Als je die middag de kapel was binnengelopen, had je misschien gedacht dat alles perfect was.
De late zon van Michigan scheen door de glas-in-loodramen en wierp gebroken kleurstrepen over de gepolijste kerkbanken en witte stoelhoezen. Lelies stonden in hoge glazen vazen langs het gangpad, hun zoete en zware geur kringelde door de lucht als een zegen. Het strijkkwartet in de hoek speelde zachte, klassieke muziek, het soort muziek dat mensen kiezen voor sprookjesachtige bruiloften die ze zich decennia later nog zouden herinneren.
Mijn naam zweefde als een warm gefluister door de ruimte.
“Catherine ziet er prachtig uit.”
“Die jurk is prachtig.”
« Trevor ziet eruit alsof hij elk moment flauw kan vallen. »
Kleine grapjes, een paar lachjes, het collectieve geroezemoes van mensen die waren komen opdagen om getuige te zijn van een nieuw begin.
Ik stond vlak achter de deuren van de kapel, mijn arm om die van Trevor gehaakt, mijn vingers zo stevig in de zijne verstrengeld dat mijn knokkels wit waren onder mijn boeket. Door de kleine kier tussen de deuren kon ik het grootste deel van de ruimte zien. Vrienden. Collega’s. Mijn ambulanceteam. Een paar neven en nichten van moederskant. Trevors ouders, die al met tranen in hun ogen op de eerste rij zaten.
En dan waren er nog de drie rijen die voor mijn familie bedoeld waren.
Leeg.
Geen enkele jas hing over de rugleuning van een stoel. Geen vergeten tas, geen weggegooid programmaboekje, geen zakdoekje half in de knoop tussen nerveuze vingers. Alleen ivoren hoezen netjes over lege stoelen gespannen, de schim van wat er had moeten zijn zwaarder dan wie dan ook.
De naam van mijn vader werd niet genoemd, maar ik hoorde hem toch, als een ontbrekende noot.
