In de woonkamer woedde een hevige ruzie. Ze hoorde de schelle stem van haar schoonmoeder:
“Laten we gaan! Ik zet hier geen voet meer neer! We gaan naar tante Lena – ze is arm, maar ze laat tenminste niemand verhongeren! En deze…”
‘Mam, wacht even…’ mompelde Andrey. ‘Waar gaan we om tien uur ‘s avonds heen? Mam, rustig aan…’
‘Nee! Dit pik ik niet! Ben je een man of een vod? Ze heeft je vernederd! Mij vernederd! Een wasmachine, weet je, ze heeft er spijt van! Ik breng die machine terug – ja, echt! Laat haar er zelf maar in wassen!’
De voordeur sloeg dicht. Er volgde stilte.
Olga opende de fles mousserende wijn. De kurk plopte zachtjes in haar handpalm. Ze schonk de wijn in een gewone mok en nam een hap chocolade.
Tien minuten later klopte er iemand op de slaapkamerdeur.
‘Olya…’ Andrey’s stem klonk dof. ‘Olya, doe open. Ze zijn weg.’
Olga bleef stil.
“Olya, genoeg. Ik snap het. Ik ben een idioot. Doe de deur open. Ik heb honger.”
Olga stond op, draaide aan het slot en deed open. Andrey stond daar met gebogen schouders, er zielig uitzien.
‘Is je moeder vertrokken?’ vroeg Olga.
« Dat deed ze. Ze nam een taxi. Ze schreeuwde de hele weg naar de lift. Ze zei dat ze morgen verhuizers zou sturen en de wasmachine zou terugbrengen. »
‘Breng hem niet terug,’ zuchtte Olga. ‘Het gaat niet om de machine, Andrey.’
‘Ik weet het,’ zei hij, terwijl hij binnenkwam en op de rand van het bed ging zitten. ‘Het gaat om mij. Ik… ik was er gewoon aan gewend dat jij altijd alles oploste. Alsof er altijd wel ergens geld opdoemde. Ik dacht er niet over na. Echt waar.’
‘Denk de volgende keer maar aan de volgende keer,’ zei Olga terwijl ze naast hem ging zitten. ‘Want die volgende keer komt er misschien niet. Ik ben het zat om degene te zijn die ‘het moet uitzoeken’. Ik wil ook degene zijn voor wie iemand zorgt.’
‘Het spijt me,’ zei hij, terwijl hij haar hand pakte. ‘Dus… waren het echt alleen maar aardappelen?’
‘Echt waar?’ grinnikte Olga. ‘Maar als je in de vriezer kijkt, vind je misschien wel een zak dumplings. Een noodvoorraad voor een slechte dag.’
Andrey zag er hoopvol uit.
‘Dumplings? Serieus? Olya, ik ben dol op je. Laten we ze koken. Ik eet al sinds vanochtend boekweit.’
Ze gingen de keuken in. De ‘feesttafel’, met kristal en gepofte aardappelen, zag er surrealistisch uit – als een modern kunstwerk. Andrey schepte de aardappelen op een bord.
‘En later kunnen we ze bakken met boter en uien,’ zei hij, plotseling heel praktisch. ‘Dat is ook een maaltijd.’
Terwijl het water kookte, ging Andrey achter Olga staan en sloeg zijn armen om haar heen.
‘Ik beloof het,’ fluisterde hij in haar haar. ‘Met mijn volgende salaris beginnen we weer met sparen. En geen cent aan wie dan ook. En ik koop de boodschappen zelf. Echt waar.’
‘Dat zullen we zien,’ antwoordde Olga, nu zonder boosheid.
Ze begroetten het nieuwe jaar bij de klokslag van middernacht, terwijl ze knoedels met zure room aten aan een rijkelijk gedekte tafel. Ze maakten de sprotjes niet open – die bewaarden ze voor Kerstmis. Andrey vond een fles wodka in de bar (het enige wat hij eerder niet had weggegeven of opgedronken). Olga dronk haar kleine fles champagne leeg.
Het was de vreemdste, stilste en misschien wel de meest eerlijke nieuwjaarsviering die ze ooit hadden meegemaakt.
Antonina Pavlovna heeft de wasmachine natuurlijk nooit teruggebracht. Maar ze stopte met bellen – ze voelde zich beledigd. En voor Olga werden die twee weken stilte het mooiste cadeau dat iemand haar had kunnen geven. Eindelijk kon ze uitrusten.
Een maand later kwam Andrey inderdaad thuis met een volle boodschappentas: goede vis, kaas en fruit.
‘Dit is voor ons,’ zei hij, terwijl hij alles op tafel uitpakte. ‘En ik heb een taart voor mama gekocht. Een kleine. Ik ben even langs geweest om haar alsnog fijne feestdagen te wensen.’
Olga glimlachte. Het leek erop dat de les met de aardappelen was overgekomen. Hardhandig, met een flinke strijd – maar soms zegt een leeg bord meer dan duizend woorden.
Bedankt dat je tot het einde hebt gelezen! Als je dit verhaal leuk vond, geef dan een like en abonneer je zodat je geen nieuwe waargebeurde verhalen mist.
