Dat deed ze.
Ze heeft uiteindelijk een therapeut gevonden en is begonnen met het aanpakken van haar controleproblemen.
Het loste niet alles op. Dorothy en ik zouden nooit echt close worden, maar het maakte familiebijeenkomsten draaglijker, en dat was belangrijker dan ik wilde toegeven.
Mijn moeder was strenger.
Ze bleef volhouden dat ze alleen maar wilde helpen, dat ze de omvang van Richards bedrog niet begreep. We kunnen het nu goed met elkaar vinden, maar er is iets tussen ons gebroken dat nooit helemaal is geheeld, als een bot dat scheef is gegroeid en pijn doet als het weer verandert.
Richard en ik kregen drie jaar na Clare nog een kindje, een jongetje dat we James noemden.
En op de een of andere manier, te midden van de chaos van twee kinderen, slapeloze nachten, eindeloze was, verjaardagsfeestjes en schoolprojecten, vonden we onze weg naar iets dat op liefde leek.
Echte liefde.
Niet het sprookje dat ik me voorstelde toen ik tweeëndertig en eenzaam was, maar iets rommeligers, moeilijkers en eerlijkers. Het soort liefde dat overleeft, niet omdat ze perfect is, maar omdat ze bewust gekozen is.
Op onze tiende huwelijksverjaardag hebben we onze huwelijksgeloften vernieuwd. Een kleine ceremonie, alleen wij tweeën, de kinderen en een paar goede vrienden.
Deze keer geen gebarentolk.
Slechts woorden.
Echte gesproken woorden.
‘Ik beloof je dat ik nooit meer tegen je zal liegen,’ zei Richard. ‘Zelfs als de waarheid ongemakkelijk is, zelfs als het me in een slecht daglicht stelt, zelfs als ik bang ben, ik beloof het.’
‘En ik beloof dat ik voor jou zal blijven kiezen,’ zei ik. ‘Zelfs als ik boos ben, zelfs als ik eraan terugdenk, zelfs als het makkelijker zou zijn om weg te gaan.’
Dat is alweer tientallen jaren geleden.
We zijn 68 en 65 jaar oud.
Clare is getrouwd en heeft twee kinderen. James is net verloofd.
En Richard en ik zijn er nog steeds – we werken er nog steeds aan, we kiezen nog steeds voor elkaar.
Het is niet makkelijk geweest.
Soms voel ik de nasleep van dat verraad nog steeds. Soms kijk ik hem aan de ontbijttafel aan en denk ik terug aan dat moment in de keuken, toen de sfeer veranderde, toen een stem die ik niet had mogen horen mijn hele leven herschreef.
Soms vraag ik me af hoe mijn leven eruit had gezien als ik was weggegaan, als ik opnieuw was begonnen, als ik hem nooit had vergeven.
Maar dan denk ik terug aan Clares bruiloft, hoe ik Richard onze dochter naar het altaar zag begeleiden, met tranen over zijn wangen alsof hij ze niet kon tegenhouden, zelfs als hij het probeerde.
Ik denk aan James die zijn vader belde om advies te vragen over verlovingsringen, zijn stem vol zelfvertrouwen en nervositeit, die zo kenmerkend is voor jonge mannen die op het punt staan hun eigen leven te beginnen.
Ik denk terug aan stille avonden op onze veranda, de koelere lucht als de zon ondergaat, Richards hand in de mijne, pratend over van alles en niets – over angsten en spijt en plannen en herinneringen die nog steeds pijn doen.
We praten nu.
We praten echt met elkaar – over gevoelens en fouten, over het verleden en de toekomst en het rommelige heden.
We praten op een manier die ik nooit deed met de zwijgzame man met wie ik dacht getrouwd te zijn.
En ik besef dat dokter Chen misschien wel gelijk had.
Maybe I fell in love with the idea of Richard, not the real person. And maybe he fell in love with the idea of me too—the patient, understanding woman who would accept him as he pretended to be.
But we stayed long enough to meet each other for real.
And we chose to love those people instead.
The real, flawed, complicated people we actually are.
Was it worth it?
I don’t know.
Some days, yes.
Some days, no.
But it’s my life—the one I chose, the one I keep choosing.
