“Wat?! Ben je helemaal gek geworden? Je keert je tegen mijn familie! Je vernedert me! Ik heb ze beloofd dat we zouden helpen!”
“Jij hebt het hen verteld, niet mij. Je kunt zoveel helpen als je wilt. Neem een lening. Verkoop je auto. Neem een tweede baan. Maar je komt niet aan het geld dat ik met mijn eigen rug heb verdiend – die slapeloze nachten terwijl jij sliep. Dat geld is voor mijn droom.”
‘O, hou toch op met dat gedroom!’ riep hij. ‘Welke droom op jouw leeftijd? Taarten verkopen? Je stelt je stomme gebakjes boven mijn ouders! Boven onze familie!’
‘Nee, Andrey,’ zei ik kalm. ‘Ik plaats mezelf boven jouw ego. Ik weiger een middel te zijn om de problemen van je familieleden op te lossen. Ik ben een mens – met mijn eigen doelen en verlangens. En als je dat niet kunt inzien, is dat jouw probleem.’
Hij staarde me aan met zijn mond half open, alsof hij me voor het eerst zag. In zijn ogen: woede, schok – en, denk ik, angst. Hij begreep dat ik niet blufte. De oude, vertrouwde Marina was verdwenen.
‘Goed dan,’ siste hij uiteindelijk. ‘Dus zo zit het. Familie betekent niets voor jou.’
Hij draaide zich om, greep zijn autosleutels en stormde naar buiten, waarbij hij de deur zo hard dichtgooide dat de afwas in de kast rammelde. Ik stond daar in de plotselinge stilte – en voor het eerst in een week kon ik weer rustig ademhalen.
Er gingen twee maanden voorbij. Andrey kwam nooit meer terug. Hij ging bij zijn ouders wonen. In het begin overspoelde hij me met woedende berichten: « Je hebt alles verpest », « Mama heeft hartproblemen door jou », « Ik zal je verraad nooit vergeven ». Ik las ze en verwijderde ze zonder te antwoorden. Het deed geen pijn meer. Het voelde leeg – en licht.
Een maand later zag ik foto’s op sociale media die zijn neef had geplaatst: de datsja, een gloednieuwe veranda die glansde van de verse lak, een tafel gedekt voor het hele gezin. Tamara Igorevna schonk thee in met een trotse glimlach. Andrey zat naast haar – magerder, met doffe ogen. Hij glimlachte naar de camera, maar zijn gezicht straalde niet.
Ik kwam erachter dat hij een lening had afgesloten met een woekerrente, puur om de belofte aan zijn ouders na te komen. Hij redde zijn reputatie voor hen, maar verloor verder alles.
Diezelfde dag tekende ik een huurcontract. Een kleine ruimte op de begane grond in een nieuwe buurt, met een enorm raam – precies zoals ik het me altijd had voorgesteld. Ik stak bijna al mijn spaargeld in de verbouwing en ik heb geen roebel spijt gehad. Ik koos zelf de kleur van de muren: een zachte, crèmekleurige tint. Ik bestelde de meubels. Sveta ontwierp een prachtig logo voor me: een vogeltje met een kers in zijn snavel en de woorden Sweet Story.
Vandaag was de eerste dag dat ik mijn patisserie opende. Vanmorgen bakte ik verschillende soorten cupcakes, maakte ik mijn kenmerkende honingcake en bereidde ik een paar individuele cheesecakes. Ik was doodsbang – mijn handen trilden terwijl ik alles in de vitrine uitstalde.
Mijn eerste klant was een jonge moeder met een kinderwagen. Ze kocht twee chocoladecupcakes. Een uur later kwam ze terug en nam er nog vier mee.
‘Dit is het lekkerste wat ik ooit gegeten heb,’ zei ze.
Tegen de avond was de vitrine bijna leeg. Ik zat met een kop koffie aan een van de tafels en keek door mijn grote raam naar de mensen die zich naar huis haastten. Ik was vermoeider dan ik ooit in mijn leven was geweest. Maar het was een prettige vermoeidheid.
Mijn telefoon ging.
‘Marina? Dit is Tamara Igorevna,’ zei mijn voormalige schoonmoeder met een gespannen stem.
Ik bleef stil.
“Ik wilde alleen maar zeggen… Andrey vertelde me… misschien kom je terug? Familie blijft familie…”
‘Nee, Tamara Igorevna,’ onderbrak ik haar zachtjes maar vastberaden. ‘Ik heb nu een andere familie. Mijn lieve verhaal.’
Ik beëindigde het gesprek. Buiten gingen de lichten aan. Ik pakte mijn oude notitieboekje uit mijn tas, opende het op een lege pagina en schreef:
Hoofdstuk één. Een nieuw begin.
En voor het eerst in lange tijd glimlachte ik – niet voor iemand anders, maar voor mezelf.
En die glimlach was zoeter dan welk dessert ik ooit heb gemaakt.
