkele gelijkenis met wat eronder lag.
Ik liep langs de vintage paspoppen, door het magazijn waar ik me als kind tijdens inventarisatiedagen had verstopt – modetijdschriften lezend terwijl mijn moeder de bescheiden collectie telde en beschreef.
Tegen de achterwand drukte ik mijn duim tegen iets wat op een oude lichtschakelaar leek.
De biometrische scanner, verborgen achter lagen verf en opzettelijk verouderd, verifieerde mijn identiteit in milliseconden. De muur zwaaide geruisloos naar binnen op scharnieren en onthulde het eerste van vele geheimen.
De ruimte daarachter had zo in een chique atelier in Parijs of Milaan kunnen staan: strakke lijnen, perfecte verlichting, spierwitte muren die de kleuren van de stoffen prachtig lieten uitkomen. Dit was mijn ware ontwerpstudio – waar E. Morgan Atelier was ontstaan, terwijl mijn familie dacht dat ik de winkel van mijn moeder nauwelijks overeind hield.
Maar zelfs dit was slechts een voorspel.
Ik daalde een trap af van geïmporteerd Italiaans marmer die geen enkele klant ooit te zien zou krijgen. Hier beneden bevond zich de fundering van de boetiek, verbonden met een netwerk van ruimtes die ik in de loop der jaren had verworven.
De stomerij ernaast – ik had die vijf jaar geleden gekocht en de kelder omgebouwd tot een patroonmaakatelier waar mijn ervaren technici ongestoord konden werken.
De antieke boekhandel aan de overkant – op de benedenverdieping was nu mijn archief gevestigd: klimaatgeregelde ruimtes met elk belangrijk stuk uit elke collectie die ik ooit had samengesteld.
De ware openbaring lag nog dieper.
Twee verdiepingen onder straatniveau, bereikbaar via een privélift die verborgen was achter wat een berging leek te zijn, bevond zich het zenuwcentrum van mijn activiteiten aan de westkust.
De ruimte kwam uit op een ontwerpverdieping die zich over het hele blok uitstrekte – 40.000 vierkante voet aan creatieve werkruimte, onzichtbaar voor de buitenwereld. Schermen besloegen een hele wand en toonden realtime verkoopgegevens van de 63 vestigingen van Morgan Group wereldwijd. Ontwerpteams werkten aan bureaus in verschillende opstellingen, en hun discussies waren een meertalige mix van Frans, Italiaans, Mandarijn en Engels.
‘Goedemorgen, mevrouw Morgan,’ riep iemand, en even draaiden de hoofden zich om voordat ze weer aan het werk gingen.
Hier wisten ze precies wie ik was. Geen schijn. Geen medelijden. Geen aannames die verder gingen dan de verwachting van uitmuntendheid die ik van mezelf en iedereen om me heen eiste.
Ik begaf me naar de centrale commandopost waar Elysia klaarstond met de ochtendrapporten. Op meerdere schermen werden beelden van de begrafenis van de vorige dag getoond – gezichtsherkenningssoftware analyseerde de aanwezigen en vergeleek de gegevens met financiële databases waar ik geen toegang toe had mogen hebben, maar die ik wel had.
‘Je voorspellingen waren juist,’ zei Elysia zonder omhaal. ‘Je broer heeft gisteravond toegang gekregen tot zijn noodrekeningen. Hij probeert geld naar het buitenland over te maken.’
‘Daar is het te laat voor,’ mompelde ik, terwijl ik de transactievlaggen op het scherm zag verschijnen. ‘De FBI zal zijn bezittingen nu wel bevroren hebben.’
“Uw vader heeft vandaag afspraken gepland met drie particuliere kredietverstrekkers. Ze zijn alle drie gespecialiseerd in noodlijdende bedrijven.”
“Ze zullen hem afwijzen. Ik heb al gesprekken gevoerd met hun risicobeoordelingsteams.”
Elysia’s gezichtsuitdrukking veranderde niet; er was nog maar weinig dat haar verbaasde.
‘En mevrouw Rachel…’ Ze pakte de ontslagbrief erbij die om 6:00 uur ‘s ochtends Pacific Time was verstuurd – keurig, professioneel, met als reden een strategische herstructurering van merkambassadeurs. Het soort jargon dat niets en alles tegelijk betekende. ‘Ze zal hem ontvangen als ze wakker wordt – waarschijnlijk rond het middaguur, als haar patroon aanhoudt.’
Het was ironisch dat ik het slaapritme van mijn zus kon voorspellen aan de hand van haar activiteiten op sociale media, maar dat zij geen idee had wat ik overdag deed. Voor hen betekende het dat ik om tien uur de boetiek opende, af en toe een klant hielp, om zes uur sloot, naar huis ging naar mijn studioappartement en de cyclus zich herhaalde.
Het alledaagse leven van een mislukte creatieveling.
Ze hadden zich nooit afgevraagd waarom het licht in de boetiek soms de hele nacht aanbleef. Nooit verbaasd over de bezorgwagens die op vreemde tijdstippen kwamen en gingen. Nooit opgemerkt dat de « lokale klanten » die af en toe langskwamen Louboutins droegen en Hermès-tassen bij zich hadden die meer kostten dan de meeste auto’s.
Er verscheen een melding op mijn scherm. De Wall Street Journal wilde een citaat over de aanstaande uitbreiding van Morgan Group naar duurzame luxe.
Ik typte snel een reactie onder mijn bedrijfsnaam: E. Morgan — de teruggetrokken ontwerper wiens genderneutrale initialen de pers jarenlang de vrije hand hadden gegeven. De meesten dachten dat ik een man was. De weinigen die de waarheid enigszins hadden benaderd, waren op het verkeerde spoor gezet door de zorgvuldig gecreëerde mythevorming van mijn PR-team over een ontwerper die liever zijn werk voor zich liet spreken.
‘Mevrouw?’ vroeg een van mijn junior ontwerpers aarzelend. ‘De stofstalen van het Comomeer zijn aangekomen. Zullen we ze boven bekijken?’
‘Breng ze naar Studio Drie,’ instrueerde ik. ‘En haal de moodboards voor de collectie van volgend seizoen tevoorschijn.’
De ochtend verliep in een dubbel ritme: boven het publieke gezicht van een worstelende boetiekeigenaar, beneden de realiteit van een mode-imperium. Ik bekeek stalen die later jurken zouden worden die voor tienduizenden euro’s verkocht zouden worden, keurde marketingcampagnes goed die in dertig landen zouden worden uitgevoerd en tekende voor de verbouwing van onze flagshipstores in Tokio en Londen.
Tussen de taken door volgde ik via de feeds de steeds verdergaande ontrafeling binnen mijn gezin.
Blake ontdekte dat de FBI zijn rekeningen had geblokkeerd toen zijn hypotheekbetaling mislukte. De paniek in zijn sms-berichten aan onze vader was voelbaar, zelfs via de steriele interface van data-analyse.
Blake: Pap, er klopt iets niet. Ze zeggen dat ik onderzocht word. Dit moet een vergissing zijn.
Gerald Morgans reactie was typerend egocentrisch.
Pap: Los het zelf maar op. Ik heb nu mijn eigen problemen.
En Rachel… Ze had niets meer van zich laten horen na het ontvangen van de ontslagbrief, maar haar creditcardactiviteit sprak boekdelen: drie geweigerde betalingen bij haar vaste ontbijtplek, een mislukte poging om een panieksessie bij haar therapeut te boeken, een Uber-rit naar het huis van onze vader in Bel Air.
Ze kwamen dichter bij elkaar – samengebracht door de crisis, zoals ze nooit door succes waren samengebracht. De familie die bij de begrafenis van mijn moeder nog apart had gestaan, ieder geïsoleerd in zijn eigen bubbel van vermeende superioriteit, zou nu in gedeelde wanhoop bij elkaar kruipen.
Mijn telefoon trilde door een sms’je van een onbekend nummer. Ik herkende Rachels tweede mobiel – het nummer waarvan ze dacht dat niemand ervan wist.
Kunnen we even praten?
Ik staarde naar het bericht en herinnerde me talloze momenten uit mijn kindertijd: Rachel die mijn favoriete pop pakte en huilde toen ik hem terug probeerde te krijgen – onze ouders die me uitscholden omdat ik niet wilde delen. Rachel die zonder te vragen mijn galajurk aantrok, hem onherstelbaar uitrekte en vervolgens aan iedereen vertelde dat ik was aangekomen. Rachel bij de diagnose van mijn moeder, te druk met een fotoshoot om naar het ziekenhuis te gaan, waardoor ik haar hand moest vasthouden tijdens de chemotherapie.
Maar ook Rachel toen ze drie was en tijdens onweersbuien in mijn bed kroop. Rachel toen ze acht was en trots een ketting van macaroni liet zien die ze voor mijn verjaardag had gemaakt. Rachel toen ze dertien was en snikkend in mijn armen lag toen haar eerste vriendje het via een sms’je uitmaakte.
Nog niet, typte ik terug.
Toen heb ik het verwijderd zonder het te versturen.
Laat haar zich afvragen. Laat haar voor één keer de onzekerheid voelen van het onwaardig bevonden worden om een reactie te krijgen.
‘Mevrouw Morgan,’ zei Elysia naast me, ‘ de Times wil graag weten of u commentaar wilt geven op de geruchten over de overname van Valdderee door Morgan Group.’
Ik glimlachte – de eerste oprechte uiting van plezier die ik die week had gevoeld.
« Zeg ze dat we geen commentaar geven op speculaties. »
En de waarheid? We hadden de deal een uur geleden al gesloten.
Valdderee: het merk waarvan mijn zus twee jaar lang het gezicht was van de campagnes, en waarvan ze beweerde dat ze de creatief directeur volledig in haar macht had. Sinds vanochtend is het mijn nieuwste aanwinst – gekocht via een lege vennootschap die ze nooit naar mij hadden herleid, totdat ik dat wilde.
Die middag verscheen er een onverwachte bezoeker op de beveiligingscamera’s.
Ik zag hoe de Mercedes van mijn vader voor de boetiek stopte. Hij zat wel vijf minuten achter het stuur, trots en wanhoop tegen elkaar afgetekend op zijn gezicht. Eindelijk stapte hij uit en wierp nog een blik in de spiegel voordat hij instapte.
Ik trof hem boven aan, waar hij de rol speelde die hij verwachtte: Elise in een eenvoudig vest en een pantalon, bezig met het sorteren van de inventaris, en die licht verrast opkeek toen de deurbel ging.
“Papa. Ik had je niet verwacht.”
‘Elise?’ Hij keek om zich heen, zijn oog als vastgoedontwikkelaar berekende automatisch de oppervlakte en de huurprijsverhoudingen. ‘Het ziet er nog steeds hetzelfde uit.’
‘Consistentie is belangrijk voor onze klanten,’ zei ik kalm. ‘Kan ik u wat thee aanbieden?’
Hij wuifde het aanbod weg, zijn Rolex ving het licht op – een van de weinige authentieke exemplaren die hij nog bezat.
“Ik zal er geen doekjes omheen winden. Ik zit een beetje in de problemen. Een tijdelijk liquiditeitsprobleem. Dat soort dingen gebeuren nu eenmaal in het bedrijfsleven.”
« Natuurlijk. »
“Ik vroeg me af of u misschien wat spaargeld over heeft dat u zou kunnen missen – uiteraard als lening. Met rente.”
Ik kantelde mijn hoofd en deed alsof ik van niets wist. « Hoeveel heb je nodig? »
« Tweehonderdduizend zou voldoende moeten zijn. »
Tweehonderdduizend – een afrondingsfout in mijn wereld. Maar voor hem? Verlossing.
Ik kon de berekeningen in zijn ogen voor me zien. Zelfs Elise, met haar zielige winkeltje, moest in de loop der jaren toch wel iets hebben gespaard.
‘Ik wou dat ik kon helpen,’ zei ik langzaam, ‘maar de boetiek draait nauwelijks winst. Dat weet je toch?’
Zijn gezicht vertrok. « Je hebt vast wel iets opzijgezet. Je moeder moet je toch iets nagelaten hebben— »
‘Ze heeft me de winkel nagelaten,’ onderbrak ik haar zachtjes, ‘die, zoals je al zo vaak hebt gezegd, meer een last dan een aanwinst is.’
Hij stond abrupt op, woede flitste over zijn gezicht voordat hij zich herpakte.
“Aha. Tja, ik had het misschien niet moeten verwachten… laat maar.”
Bij de deur bleef hij staan.
“Je broer zit in de problemen. Echt in de problemen. De FBI is vanochtend bij hem thuis geweest.”
“Dat vind ik jammer om te horen.”
“En Rachel. Ze is het contract met Valdderee kwijtgeraakt. Ze overweegt om terug naar huis te verhuizen.”
“Dat moet voor iedereen moeilijk zijn.”
Hij staarde me aan, en even dacht ik dat hij me misschien echt zag – de zorgvuldige neutraliteit die niets verraadde; de boetiek die zoveel meer was dan ze leek; de dochter die hij twintig jaar lang had genegeerd.
Maar het moment ging voorbij.
Zijn schouders zakten ineen toen hij wegging, het gewicht van zijn afbrokkelende imperium was bij elke stap voelbaar.
Ik keerde terug naar mijn ondergrondse kantoor, waar schermen de gevolgen van de gebeurtenissen van de dag lieten zien: de aandelenkoers van Valdderee die zich aanpaste aan het nieuws van de overname; Blakes bank die onder een spoedcontrole stond; de laatste leningaanvraag van mijn vader die al was afgekeurd.
En door alles heen bleef de boetiek hierboven haar schijnvertoning voortzetten: een schilderachtig winkeltje in een vergeten straat, dat de herinneringen bewaarde aan een vrouw die begreep dat ware elegantie voortkomt uit het precies weten wie je bent.
Mijn moeder had hier haar bescheiden droom verwezenlijkt.
Ik had eronder een imperium opgebouwd, onzichtbaar voor degenen die nooit de moeite hadden genomen om verder te kijken dan de oppervlakte.
Al snel zouden ze het allemaal begrijpen.
Maar voorlopig was ik tevreden om te blijven wat ze altijd al van me hadden gedacht: arm. Moeite hebbend. Elise die zich verkleedde terwijl de echte wereld aan haar voorbijging.
De grap was, zoals altijd, op hun kosten.
De Haven Mark Tower doorboorde de skyline van Los Angeles als een naald door zijde – 42 verdiepingen van glas en staal die de ochtendzon opvingen en in gouden tinten weerkaatsten. De meeste mensen kenden het als een toplocatie voor commercieel vastgoed, waar advocatenkantoren, tech-startups en financiële adviesbureaus gevestigd waren.
Wat ze niet wisten, was dat de verdiepingen 35 tot en met 38 volledig eigendom waren van Morgan Group en alleen toegankelijk waren via een privélift – verborgen achter een façade van lege vennootschappen en dochterondernemingen.
Ik arriveerde om 7:00 uur via de directie-ingang die direct toegang gaf tot de ondergrondse parkeergarage. Mijn Bentley – die mijn familie nog nooit had gezien – parkeerde op de gereserveerde plek tussen de Maserati van de CFO en de Tesla van mijn hoofd internationale ontwikkeling.
De bediende knikte respectvol. Geen vragen.
De privélift ging soepel omhoog, waarbij zowel een biometrische scan als spraakherkenning vereist waren. Terwijl de verdiepingen telden, onderging ik een transformatie.
De eenvoudige boetiekeigenaar die mijn vader gisteren thee had geserveerd, bestaat niet meer.
Tegen de tijd dat de deuren naar de directieverdieping opengingen, was ik E. Morgan – de architect van een mode-imperium dat zich over continenten uitstrekte.
‘Goedemorgen, mevrouw Morgan,’ riep mijn directieteam in koor.
Toen ik de grote vergaderzaal binnenkwam, stond er koffie naast me: Ethiopische single-origin, precies zoals ik hem graag drink. Op de schermen in de zaal werden al de nachtelijke rapporten van onze activiteiten in Azië en Europa weergegeven.
‘Laten we beginnen met de overnames,’ zei ik, terwijl ik in mijn stoel ging zitten.
« De overname van Valdderee verloopt vlekkeloos, » meldde James Worthington, mijn vicepresident acquisities. « Hun raad van bestuur was dankbaar voor de overname. Ze verloren meer geld dan ze publiekelijk hadden toegegeven. »
“En hun creatieve team?”
“We hebben de ervaren ontwerpers die veelbelovend zijn behouden. De rest heeft een royale ontslagvergoeding gekregen.” Hij pauzeerde even. “Wat betreft hun modellenbestand… we hebben alle contracten beëindigd conform uw instructies, met uitzondering van drie modellen die passen bij onze nieuwe merkrichting.”
Rachel was natuurlijk niet een van de drie.
« De reactie van de markt is positief, » vervolgde James. « De aandelen stegen vannacht met vier procent. De modepers noemt het een strategische zet. WWD wil graag een exclusief artikel over jouw visie voor het merk. »
‘Ze kunnen wel wachten,’ mompelde ik, terwijl ik de cijfers op mijn tablet bekeek.
Valdderee zou onder onze leiding binnen achttien maanden winstgevend zijn. De vorige leiding had meer aandacht voor uiterlijk vertoon dan voor inhoud – kapitaal werd verspild aan Instagram-momenten, terwijl de fundamentele wiskunde van de luxe detailhandel werd genegeerd.
‘Laten we het nu over de Europese expansie hebben,’ nam Elysia het woord over, haar presentatie helder en efficiënt. ‘De flagshipstore in Milaan loopt voor op schema. Parijs ligt op schema voor een opening in september. Londen…’ Ze aarzelde. ‘We zijn tegen een probleem aangelopen met de locatie in Mayfair.’
« Definieer ‘probleem’. »
“De eigenaar van het pand is Gerald Morgan.”
Het werd stil in de kamer. De naam van mijn vader hing in de lucht als een ongenode gast op een feestje.
Mijn directie wist niet dat hij mijn vader was. Ik had er zorgvuldig voor gezorgd dat die scheiding absoluut bleef. Voor hen was hij gewoon weer een overgefinancierde vastgoedspeculant die toevallig eigenaar was van een gebouw dat wij wilden hebben.
‘Ik begrijp het,’ zei ik kalm. ‘Wat is zijn standpunt?’
‘Wanhopig,’ antwoordde James botweg. ‘Hij heeft een belastingachterstand, dreigt zijn huis kwijt te raken door een gedwongen verkoop, maar hij weigert ons bod. Hij wacht op een hogere bieder die niet bestaat.’
‘Verdubbel ons bod,’ instrueerde ik, ‘maar laat het via de dochteronderneming op de Kaaimaneilanden lopen. Maak duidelijk dat dit ons definitieve voorstel is. Als hij weigert, trekken we ons terug en lekken we onze terugtrekking naar de pers. Het pand zal waardeloos zijn zonder een belangrijke huurder van ons kaliber.’
Elysia maakte een aantekening. « Zal ik de onderhandeling persoonlijk voeren? »
“Nee. Stuur Dmitri. Hij heeft de gave om koppige mannen tot rede te brengen.”
De vergadering duurde nog een uur voort en behandelde alles, van duurzame stoffeninkoop tot de lancering van onze eerste parfumlijn. Gedurende de hele vergadering verdeelde ik mijn gedachten in tweeën: de CEO op de voorgrond; de dochter die op de achtergrond toekeek hoe het imperium van haar vader afbrokkelde.
Mijn telefoon, die op stil stond, lichtte op met berichten.
Blake: Elise, ik heb een advocaat nodig. Ken je iemand die niet duur is?
Rachel: Waarom antwoord je me niet? Dit is letterlijk een kwestie van leven of dood.
Vader: Je broer wordt erin geluisd. De familie moet elkaar steunen.
Ik heb ze allemaal gearchiveerd zonder te reageren. Laat ze maar sudderen in de onzekerheid die ze in de loop der jaren zo achteloos aan anderen hadden opgelegd.
‘Mevrouw Morgan,’ zei Elysia, waarmee ze mijn aandacht weer op haar richtte, ‘er is nog één ding. Het artikel in de Times over de mysterieuze E. Morgan – ze doen er alles aan om een interview met u te krijgen. Ze hebben ontdekt dat u een vrouw bent, maar ze hebben nog geen andere verbanden kunnen leggen.’
“Hoe dicht bij de waarheid staan ze?”
“Niet echt. Ze jagen op spoken in New York. Ze zijn ervan overtuigd dat je met Parsons verbonden bent vanwege je technische uitmuntendheid.”
‘Laat ze maar hun gang gaan,’ besloot ik. ‘Maar laat de juridische afdeling sommaties opstellen voor het geval ze te creatief worden met hun speculaties.’
Na de vergadering trok ik me terug in mijn privékantoor – een hoeksuite met uitzicht van het stadscentrum tot aan de Stille Oceaan. De ruimte weerspiegelde niets van mijn publieke imago: geen modebladen, geen paspoppen, geen stofstalen. Strakke lijnen en minimalistisch meubilair, onderbroken door één enkele foto op mijn bureau – mijn moeder in haar boetiek rond 1995, waar ze mij als jongere leerde hoe ik de structuur van zijde moest interpreteren.
Ik werkte de hele ochtend onafgebroken door, keurde budgetten goed waar mijn vader van zou hebben gehuild en gaf toestemming voor uitbreidingen die Morgan Group de komende tien jaar tot een dominante speler in de luxe detailhandel zouden maken.
Tussen het werken met spreadsheets en strategiesessies door, volgde ik de aanhoudende chaos binnen mijn gezin via verschillende kanalen en bronnen.
Blake had een advocaat van de staat in de arm genomen. De FBI had die ochtend zijn computers in beslag genomen en daarbij gevonden wat mijn forensische accountants maanden eerder al hadden ontdekt: bewijs van zijn betrokkenheid bij de roofzuchtige kredietpraktijken van de bank.
Hij was niet alleen medeplichtig geweest.
Hij was enthousiast geweest en had bonussen verdiend door zich te richten op kwetsbare gemeenschappen met leningen die gedoemd waren te mislukken.
Mijn broer, die mijn zogenaamde « sentimentele » bezorgdheid over ethische bedrijfspraktijken had bespot, stond op het punt te ondervinden wat er gebeurde toen het noodlot toesloeg met een federaal arrestatiebevel.
Rond het middaguur verscheen er iets interessants op mijn beveiligingsfeed.
Rachel stond buiten het Haven Mark-gebouw en staarde omhoog naar de imposante hoogte ervan. Ze droeg een grote zonnebril en een baseballpet – de universele vermomming van voormalige beroemdheden. Haar schouders waren gebogen en haar armen om zich heen geslagen; ze leek moed te verzamelen.
‘Elysia,’ riep ik door de intercom, ‘we krijgen zo bezoek. Als ze naar E. Morgan vraagt, zeg dan dat ik niet beschikbaar ben. Maar laat de beveiliging haar in de gaten houden.’
“Begrepen.”
Ik zag Rachel de centrale hal binnenkomen, naar de informatiebalie lopen en met steeds grotere frustratie gebaren maken. De receptioniste weigerde, volgens protocol, beleefd te bevestigen of E. Morgan überhaupt in het gebouw was. Rachels schouders zakten toen ze zich omdraaide.
Toen stopte ze en pakte haar telefoon.
Even later ging mijn persoonlijke mobiel over.
‘Elise, ik ben het. Ik ben… ik ben in het centrum voor een vergadering. Zin om samen te lunchen?’
De leugen kwam haar zo gemakkelijk af. Geen woord over haar beëindigde contract, haar overvolle creditcards, haar wanhopige poging om de mysterieuze E. Morgan te ontmoeten, die net het merk had overgenomen waar ze haar toekomst aan had verbonden.
‘Ik ben in de boetiek,’ loog ik even vlotjes. ‘Inventarisdag.’
‘O.’ De teleurstelling in haar stem was duidelijk hoorbaar. ‘Misschien gaan we dan maar samen eten. Ik moet echt even met je praten.’
“Ik laat het je weten.”
Ik hing op en keek toe hoe ze het gebouw verliet – verslagenheid was van haar gezicht af te lezen. Ze had geen idee dat haar oudere zus vijftien meter boven haar was geweest, dichtbij genoeg om te helpen, maar ervoor had gekozen om dat niet te doen.
De middag bracht een verrassing.
Ons kantoor in Tokio meldde ongebruikelijke activiteit. Iemand probeerde in te breken in onze systemen, met name gericht op informatie over het eigenaarschap van het bedrijf.
« Het is amateuristisch, » meldde ons hoofd cybersecurity via een videoverbinding. « Maar ze zijn volhardend. De aanvallen komen van meerdere IP-adressen, die allemaal terug te voeren zijn op Zuid-Californië. »
‘Blake,’ zei ik vol overtuiging.
Mijn broer – de technisch onderlegde MBA – probeert zich te verdiepen in Morgan Group, op zoek naar onderhandelingsmogelijkheden, of probeert te begrijpen waarom zijn bank zo graag bepaalde projecten in de mode-industrie had gefinancierd die nu onder de loep worden genomen.
« Moeten we een tegenaanval uitvoeren of gewoon blokkeren? », vroeg het hoofd van de cyberbeveiliging.
‘Geen van beide,’ zei ik. ‘Laat hem zijn energie maar verspillen, maar documenteer alles. De FBI vindt het misschien interessant dat hij zich bezighoudt met bedrijfsspionage terwijl hij onder federaal onderzoek staat.’
Naarmate de dag vorderde, werden mijn familieleden steeds benauwder.
