Daders van huiselijk geweld nemen nooit verantwoordelijkheid. Ze zoeken altijd excuses. Ze geven altijd anderen de schuld. Ze stellen zichzelf altijd ten prooi.
« De maanden die volgden waren een achtbaanrit, » vervolgde ze. « Sommige weken was hij de perfecte man. Hij bracht me bloemen. Hij schreef me lieve berichtjes. Hij behandelde me als een koningin. Andere weken… was hij een vreemde. Koud, kritisch, controlerend. »
‘En Helen?’ vroeg ik. ‘Waar was Helen in dit alles?’
Ariana’s gezicht verstrakte.
‘Helen maakte alles alleen maar erger, mam. Zes maanden geleden is ze dichter bij ons komen wonen. Ze heeft een appartement gekocht op drie blokken van ons huis. Drie blokken, mam. En ze begon elke dag te komen. Elke dag. Soms zonder waarschuwing. Ze kwam met haar sleutels, want Mark had haar een set gegeven, en ging naar binnen alsof het haar eigen huis was.’
“Op een dag kwam ik thuis van mijn werk en trof ik haar aan terwijl ze mijn keuken aan het reorganiseren was. Ze verplaatste mijn spullen. Ze gooide kruiden weg die volgens haar niet meer goed waren. Ze zette borden op een andere plek. Ik vertelde haar zo beleefd mogelijk dat ik haar hulp op prijs stelde, maar dat ik mijn keuken liever zelf opruimde. Weet je wat ze antwoordde?”
Ik schudde mijn hoofd.
“Ze zei tegen me: ‘Een goede vrouw neemt het advies van haar schoonmoeder aan. Ik heb Mark alleen opgevoed, dubbele diensten gedraaid en alles voor hem opgeofferd. Het minste wat je kunt doen, is me toestaan je te helpen de vrouw te zijn die hij verdient.’”
‘De vrouw die hij verdient,’ herhaalde ik bitter.
« Helen had overal een mening over, » zei Ariana. « Over mijn kleren: ‘Die rok is te kort. Wat zullen de mensen wel niet denken?’ Over mijn werk: ‘Je zou moeten overwegen om minder uren te werken. Mannen hebben hun vrouw nodig.’ Over mijn keuken: ‘Het braadstuk van mijn zoon is te zout. Je kent duidelijk het juiste recept niet.’ En Mark nam het altijd voor haar op. Altijd. Het maakte niet uit hoe onredelijk ze was. Hij koos haar kant. Hij vertelde me dat zijn moeder veel had geleden, dat ze een zoon alleen had opgevoed, dat ik meer begrip moest tonen. »
“Ik begon me een vreemde te voelen in mijn eigen huis, alsof ik in hun huis woonde in plaats van in het mijne. Alsof ik een gast was die het recht moest verdienen om er te zijn.”
Ariana stapte uit bed en liep naar het raam van haar oude kamer. Ze keek naar buiten, naar de tuin waar Robert vroeger kruiden kweekte om mee te koken.
‘Weet je wat het ergste is, mam?’ vroeg ze.
« Wat? »
“Helen vertelde me over haar huwelijk alsof het een voorbeeldig huwelijk was. Ze vertelde me hoe ze haar man opvoedde. Hoe ze hem op zijn plek zette als hij zich misdroeg. Hoe ze hem leerde dat zij de baas in huis was.”
“Ik vond die verhalen altijd al vreemd. Ze vertelde dat ze hem met voorwerpen sloeg als hij dronken was. Dat ze zijn geld verstopte als hij zich misdroeg. Dat ze hem strafte door hem ‘s nachts buiten te sluiten.”
Een rilling liep over mijn rug.
« En toen ze me die verhalen vertelde, lachte ze, » zei Ariana. « Ze lachte, mam, alsof het grappige anekdotes over het huwelijk waren, en niet over misbruik. »
‘Denk je dat ze…’ Ariana aarzelde. ‘Wat als ze haar man heeft vermoord?’
‘Ik weet het niet,’ gaf ik toe. ‘Maar elke keer als ze het erover heeft, is er iets in haar ogen. Iets kouds. Iets dat me bang maakt.’
Ariana kwam weer in bed liggen en kroop dicht tegen me aan, net zoals toen ze een kind was en nachtmerries had.
‘De eerste echte klap,’ fluisterde ze, ‘de eerste met een gebalde vuist, was vier maanden geleden.’
Ik wachtte.
“Het was zoiets doms, zo belachelijk doms, dat ik me schaam om het te vertellen.”
‘Vertel het me toch,’ drong ik aan.
‘Ik was aan het koken, bezig met het avondeten,’ zei ze. ‘Helen was langsgekomen en had alles bekritiseerd: het schoonmaken, het eten van de dag ervoor, mijn haar. Ik was gespannen, gestrest. Ik sneed uien met een mes dat Robert me had gegeven, dat Japanse mes waar ik zo dol op was.’
Ik herinnerde me dat mes.
Robert had het gekocht tijdens een reis naar Japan. Hij had er een fortuin voor betaald, omdat hij wist hoeveel Ariana van koken hield.
‘Mark kwam in een slecht humeur thuis van zijn werk,’ vervolgde ze. ‘Hij begon te klagen dat het huis te veel naar ui rook. Ik legde uit dat ik aan het koken was. Hij zei dat ik beter had kunnen ventileren. Ik zei dat de ramen open stonden. En toen, zonder enige reden, zonder enige aanleiding, zei hij: ‘Je bent waardeloos. Je kunt zelfs het simpelste niet doen zonder het te verpesten.’
“Ik draaide me verrast om naar hem, en hij vatte dat op als een uitdaging.”
Ariana raakte instinctief haar kaak aan, alsof de pijn er nog steeds was.
‘Hij heeft me geslagen,’ fluisterde ze. ‘Een directe vuiststoot op mijn kaak. Ik viel op de grond. Papa’s Japanse mes viel en maakte een deuk in de tegels. Stille tranen rolden over mijn wangen. Ik kon ze niet bedwingen. Ik bleef daar op de keukenvloer liggen, bloedend uit mijn mond, kijkend naar papa’s gebroken mes. En het enige wat ik dacht was: ‘Papa, ik heb je nodig. Ik weet niet wat ik zonder jou moet doen.' »
Ik omhelsde haar steviger.
‘Helen was erbij,’ zei Ariana. ‘Ze had alles gezien. Weet je wat ze gedaan heeft?’
« Wat? »
Ze knielde naast me neer en zei: ‘Vrouwen moeten leren wanneer ze hun mond moeten houden. Ik heb die les jaren geleden al geleerd. Nu is het jouw beurt.’
“Daarna sloot Mark zich op in zijn studeerkamer. Helen hielp me het bloed schoon te maken. Ze gaf me ijs voor mijn kaak. Ze leerde me hoe ik de blauwe plek moest camoufleren. Eerst gele concealer, dan je huidskleur, en dan poeder. Ze legde het heel kalm uit, alsof het een doodnormale schoonheidsinstructie was.”
“Ik vroeg haar of ze dit had meegemaakt. Of haar man haar ooit had geslagen. Ze keek me recht in de ogen en zei: ‘Nee, lieverd. Ik was slimmer. Ik heb geleerd de situatie onder controle te houden voordat het uit de hand liep.’”
De puzzelstukjes begonnen in mijn hoofd op hun plaats te vallen.
Helen was geen slachtoffer.
Helen was een dader geweest.
En nu bracht ze een tweede generatie gewelddadigen groot, met Mark als haar instrument.
‘Waarom heb je me dat niet verteld?’ vroeg ik.
Hoewel ik het antwoord wist.
‘Omdat ik me schaamde, mam,’ zei Ariana. ‘Omdat ik je mijn hele leven andere vrouwen heb zien verdedigen. Omdat je sterk, onbreekbaar en dapper bent. Hoe had ik je kunnen vertellen dat ik, je dochter, precies zo’n vrouw was geworden die jij redt?’
‘Bovendien,’ vervolgde ze, ‘bood Mark altijd achteraf zijn excuses aan. Hij beloofde altijd te veranderen. Hij overtuigde me er altijd van dat het mijn schuld was dat ik hem had uitgelokt. En een deel van mij was nog steeds verliefd op de man die ik vijf jaar geleden had ontmoet. Ik bleef wachten tot die man terug zou komen. Maar hij zou niet terugkomen.’
‘Nee,’ zei ik zachtjes. ‘Want die man heeft nooit bestaan. Het was een masker. En dat masker viel af toen je al gevangen zat.’
We zwegen lange tijd.
De klok in de woonkamer sloeg drie uur ‘s ochtends.
‘Wat gaat er nu gebeuren?’ vroeg Ariana uiteindelijk.
‘Nu,’ zei ik met een vastberadenheid die ik al jaren niet meer had gevoeld, ‘nu gaan we ervoor zorgen dat Mark en Helen de consequenties van hun daden onder ogen zien. We gaan alle juridische middelen inzetten die we hebben, en we gaan ervoor zorgen dat je je leven weer terugkrijgt.’
“Wat als hij vrijkomt? Wat als hij me gaat zoeken?”
“Hij komt er niet meer uit. Niet als ik er iets aan kan doen. En als hij dat wel doet, krijgt hij een contactverbod dat zo sterk is dat hij niet eens meer aan je kan denken zonder de wet te overtreden.”
Ariana glimlachte eindelijk.
Een kleine glimlach. Zwak, maar oprecht.
“Ik heb je gemist, mam. Ik heb deze versie van jou gemist. De strijder.”
‘Ik ben nooit weggegaan, dochter,’ zei ik. ‘Ik heb alleen even geslapen. Maar ik ben die nacht wakker geworden.’
We vielen samen in slaap in haar bed, knuffelend zoals toen ze vijf jaar oud was en ze bang was voor onweer.
Maar deze keer was de storm al voorbij.
Althans, dat dachten we.
Wat we namelijk niet wisten, was dat Mark en Helen het niet zo gemakkelijk zouden opgeven.
En dat de echte strijd nog maar net begonnen was.
Ik vraag me nog steeds af of ik er goed aan heb gedaan om die avond de politie te bellen, of dat ik beter had moeten plannen.
En jij… wat zou jij in mijn plaats hebben gedaan?
De dagen na de arrestatie waren vreemd.
Vreemd stil.
Vreemd genoeg vredig.
Alsof de wereld op pauze was gedrukt.
Ariana bleef bij me in huis. We hebben niet veel gepraat over teruggaan naar het huis in de heuvels. Geen van ons beiden wilde dat gesprek op dit moment voeren.
‘s Ochtends zette ik koffie, net zoals Robert dat deed. Ariana zat aan het aanrecht in een van mijn badjassen en keek uit het raam naar de tuin.
Soms praatten we.
Soms heerste er een comfortabele stilte. Zo’n stilte die alleen bestaat tussen mensen die elkaar door en door kennen.
Het was de vierde dag na de arrestatie toen het eerste telefoontje binnenkwam.
Ik zat in mijn studeerkamer documenten door te nemen ter voorbereiding van de formele aanklacht tegen Mark en Helen toen mijn telefoon ging.
Onbekend nummer.
Normaal gesproken neem ik geen onbekende nummers op, maar om de een of andere reden drukte ik op de groene knop.
“Advocaat Vance.”
Het was een vrouwenstem. Ouder. Verfijnd. Met die gezaghebbende toon die voortkomt uit jarenlange bevoorrechting.
“Ja. Wie spreekt er?”
“Mijn naam is Christine Davis. Ik ben een goede vriendin van Helen.”
Natuurlijk was ze dat.
‘Hoe kan ik u helpen?’ vroeg ik.
‘Integendeel, ik kan u helpen,’ zei ze. ‘Advocaat, ik begrijp dat er een misverstand is ontstaan tussen uw dochter en mijn goede vriend Mark.’
Een misverstand.
Ze noemde de drie klappen in haar gezicht een misverstand.
« Mevrouw Davis, met alle respect, er was geen sprake van een misverstand. Er was sprake van huiselijk geweld, waarvan ik zelf getuige ben geweest en dat door de autoriteiten is vastgelegd. »
« Ach, advocaat, alstublieft. U bent een vrouw van de wereld. U weet hoe het is in jonge huwelijken. Er zijn ruzies. Er zijn spanningen. Dat betekent niet dat u het leven van een succesvolle man moet verwoesten voor een moment van… »
‘Waarvan?’ onderbrak ik haar.
Mijn stem klonk kouder dan ik bedoelde.
‘Een moment van wat precies?’
Stilte aan de andere kant.
‘Wat ik probeerde te zeggen,’ vervolgde ze met een voorzichtiger toon, ‘is dat Helen me veel over haar zoon heeft verteld. Hij is een goede man. Hardwerkend. Toegewijd. En uw dochter… nou, Helen zegt dat Ariana soms nogal lastig kan zijn.’
Daar was het.
Het verhaal waarvan ik wist dat het eraan zat te komen.
Het slachtoffer provoceerde de dader.
Het slachtoffer verdiende het.
Het slachtoffer is het werkelijke probleem.
‘Mevrouw Davis,’ zei ik kalm, ‘ik zal heel duidelijk zijn. Ik heb geen enkele interesse om met u of wie dan ook over het karakter van mijn dochter te praten. Mijn dochter is slachtoffer geworden van geweld. Punt uit. En zowel Mark als Helen zullen de volledige juridische consequenties van hun daden onder ogen moeten zien.’
‘Dat zou heel jammer zijn,’ zei ze.
En nu klonk er een dreigende ondertoon in haar stem.
“Mark komt uit een zeer invloedrijke familie. Zijn oom is rechter bij het Hooggerechtshof. Zijn neef werkt bij het Openbaar Ministerie. Het zou jammer zijn als deze zaak problemen zou opleveren voor u en uw advocatenpraktijk.”
Een verkapte dreiging.
Hoe voorspelbaar.
« Mevrouw Davis, ik ben al 32 jaar werkzaam in dit vak. Ik heb bedreigingen ontvangen van drugsbaronnen, corrupte politici en machtige zakenlieden. Als u denkt dat ik me zomaar terugtrek omdat de oom van Mark rechter is, dan weet u duidelijk niet met wie u te maken hebt. »
‘Bovendien,’ vervolgde ik, ‘wordt elk woord van dit gesprek opgenomen, zoals mijn wettelijk recht is, en elke poging tot intimidatie of inmenging in een lopende zaak is belemmering van de rechtsgang. Wilt u doorgaan?’
Ze hing meteen op.
Ik zuchtte en bewaarde de opname op drie verschillende locaties: mijn telefoon, mijn computer en de cloud.
In tweeëndertig jaar had ik geleerd om absoluut alles te documenteren.
Ariana verscheen in de deuropening van de studeerkamer.
‘Wie was het?’ vroeg ze.
Ik vertelde haar over het telefoontje. Ik zag haar gezicht bleek worden.
“Mam. Christine Davis is een van de meest invloedrijke vrouwen in de buurt. Als ze aan Helens kant staat…”
‘Het maakt niet uit aan wiens kant ze staat,’ onderbrak ik haar. ‘Rechtvaardigheid werkt niet op basis van sociale connecties.’
Maar zelfs toen ik die woorden uitsprak, wist ik dat ze niet helemaal waar waren.
Zo zou de rechtspraak moeten werken.
Maar in werkelijkheid telden connecties. Macht telde. Geld telde.
En Mark bleek meer connecties te hebben dan ik had verwacht.
Diezelfde middag kwam het tweede telefoontje.
Dit keer was het mijn assistent bij het bedrijf.
‘Lucy.’ Ze klonk nerveus. ‘Advocaat, ik moet u iets vertellen. Er is een uur geleden een man aangekomen. Hij zei dat hij Marks advocaat was. Hij heeft dit achtergelaten.’
Ze stuurde me een foto via WhatsApp.
Het was een rechtszaak.
Een rechtszaak wegens smaad, valse beschuldiging en morele schade tegen mij en tegen Ariana. Ze eisten een schadevergoeding van 2 miljoen dollar.
‘Hij heeft ook nog iets anders achtergelaten,’ vervolgde Lucy. ‘Een tijdelijk gerechtelijk bevel tot opschorting van het contactverbod tegen meneer Mark, ondertekend door rechter Henry, zijn oom.’
Natuurlijk.
‘Hoe is dat mogelijk?’ vroeg ik, hoewel ik het antwoord al wist.
Gunsten.
Telefoongesprekken tussen vrienden.
Het systeem werkte alleen voor degenen die de juiste connecties hadden.
‘Het is niet legaal,’ zei ik. ‘Ik ga onmiddellijk in beroep. Lucy?’
« Ja? »
« Neem contact op met rechter Hernandez. Ze staat bij me in het krijt. Ik wil dat ze deze zaak persoonlijk bekijkt. »
“Ik zal het doen.”
Ik hing op en staarde naar de rechtszaak op mijn telefoon.
Twee miljoen dollar.
Een bedrag bedoeld om te intimideren. Om angst aan te jagen. Om mensen te laten opgeven.
Maar ik was geen « mens ».
Ariana kwam weer de studeerkamer binnen. Ze had een deel van het gesprek gehoord.
“Mam, dit loopt uit de hand. Misschien moeten we…”
‘Wat moet ik dan doen?’ Ik keek haar recht in de ogen. ‘Moet ik me terugtrekken? Moet ik hem ermee laten wegkomen? Moet ik hem toestaan je te blijven slaan omdat hij een oom heeft die rechter is?’
‘Nee. Maar twee miljoen dollar, mam. Dat zou ons ruïneren.’
‘Ze gaan die rechtszaak niet winnen,’ zei ik vastberaden. ‘Het is gewoon een intimidatietactiek, meer niet.’
Maar ik zag de angst in Ariana’s ogen.
En voor het eerst zag ik iets anders.
Twijfel.
“Dochter. Kijk me aan.”
Dat lukte haar, zij het met moeite.
‘Denk je erover om naar hem terug te gaan?’
Stilte.
“Ariana. Antwoord me.”
‘Ik weet het niet,’ fluisterde ze. ‘Ik weet het niet, mam. Dit is allemaal… het is te veel. De telefoontjes, de rechtszaken, de bedreigingen. En Mark… Mark heeft me geschreven.’
Mijn bloed stolde voor de tweede keer die week.
« Wat? »
“Hij schrijft me vanaf de telefoon van zijn advocaat. Lange berichten. Hij zegt dat het hem spijt. Dat hij in therapie is. Dat hij eindelijk begrijpt wat hij fout heeft gedaan. Dat Helen ook psychologische hulp krijgt. Dat als ik hem nog een kans geef, hij zal bewijzen dat hij kan veranderen.”
“Ariana…”
‘Ik weet wat je gaat zeggen. Ik weet dat het manipulatie is. Ik weet dat hij waarschijnlijk liegt. Maar, mam…’ Haar ogen vulden zich met tranen. ‘Wat als het deze keer wel waar is? Wat als hij echt gaat veranderen? We zijn drie jaar getrouwd geweest. Dat moet toch iets betekenen.’
Ik stond op van mijn bureau en nam de handen van mijn dochter in de mijne.
‘Weet je hoe vaak ik datzelfde verhaal al heb gehoord?’ vroeg ik zachtjes. ‘Hoeveel vrouwen hebben er precies op jouw plek gezeten en precies dezelfde woorden gezegd?’
“Maar zij zijn niet mij.”
‘Je hebt gelijk. Dat klopt niet. Veel van hen hadden namelijk niet het geluk dat iemand hen hielp om eruit te komen. Velen keerden terug. En weet je wat er toen gebeurde?’
Ariana schudde haar hoofd.
Maar ik denk dat ze het antwoord al wist.
“Sommigen liggen in het ziekenhuis. Sommigen zitten in een rolstoel. Sommigen liggen op een begraafplaats.”
‘Mark zou me niet vermoorden,’ zei ze zwakjes.
“Precies wat ze allemaal dachten.”
We bleven stil.
Ik zag de innerlijke strijd op het gezicht van mijn dochter. Het rationele deel vocht tegen het emotionele deel. Het deel dat de waarheid kende tegen het deel dat nog steeds in het sprookje wilde geloven.
‘Laat me je iets laten zien,’ zei ik.
Ik nam haar mee naar mijn thuiskantoor, opende mijn computer en liet haar statistieken zien.
Koud. Hard. Onweerlegbare cijfers.
“Zeventig procent van de vrouwen die na het eerste ernstige incident terugkeren naar hun mishandelaar, worden opnieuw slachtoffer van ernstig geweld. Drieënveertig procent belandt binnen het eerste jaar in het ziekenhuis. En kijk eens naar dit cijfer.”
Ik wees naar een figuur in het rood op het scherm.
“Honderdtwee vrouwen zijn vorig jaar overleden door partnergeweld. Honderdtwee. Elk van hen geloofde dat haar partner zou veranderen. Elk van hen dacht dat het anders zou zijn.”
Ariana staarde met glazige ogen naar het scherm.
‘Maar ik heb ook andere cijfers,’ vervolgde ik. ‘Vrouwen die eruit zijn gekomen. Vrouwen die aangifte hebben gedaan. Vrouwen die hun leven weer hebben opgebouwd. Zevenentachtig procent meldt een betere levenskwaliteit twee jaar later. Drieënnegentig procent zegt dat het de beste beslissing van hun leven was.’
“En die andere zeven procent? Sommige gevallen liepen vast voordat we ze volledig konden helpen. Sommigen kregen te maken met economische problemen. Maar geen van hen – geen enkele, Ariana – is overleden.”
Mijn dochter liet zich op de bank in mijn kantoor vallen.
‘Je begrijpt het gewoon niet, mam. Het is niet alleen fysieke angst. Het is… het is alles. Het huis dat we samen hebben gekocht. De plannen die we hadden. De vrienden die we als stel hebben gemaakt. Het gezin dat we wilden stichten. Als ik hem verlaat, verlies ik dat allemaal.’
‘Nee,’ zei ik vastberaden. ‘Als je hem verlaat, win je je leven terug. Al het andere is vervangbaar. Je leven niet.’
‘Maar ik voel me zo schuldig,’ fluisterde ze. ‘Alsof ik overdreef. Alsof drie klappen niet genoeg reden waren om een huwelijk te verwoesten.’
En daar was het.
De ontkenning.
De minimalisatie.
Het syndroom had ik in honderden gevallen gezien.
‘Ariana, kijk me aan,’ zei ik.
Ze sloeg haar ogen op.
“Drie klappen. Dat zijn er drie te veel. Er is geen acceptabel aantal keren dat iemand je mag slaan. Nul is het juiste aantal. Nul.”
“Maar wat zullen de mensen wel niet denken? Mijn vrienden, mijn collega’s, zijn familie…”
“Geeft u meer om wat vreemden denken dan om uw eigen veiligheid?”
“Zo zit het niet. Het is gewoon… ingewikkeld.”
‘Nee, dochter. Het is simpel. Hij heeft je geslagen. Hij is de schuldige. Jij bent het slachtoffer. Daar valt niets aan te veranderen.’
Ariana bleef lange tijd stil.
‘Mag ik de berichten tenminste lezen?’ vroeg ze. ‘Mag ik tenminste horen wat hij te zeggen heeft?’
Ik wilde met heel mijn hart nee zeggen. Ik wilde haar verbieden om ook maar enig contact met Mark te hebben.
Maar ik wist ook dat als ik haar te veel onder druk zette, ik haar van me af kon duwen.
‘Oké,’ zei ik voorzichtig. ‘Maar wel onder voorwaarden. Ten eerste lees ik de berichten samen met jou. Ten tweede reageer je niet zonder eerst met mij te overleggen. Ten derde leggen we alles vast voor het geval we het juridisch moeten gebruiken. Akkoord?’
Ze knikte.
Die avond, zittend in haar kamer, opende Ariana haar telefoon en liet me de berichten zien.
Er waren er tientallen, allemaal met verschillende nummers.
De eerste zei:
“Ariana, mijn liefste, je weet niet hoe erg het me spijt. Ik ben er kapot van. Deze dagen in hechtenis hebben me de tijd gegeven om na te denken, om echt te zien wat ik heb gedaan. Ik was een monster voor je. Ik verdien je vergeving niet, maar ik vraag er toch om. Geef me alsjeblieft een kans om je te laten zien dat ik kan veranderen. Ik hou meer van je dan van mijn eigen leven.”
Klassieke zelfkastijding, gevolgd door een liefdesverklaring.
De tweede:
“Ik heb hier met een psycholoog gesproken. Hij heeft bij mij een impulscontrolestoornis vastgesteld, gerelateerd aan een trauma uit mijn kindertijd. Ik begrijp eindelijk waar mijn geweld vandaan komt. Mijn moeder… ze heeft me veel pijn gedaan toen ik een kind was. Ik weet dat het geen excuus is, maar het is wel een verklaring. Ik werk eraan. Voor jou. Voor ons.”
Nu geeft hij zijn moeder de schuld.
Een interessante wending, gezien het feit dat Helen applaudisseerde toen hij Ariana sloeg.
De derde:
“Ik zag dat mijn advocaat een rechtszaak tegen jou en je moeder heeft aangespannen. Geloof me, dat wilde ik echt niet. Het was de beslissing van mijn familie. Ik wil dit gewoon privé met z’n tweeën oplossen. Zeg ze dat ze de rechtszaak moeten intrekken. Geef me alsjeblieft de kans om persoonlijk met je te praten, zonder advocaten, zonder dat je moeder zich ermee bemoeit.”
Dat was het werkelijke doel.
Isoleer haar van mij.
Praat onder vier ogen, zodat hij haar kon manipuleren zonder dat er getuigen bij waren.
‘Zie je het patroon?’ vroeg ik aan Ariana.
‘Welke?’ mompelde ze.
“Ten eerste presenteert hij zichzelf als slachtoffer. Ten tweede geeft hij anderen de schuld van zijn gedrag. Ten derde probeert hij je te isoleren van je steunnetwerk. Dit is het handboek voor manipulators. Hoofdstuk één.”
‘Maar mam, wat als hij echt hulp krijgt? Wat als hij echt wil veranderen?’
“Als hij echt wilde veranderen, zou hij de juridische procedure respecteren. Hij zou jouw privacy respecteren. Hij zou je niet onder druk zetten om privé te praten. Hij zou geen advocaten inschakelen om ons te intimideren terwijl hij je liefdesberichten stuurt.”
Ariana wist dat ik gelijk had. Ik kon het aan haar gezicht zien. Maar ik zag ook dat een deel van haar nog steeds in de fantasie wilde geloven.
De dagen die volgden waren moeilijk.
Ariana wisselde af tussen momenten van helderheid en momenten van twijfel.
Soms was ze woedend op Mark, vastbesloten om verder te gaan.
Op andere dagen staarde ze urenlang naar haar telefoon, las berichten opnieuw en trok elke beslissing in twijfel.
Ik probeerde haar de ruimte te geven, maar haar tegelijkertijd ook veilig te houden. Het was een delicate evenwichtsoefening.
