« Geef hem hetzelfde te eten als mij. En een glas warme melk. »
Toen het bord werd gebracht, stortte Emily zich erop. Ze probeerde netjes te eten, maar haar honger was te groot. Evans zei niets. Hij keek haar alleen maar aan, verdiept in gedachten.
Toen het bord leeg was, vroeg hij eindelijk:
« En uw familie? »
« Mijn vader is… dood. Hij was aan het werk op een dak. Hij is gevallen. Mijn moeder is twee jaar geleden vertrokken. Ik was bij mijn oma, maar… zij is vorige week overleden. » Haar stem brak, maar ze huilde niet.
Evans’ gezicht bleef uitdrukkingsloos, maar zijn hand klemde zich steviger om zijn glas.
Niemand – noch Emily, noch het personeel, noch de andere klanten – wist dat Richard Evans bijna hetzelfde had meegemaakt.
Hij was niet rijk geboren. Hij had in steegjes geslapen, blikjes verzameld voor een paar centen en was tientallen keren met een lege maag naar bed gegaan.
Zijn moeder was overleden toen hij acht was. Zijn vader was kort daarna verdwenen. Hij had overleefd op straat in Chicago – niet ver van de plek waar Emily nu rondhing. En ook hij had ooit voor restaurants gestaan, dromend over hoe het zou zijn om er binnen te eten.
De woorden van het meisje hadden iets diep begraven in hen wakker gemaakt.
Evans stond op en haalde zijn portemonnee tevoorschijn. Maar net toen hij een biljet wilde overhandigen, stopte hij. Hij keek Emily diep in de ogen.
« Wil je bij mij thuis langskomen? »
Ze knipperde met haar ogen. « Wa… wat bedoel je? »
« Ik woon alleen. Ik heb geen familie. Jullie krijgen eten, een bed en school. Een echte kans. Maar alleen als jullie bereid zijn hard te werken en respectvol te blijven. »
Gemompel ging door de kamer. Sommigen wisselden sceptische blikken uit.
Maar Richard Evans maakte geen grapje.
Emily’s lip trilde. « Ja, » zei ze.
« Dat zou ik geweldig vinden. »
