Passender.
Ik voelde me levend begraven onder lagen van oordeel en valse tradities. Maar voordat ik kon ontploffen, kwam Emma de kamer binnen.
Ze bekeek de jurk en trok haar neus op.
« Is dit degene die je gaat dragen, oma Ronnie? Het ziet eruit alsof het… bloedt. »
Ik beet op mijn lip om niet te lachen.
Veronica verstijfde. « Dat is de trouwjurk van je moeder. »
Emma’s ogen werden groot. « O. Dat is vreemd. »
Toen begreep ik het: het ging niet meer alleen om mij. Mijn dochter keek toe. En ik moest haar laten zien hoe ze moest reageren op mensen die haar probeerden te kleineren.
Dus ik glimlachte en zei: « Je hebt gelijk, Emma. Het is inderdaad vreemd. »
En ik stemde ermee in om de rode jurk te dragen .
Maar niet om de redenen die ze dachten.
De weken voorafgaand aan de bruiloft waren spannend. Tijdens de taartproeverijen en pasafspraken zette ik een glimlach op, terwijl ik in het geheim berichten verstuurde, telefoontjes pleegde en alles coördineerde. Ik was stilletjes bezig bondgenoten te verzamelen.
Als ze symboliek wilden, zou ik het ze geven.
De trouwdag brak aan met warm en zonnig weer. De locatie – een kapel verscholen tussen de wijnranken in een wijngaard – baadde in een zacht, goudkleurig licht. Ik trok de rode jurk aan, mijn lippen in een beheerste glimlach.
Op de eerste rij was Veronica van top tot teen in het wit gekleed – een veel uitgebreidere outfit dan veel bruiden dragen. Adam stond bij het altaar in een ivoorkleurige smoking.
Blijkbaar was « zuiverheid » voorbehouden aan hun kant van het gangpad.
Mijn vader, die van de andere kant van het land was gekomen, keek me met stille kracht aan.
‘Klaar?’ vroeg hij.
