‘Parijs,’ zei ze langzaam, alsof de stad zelf een belediging was. ‘Wie gaat de rekeningen betalen terwijl jij de kunstenares uithangt in Frankrijk?’
Ik zei dat ik zou blijven werken tot ik klaar was met mijn studie, dat het programma het grootste deel van mijn collegegeld dekte, dat ik spaargeld had en dat dit mijn kans was.
Ze schudde haar hoofd en zwaaide met het papier naar Jenna alsof ik een grapje maakte. ‘Mijn kleine influencer,’ zei ze tegen mijn zus. ‘Je doet tenminste iets concreets, iets met toekomstperspectief.’
Toen keek ze me weer aan. ‘Kunst betaalt de hypotheek niet, Olivia. Fooien voor koffie zorgen er niet voor dat de lichten blijven branden. Je droomt.’
Het deed pijn omdat ze precies wist hoeveel uren ik op mijn benen had gestaan om die fooien binnen te halen.
Het deed nog meer pijn toen Jenna zich ermee bemoeide en grijnsde alsof ze me een plezier deed.
‘Je vraagt altijd om meer tijd, meer begrip, meer van alles,’ zei ze, alsof ik smeekte om kansen. ‘En waarvoor? Voor een treurig schilderij in een stad waar je je niet eens een huis kunt veroorloven.’
Ze noemde me een bedelaar alsof het een grapje was, alsof het woord mij toebehoorde.
Die avond stond ik bij de gootsteen hun afwas te doen terwijl ze in de woonkamer lachten, en toen realiseerde ik me iets wat ik al jaren had proberen te ontwijken.
In dat huis zou ik nooit meer zijn dan gratis arbeidskracht met een rommelige droom waar ze zich voor schaamden.
Ze zagen mijn acceptatiebrief niet als een prestatie. Ze zagen het als een bedreiging. Als ik wegging, zouden ze de persoon verliezen die extra diensten draaide, pannen schrobde en stilletjes achterstallige betalingen betaalde. Als ik bleef, zou ik mijn enige kans verliezen om meer te zijn dan de bedelaar in mijn eigen huis.
Dat was de spanning die in de lucht hing die ochtend toen mijn moeder het vliegticket op de toonbank zag liggen. Dat was alles wat er in haar ogen te lezen was toen ze het naar de prullenbak bracht.
En dat was alles wat er achter me lag toen ik mijn hand uitstreek en er uiteindelijk voor koos om niet klein te blijven, alleen maar omdat dat hen een comfortabel gevoel gaf.
Het grappige aan het verlaten van je ouderlijk huis is dat het op dat moment niet aanvoelt als een filmscène. Er klinkt geen dramatische muziek als je je koffer over een gebarsten oprit sleept. Geen slow motion als de Uber voorrijdt.
Je hoort alleen je eigen hartslag en de vraag die door je hoofd spookt: maak je de grootste fout van je leven?
Toen de auto bij ons huis in Phoenix wegreed, hield ik de voordeur in de zijspiegel in de gaten, half verwachtend dat die open zou vliegen en mijn moeder eruit zou rennen om te zeggen dat ze het niet zo bedoeld had.
Het bleef gesloten.
Het enige dat me bijbleef, was de herinnering aan haar stem die me zei niet terug te komen kruipen.
Onderweg naar het vliegveld trilde mijn telefoon met een berichtje van Taylor, mijn beste vriendin sinds de middelbare school. Zij was de enige die zei dat Parijs een logische keuze was, dat mijn talent echt was, zelfs toen ik het zelf niet kon geloven.
Ze stuurde een screenshot van de overschrijving die ze had gedaan, een klein bedrag dat van haar eigen salaris als verpleegkundige was afgeschreven. Haar bericht was kort.
“Ik kan je gezin niet redden, Liv, maar ik kan je wel helpen om in dat vliegtuig te komen. Verspil deze kans alsjeblieft niet.”
Ik staarde naar haar woorden tot mijn ogen brandden, en typte toen een simpel bedankje terug, want als ik meer had geprobeerd te zeggen, was ik er vrijwel zeker van dat ik zo hard zou gaan huilen dat de chauffeur het zou horen.
Tegen de tijd dat ik in Parijs landde, ging de zon onder achter grijze wolken, en elk romantisch beeld dat ik van de stad had, verdween als sneeuw voor de zon zodra ik naar buiten stapte.
Mijn programma had een kleine studentenkamer aan de rand van de stad voor me geregeld: een smal bed tegen de ene muur, een klein bureau tegen de andere en een raam met uitzicht op een straat die nooit echt sliep.
Ik sleepte mijn koffer drie trappen op, deed de deur open en besefte dat er voor het eerst in mijn leven niemand achter me aan zou komen. Niemand zou schreeuwen over de afwas of vragen waar het huur geld bleef.
De stilte voelde tegelijkertijd als een opluchting en een last.
De volgende ochtend drong de realiteit pas echt tot me door. Boodschappen waren duurder dan ik had verwacht. Mijn beurs dekte het collegegeld en een deel van de huisvesting, maar niet de kleine dagelijkse uitgaven die snel oplopen.
Ik liep urenlang rond, liet mijn cv achter in cafés en winkels, stamelde wat Frans en probeerde te glimlachen alsof ik daar thuishoorde.
Na een week werd ik aangenomen voor vroege diensten in een klein koffietentje vlakbij de kunstacademie. Een paar dagen later vertelde een van mijn professoren dat een lokale galeriehouder parttime hulp nodig had bij de voorbereiding van een aankomende tentoonstelling.
Zo heb ik Elise Rouso leren kennen.
De eerste keer dat ik haar galerie binnenliep, durfde ik bijna niet te ademen. De ruimte was eenvoudig: witte muren, betonnen vloeren, doeken zo opgehangen dat elk werk de ruimte kreeg om te spreken.
Elise zelf was scherp en beheerst, met haar grijze haar naar achteren gebonden en een manier van kijken waardoor je rechterop wilde gaan staan. Ze wierp nauwelijks een blik op mijn cv voordat ze knikte.
‘We hebben iemand nodig die ladders kan dragen zonder iets te laten vallen,’ zei ze. ‘Kun jij dat?’
Het is me gelukt.
Ik veegde vloeren, pakte kratten uit en hield mijn armen omhoog tot ze trilden terwijl zij besloot of een schilderij een halve centimeter hoger of lager moest hangen. Wekenlang was ik gewoon een paar extra handen, een student die probeerde te overleven in de stad.
Op een avond, nadat we de zaak hadden gesloten, was ik een tafel aan het afvegen toen ze het schetsboek uit mijn tas zag steken. Ze vroeg of ze het mocht zien, op die droge, nonchalante manier die toch een beetje als een test aanvoelde.
Ik aarzelde even en gaf het toen over.
Ze bladerde pagina na pagina door een verzameling rommelige, met gemengde technieken gemaakte kunstwerken: stukjes kaartjes, koffiebonnetjes, verf die over potloodlijnen was gekrast. De meeste waren variaties op dezelfde afbeelding: een figuur die uit een stapel afval reikte, een hand die een papieren kaartje vasthield dat er bijna precies zo uitzag als het kaartje dat mijn moeder had weggegooid.
‘Je neemt alles heel letterlijk,’ zei ze, terwijl ze het boek dichtklapte. ‘Maar je bent wel eerlijk.’
Het was het dichtstbijzijnde compliment dat ik in lange tijd had gehoord.
