De zoon die geloofde dat hij erfgenaam was
Kevin leed aan een waanbeeld dat sinds Arthurs begrafenis was gaan woekeren. Hij geloofde in de oude, ongeschreven wet van de « enige zoon ». Hij was ervan overtuigd dat, zonder een specifiek testament, de erfenis vanzelfsprekend terugviel op de mannelijke erfgenaam. Hij geloofde dat zijn moeder slechts een gast was in zijn erfenis.
Een jongere Martha zou misschien hebben gegild. Een zwakkere Martha zou misschien op de veranda in elkaar zijn gezakt en hebben gehuild tot de buren de politie belden.
Maar Martha deed geen van beide. Ze staarde naar het briefje, en een vreemde, kille helderheid overspoelde haar. Het verdriet om de zoon die ze dacht te hebben, maakte plaats voor een diep respect voor de echtgenoot die ze had verloren.
Ze strekte haar hand uit en raakte het koude hout van de deur aan.
‘Oh, Arthur,’ fluisterde ze in de lege lucht. ‘Je had gelijk. Ik heb hem zo lang verdedigd. Ik zei toch dat hij zijn verantwoordelijkheid zou nemen. Maar je wist het. Je hebt het altijd geweten.’
Ze bonkte niet op de deur. Ze smeekte niet bij de ramen waar ze het zwakke flikkerende licht van de televisie kon zien. Ze gaf Kevin niet de voldoening zijn moeder te zien smeken.
Ze liep langzaam naar de tuinbank op de veranda – een bank die Arthur had gemaakt – en ging zitten. Ze pakte haar telefoon.
Ze belde Kevin niet. Ze draaide een nummer dat ze vijf jaar geleden uit haar hoofd had geleerd.
‘Hallo, meneer Henderson,’ zei ze toen de stem antwoordde. Haar toon was kalm, zonder de trillingen van de ouderdom. ‘Het is gebeurd. Precies zoals Arthur voorspelde. Kevin heeft de sloten vervangen… Ja. Ik sta op de veranda. Breng alstublieft het dossier. En de slotenmaker. En misschien… de sheriff.’
Ze hing op. Ze trok haar jas strakker om zich heen en wachtte. Ze was geen slachtoffer dat rillend van de kou stond; ze was een generaal die op haar artillerie wachtte.
Binnen in het gestolen fort
In de warme, goed verlichte woonkamer heerste een sfeer van triomfantelijke feestvreugde.
Kevin lag languit in de favoriete leren fauteuil van zijn vader, met een glas dure whisky in zijn hand. Tegenover hem bladerde zijn vrouw, Jessica, al door verfstalen en hield ze tegen de muren.
‘Ik haat dit behang,’ zei Jessica, terwijl ze haar neus optrok. ‘Het ruikt naar oude mensen. We moeten deze hele verdieping strippen. Een open indeling.’
Kevin lachte, een geluid zonder enige warmte. « Doe maar wat je wilt, schat. Het is nu van ons. Eindelijk. »
‘Weet je zeker dat ze niet terugkomt?’ vroeg Jessica, en ze aarzelde even. ‘Wat als ze een sleutel heeft?’
‘Ik heb vanmorgen de sloten vervangen,’ pochte Kevin, terwijl hij zijn drankje ronddraaide. ‘Laat haar het maar proberen. Ze zal het briefje zien en huilend naar haar zus in New Jersey rennen. Ik ben klaar met haar te dragen. Papa is er niet meer, en de wet is de wet. Ik ben de enige zoon. Bezit is negen tiende van de wet, toch? Ik ben in huis. Zij is eruit.’
Hij nam een lange slok. « Ik verdien dit huis. Ik heb dertig jaar lang zijn preken moeten aanhoren. Dit is mijn beloning. »
Ze brachten een toast uit op hun nieuwe fortuin, zich niet bewust van de koplampen die over de voorruit schenen.
Tien minuten later klonk er een luid, mechanisch boorgeluid uit de voordeur.
Kevin sprong op en morste zijn whisky. « Wat in hemelsnaam? »
