En toen brak de dag aan dat we moesten vertrekken.
Op dat moment verscheen mijn biologische moeder plotseling.
Ik herkende haar meteen; haar gezicht stond in mijn geheugen gegrift door mijn jeugd.
Ze besloot me te « onthouden » zodra ze hoorde dat ik ging verhuizen.
‘Mijn zoon,’ zei ze, en ze benadrukte het nog eens extra, ‘ik ben je echte moeder! Ben je me vergeten? Je bent zo gegroeid. Ik heb je zo erg gemist, ik heb me elke dag zorgen om je gemaakt. Laten we eindelijk weer samenwonen!’
Ik was verbijsterd door haar brutaliteit.
‘Natuurlijk herinner ik me je,’ zei ik tegen haar. ‘Ik herinner me dat je wegrende van die deur nadat je me daar had achtergelaten – toen ik nog een klein kind was. En jij bent mijn moeder niet. Mijn moeder gaat met me mee. Ik wil niets meer met je te maken hebben.’
Ik draaide me om en liep weg.
En ik heb er geen seconde spijt van.
Mijn moeder is de vrouw die er niet voor terugdeinsde om het kind van haar man, dat hij met een andere vrouw had, in huis te nemen – die mij met liefde en zachtheid heeft opgevoed. Ze bleef bij me toen ik ziek was. Ze was er toen mijn hart voor het eerst gebroken werd. Ze troostte me na ruzies met vrienden, leerde me dingen, vergaf mijn kattenkwaad en domheid, verdroeg mijn puberbuien en heeft me nooit eraan herinnerd dat ik niet haar ‘echte’ zoon was.
Voor haar werd ik een zoon.
Voor mij werd ze mijn moeder.
Ik heb geen andere.
We verhuisden met haar naar een ander land. Daar ontmoette ik de vrouw die later mijn echtgenote zou worden. Mijn moeder mocht haar graag en ze bouwden een warme band op. Mijn moeder heeft zich nooit met mijn persoonlijke leven bemoeid – integendeel, ze was dapper genoeg om ook haar eigen leven op te bouwen. Ze ontmoette een aardige man en ik was oprecht blij voor haar.
Ze heeft haar geluk verdiend.
Nu reist ze vaak, bezoekt ze haar kinderen en kleinkinderen, en als ik in haar stralende, vrolijke ogen kijk, weet ik één ding zeker: ik ben dankbaar dat ze in mijn leven is.
Ze is mijn beschermengel.
