Mijn man kwam met zijn zwangere maîtresse naar ons familiediner, maar hij had de documenten die ik voor hem had klaargelegd niet verwacht.
De avond had perfect moeten zijn.
Wekenlang had ik alles tot in de puntjes voorbereid. Ik had zorgvuldig het menu uitgekozen, de bloemen van tevoren besteld en slingers met gouden lampjes in de tuin opgehangen, zodat de tafel ‘s avonds in het licht zou oplichten. Dit was geen gewoon diner – het was onze jaarlijkse familiebijeenkomst, een traditie die door mijn grootouders was begonnen en van generatie op generatie was doorgegeven. Een viering van saamhorigheid. Een herinnering dat, ondanks onze drukke levens, familie altijd op de eerste plaats komt.
Tenminste, dat dacht ik.
De gasten arriveerden beetje bij beetje, hun gelach vulde de tuin. Mijn vader bewonderde de wijn, mijn moeder schikte het bestek, mijn neven en nichten wisselden anekdotes uit. Alles leek perfect.
Totdat Michael arriveerde.
En hij was niet de enige.
Aan zijn arm stond een vrouw in een strakke rode jurk, haar hand rustte teder op haar ronde buik. Haar schoonheid was onmiskenbaar, maar wat me tot op het bot deed huiveren, was Michaels hand, trots, bijna bezitterig, op die buik geplaatst – alsof hij zijn grootste prestatie aan de wereld presenteerde.
Een ijzige stilte viel. Vorken hingen in de lucht, mijn vader verslikte zich bijna in zijn wijn. Iedereen begreep het, zonder dat er een woord werd gezegd.
