De stoelkaartjes bepaalden wie meetelde.
We bereikten de VIP-tafel. De naamkaartjes glinsterden in het licht als kleine oordelen. Ik keek er een keer, twee keer, een derde keer naar.
Robert Hamilton. Patricia Hamilton. Jessica Morrison. David Chen.
Donateurs. Bestuursleden. Niet Olivia Hamilton.
‘Dat moet een vergissing zijn,’ zei ik met een onzekere lach.
Patricia’s glimlach werd breder. « Heeft Robert het je niet verteld? We moesten onze plannen op het laatste moment wijzigen. De ruimte is beperkt. »
Acht stoelen. Zeven kaarten. Eén lege stoel naast Jessica, die nonchalant haar verzorgde hand op de rugleuning van de stoel legde terwijl ze een praatje maakte met David Chen – de voorzitter van het onderwijsfonds.
‘Maar ik ben zijn dochter,’ zei ik zachtjes.
‘Natuurlijk, lieverd. Je zit aan tafel twaalf,’ zei Patricia, wijzend naar achteren, half verscholen achter een pilaar – waar de andere leraren zaten. ‘Ik weet zeker dat je genoeg te bespreken zult hebben.’
Marcus’ kaak spande zich aan. « Dit is het afscheidsdiner van haar vader. »
‘En we zijn zo blij dat jullie er allebei zijn,’ zei Patricia, terwijl ze zich alweer afwendde. ‘Jessica, lieverd, vertel meneer Chen eens over je laatste zaak.’
Jessica keek op, haar glimlach perfect ingestudeerd. « Oh, Olivia, ik had je niet eens gezien. Je ziet er… gezellig uit? »
Haar blik gleed over mijn jurk. « Mam heeft net aan iedereen verteld dat ik ben gepromoveerd tot Senior Associate – de jongste in de geschiedenis van het bedrijf. »
Mijn vader kwam dichterbij en trok aan zijn stropdas. « Pap, » vroeg ik, « waarom zit ik niet bij jou? »
