‘Oké,’ zei ik. Mijn stem klonk zachter dan ik me voelde.
Ik liep naar mijn kamer en opende mijn bureaulade. Daarin lagen andere opgevouwen papieren: half afgemaakte tekeningen, het certificaat van de spellingwedstrijd dat ik aan niemand had laten zien, het essay met ‘Uitstekend!’ in de kantlijn.
Ik schoof de test erbij, onder de rest, alsof ik bewijsmateriaal aan het begraven was.
Dat werd mijn ritueel.
Prestatie, vouwen, verbergen.
Niet omdat ik bescheiden was, maar omdat het veiliger was. Beter om mezelf klein, netjes en ongevaarlijk te maken. Beter om voor Stella te applaudisseren en mijn eigen sprankeling weg te stoppen in een la waar die geen schaduw kon werpen.
Op mijn dertiende begreep ik het patroon goed genoeg om het te voorspellen.
Mijn dertiende verjaardag had mijn dag moeten zijn – een van de weinige dagen op de kalender waarop mijn naam stond. Maar toen ik thuiskwam, rook het huis naar glazuur en haarlak, naar suiker en een feestje. Ballonnen zweefden geruisloos tegen het plafond en boven de eettafel hing een spandoek.
« Van harte gefeliciteerd met jullie verjaardag, Stella en Clara! »
Stella’s naam stond eerst. Haar letters waren groter. De mijne volgde als een bijzaak.
‘We dachten dat het leuk zou zijn om het samen te vieren,’ zei mijn moeder toen ik daar als aan de grond genageld stond en onze blikken elkaar kruisten boven de glazuurkrullen van de taart. ‘Jullie schelen niet veel in leeftijd, dus het is gewoon logisch.’
Stella slaakte een kreet van vreugde toen ze de taart zag. « Oh mijn God, ik vind hem geweldig! »
Er waren dertien kaarsen. Moeder had erop gestaan. « Jullie zijn nu mijn tieners, » zei ze lachend.
Ik opende mijn mond om te vragen of we allebei de helft mochten uitblazen, of we dit symbolische gebaar samen konden delen. Maar Stella was al aan het inademen, haar wangen zwollen op terwijl ze zich over de taart boog.
‘Wacht even…’ begon ik.
Ze blies.
De vlammen verdwenen in één ademtocht, kleine rookpluimen kronkelden de lucht in. De zaal barstte in applaus uit. Ik perste mijn lippen op elkaar en klapte mee, het geluid van mijn handen die iets te hard tegen elkaar sloegen, waardoor mijn handpalmen prikten.
Mijn wens bleef droog en onuitgesproken in mijn keel steken.
Toen iemand later opmerkte dat ik geen kaarsje had uitgeblazen, lachte mijn moeder het weg. « Je weet hoe Stella is, » zei ze. « Ze wordt altijd zo enthousiast. Bovendien is het dezelfde wens als je het samen viert, toch? »
Stella knikte, met een laagje glazuur op haar lippen, en sloeg een arm om mijn schouders.
‘Ja,’ zei ze. ‘We willen hetzelfde.’
Ze merkte niet dat mijn ruggengraat verstijfde onder haar aanraking.
We wilden niet hetzelfde.
Zij wilde meer: meer ogen op haar gericht, meer aandacht, meer ruimte. Ik wilde genoeg. Genoeg ruimte om te bestaan zonder iemand voor de voeten te lopen, genoeg rust om na te denken, genoeg erkenning zodat ik niet elk bewijs hoefde te verbergen dat ik tot iets in staat was.
Maar de wereld in ons huis draaide volledig om haar.
Toen Stella een jaar later voor een vak zakte, veranderde onze keuken in een rechtszaal, maar de aanklager heeft haar nooit aangeraakt.
‘De leraar legt de dingen duidelijk niet goed uit,’ zei mijn moeder, met haar armen over elkaar en haar lippen strak op elkaar. ‘Stella heeft steun nodig, geen kritiek. Heb je al met de schoolpsycholoog gesproken, schat?’ vroeg ze aan mijn zus.
Toen ik mijn vakken met hoge cijfers haalde, was er geen enkel gesprek. Niemand vroeg wat ik leuk vond aan scheikunde of waarom ik tot laat in de nacht aantekeningen maakte in mijn leerboeken. Mijn cijfers verschenen op het portaal en verdwenen in stilte.
Het leek alsof mensen me alleen opmerkten als ik nuttig was.
Mijn vader kwam meestal laat thuis, zijn stropdas losgemaakt, zijn gezicht vertrokken van de cijfers en regels. Hij waardeerde het dat ik de post controleerde, de rekeningen sorteerde en ervoor zorgde dat de lichten in de lege kamers uit waren.
‘Je bent betrouwbaar, Clara,’ zei hij dan, terwijl hij me op mijn schouder klopte alsof ik een bijzonder efficiënte kantoorassistente was.
Het klonk nooit als liefde.
Betrouwbaarheid was een vereiste voor mijn functie, geen compliment. Toch hield ik eraan vast. Als ik dan toch niet geliefd kon worden, kon ik tenminste onmisbaar zijn. En onmisbaar zijn was lastiger om aan de kant te schuiven.
Op de middelbare school maakte ik de fout te denken dat ik iets mocht willen dat niet vooraf door mijn familie was goedgekeurd.
Zijn naam was Alex. Hij zat twee rijen verderop in de geschiedenisles, zijn pen tikte altijd geruisloos tegen zijn notitieboekje, zijn handschrift een chaotische warboel van halfgevormde letters. Hij had een scheve grijns en de gewoonte om vragen te stellen waardoor de leraar even stilviel en zei: « Nou, dat is een interessante manier om ernaar te kijken. »
Het was niets dramatisch, mijn verliefdheid. Gewoon een langzaam, gestaag besef telkens als hij lachte of bladzijden omsloeg. Een lichte gloed van warmte in mijn borst wanneer onze handen elkaar raakten terwijl we allebei naar hetzelfde leerboek grepen. Ik begon uit te kijken naar geschiedenis, naar de geur van oude bladzijden en het gekras van krijt op het bord.
Op een avond maakte ik de fout het aan Stella te vertellen.
We waren in haar kamer, die er altijd uitzag alsof een pagina uit een tijdschrift was ontploft en zich vervolgens zorgvuldig had herschikt tot iets esthetisch aantrekkelijks. Ik zat op de grond, met mijn benen gekruist, en vlocht haar haar terwijl ze zichzelf in de spiegel bekeek.
‘Vind je iemand leuk op school?’ vroeg ze, puur uit een soort van verveling.
Ik aarzelde. Het geheim was klein en kwetsbaar, maar mijn zus was in een uitzonderlijk goede bui en genoot van haar nieuwste modellenfoto’s. Ik was zo gewend om me te verbergen dat ik even vergat met wie ik aan het praten was.
‘Er is… iemand in mijn geschiedenisles,’ gaf ik toe, terwijl ik met mijn vingers door een warboel in haar haar woelde. ‘Hij heet Alex. Hij is heel slim. En grappig ook.’
Haar ogen ontmoetten de mijne in de spiegel. Haar glimlach werd scherper, kreeg een iets andere vorm. Roofzuchtig.
‘Hm,’ zei ze, met een lichte glimlach op haar lippen. ‘Is hij knap?’
Ik voelde mijn gezicht warm worden. « Denk ik? Ja. »
Ze lachte zachtjes en wuifde mijn ongemak weg. « Je bent zo schattig als je bloost, Clara. Maak je geen zorgen, ik zal je niet in verlegenheid brengen. »
Ik wilde haar geloven. Ik wilde het zo graag dat ik mezelf toestond uit te ademen.
De week daarop zag ik ze samen in de gang.
Stella leunde tegen Alex’ kluisje, haar haar viel in nonchalante golven over haar schouder, en lachte om iets wat hij had gezegd. Hij stond dichtbij, dichterbij dan klasgenoten gewoonlijk stonden, met die kenmerkende scheve glimlach.
Ik stond stokstijf een paar stappen verderop.
‘Hé,’ zei ze, toen ze me over zijn schouder zag. Haar ogen fonkelden terwijl ze haar arm door de zijne haakte. ‘Alex en ik waren net aan het praten. We gaan vrijdag uit.’
Mijn maag draaide zich om. « O-oh, » zei ik. « Dat is… fijn. »
Haar glimlach was stralend. ‘Je had me niet verteld dat hij zo knap was,’ voegde ze eraan toe, waarna ze haar aandacht weer op hem richtte, haar lichaamstaal de cirkel sluitend zodat ik er buiten viel.
Ik liep in een roes naar mijn volgende les. Die nacht, alleen op mijn kamer, sloeg de pijn eindelijk toe, scherp en brandend.
‘Je hebt het haar verteld,’ fluisterde ik tegen mezelf terwijl ik op de rand van mijn bed zat. ‘Je had wel beter moeten weten.’
Moeder klopte één keer aan en kwam binnen zonder op een antwoord te wachten. Toen ze mijn rooddoorlopen ogen zag, slaakte ze een dramatische zucht.
‘En nu?’ vroeg ze, alsof ik expres boos was geworden om haar tot last te zijn.
‘Stella… vroeg de jongen die ik leuk vond mee uit,’ bekende ik. Mijn stem klonk hees. ‘Ik vertelde haar over hem en zij—’
‘Ach, Clara,’ onderbrak moeder haar, terwijl ze met haar ogen rolde. ‘Doe niet zo dramatisch. Als hij ja heeft gezegd, is dat omdat hij haar leuker vindt. Het is niet haar schuld dat hij op mooie meisjes valt. Je vindt vast wel iemand die je leuk vindt om wie je bent.’
De implicatie deed pijn. Stella was knap. En ik… wat? Persoonlijkheid? Betrouwbaarheid? Iets wat op het eerste gezicht niet uitmaakte.
Moeder kneep plichtmatig in mijn schouder, alsof dat genoeg was om alles op te lossen, en verliet toen mijn kamer.
Ik zat daar lange tijd in het donker.
Dat was de avond dat ik stopte met het hardop delen van de dingen die me na aan het hart lagen.
De volgende dag op school klapte ik toen Stella en Alex hand in hand voorbij liepen. Mijn handpalmen deden pijn van de klap. Mijn glimlach voelde alsof hij met nietjes aan mijn gezicht was vastgeplakt. Vanbinnen verzamelde ik al mijn pijn en vouwde die tot iets kleins, iets dat netjes in de onzichtbare lade in mijn kist paste, waar ik al het andere bewijs bewaarde dat dit gezin geen veilige plek was om kwetsbaar te zijn.
Stilte was niet alleen bescherming. Het was ook opslag.
Toen de toelatingseisen voor de universiteit bekend werden, had ik nauwelijks nog adem om te hopen. Ik solliciteerde in het geheim bij twee scholen met de hulp van mijn geschiedenisleraar, meneer Harris, die had opgemerkt dat ik na de les bleef om de boeken te herschikken en het bord schoon te maken.
‘Je bent slim, Clara,’ had hij eens gezegd, terwijl hij me gadesloeg bij het oplossen van een extra-creditvraag die niemand anders had geprobeerd. ‘Jij kunt het ver schoppen.’
Ik wist niet wat « ver » betekende, maar het klonk als « weg », en « weg » had een bedwelmende werking.
