Camila rukt haar arm van je af alsof ze iets besmet aanraakt.
Haar ogen, die minuten geleden nog fonkelden, vernauwen zich tot paniek en berekenende blik.
‘Je zei dat je op het punt stond vicepresident te worden,’ sist ze binnensmonds, maar de venijnigheid is voelbaar.
‘Je zei dat dit gegarandeerd was,’ voegt ze eraan toe, en je ziet de angst achter haar woede, de angst om terug te vallen in het gewone leven.
Je opent je mond om uit te leggen, om de situatie te redden, om te liegen, want liegen is altijd je reflex geweest.
Maar er komt niets uit dat geloofwaardig klinkt, zelfs niet voor jezelf.
Mensen filmen nu, niet alleen Mariana, maar het drama dat zich ontvouwt, de vernedering in haarscherp beeld.
Camila’s gezicht verstijft en ze draait zich om alsof je al verleden tijd bent.
Ze loopt met snelle, woedende passen weg, haar hakken kraken op het marmer als een aftelling.
Even wil je haar achterna rennen, loyaliteit eisen, haar eraan herinneren wat je haar hebt gegeven.
Dan realiseer je je dat je haar niets hebt gegeven wat ze niet kan vervangen, en die realisatie maakt je misselijk.
Ze verdwijnt in de menigte zonder om te kijken, want dat is wat mensen doen als hun status daalt.
Je staat daar alleen, de biljetten nog steeds netjes in de prullenbak waar Mariana ze had neergelegd.
Ze zien er nu zielig uit, als een grap die je vertelde en waar niemand om lachte.
Om je heen zwelt het gefluister aan, en je vangt flarden op: « Dat is haar ex, » « Hij wist het niet, » « Wat gênant. »
Het voelt alsof het winkelcentrum je levend opvreet met stille amusement.
Mariana loopt langs je heen en je verwacht dat ze even stilstaat, een laatste toespraak houdt, van haar wraak geniet. Maar
dat doet ze niet.
Ze loopt door alsof ze wel betere dingen te doen heeft, en dat heeft ze ook.
De camera’s volgen haar, de directieleden lopen in haar pas en de winkelcentrummanager blijft dichtbij als een bediende die een koningin bewaakt.
Je kijkt haar vanaf de zijlijn na en beseft dat je haar nooit echt hebt gezien, niet de ware Mariana.
Je zag alleen wat ze voor je deed, wat ze verdroeg, wat ze slikte om jouw leven soepel te laten verlopen.
Nu ze daarvan verlost is, lijkt ze groter, alsof de wereld eindelijk in haar vel zit.
En het meest angstaanjagende is dat ze niet wil dat jij het ziet, anders is het niet waar.
Terwijl ze voorbijloopt, vult haar parfum de lucht, subtiel en kostbaar, niets weg van wasmiddel.
Ze kijkt je niet aan, zelfs niet om te bevestigen dat je lijdt.
Dat hoeft ze ook niet, want jouw lijden maakt geen deel meer uit van haar plan.
Maar ze laat je toch één zin na, zacht als een briesje en net zo onstuitbaar.
« Dank je wel, » zegt ze, terwijl ze doorloopt, « dat je me die dag hebt laten gaan. »
De woorden blijven hangen en je voelt ze als een zware last op je schouders drukken die je niet van je af kunt schudden.
Je wilt haar naam roepen, antwoorden eisen, vragen hoe, wanneer, waarom, wie haar heeft geholpen.
Maar je keel blokkeert, want elke vraag die je stelt zou een erkenning zijn dat zij gewonnen heeft.
Het evenement begint zonder jou, alsof je nooit uitgenodigd was.
De lichten dimmen, de muziek zwelt aan en ergens gaat een gordijn open om de collectie te onthullen die morgen de krantenkoppen zal domineren.
Je ziet modellen voorbijglijden in kleding die op kunstwerken lijkt, en elk stuk draagt dezelfde kenmerkende energie – vuur in een elegante vorm.
Phoenix of Fire.
De naam maakt je misselijk, omdat je de metafoor nu maar al te goed begrijpt.
Een feniks brandt, sterft en keert sterker terug, en je realiseert je dat Mariana jou niet heeft overleefd – ze is door jou veranderd.
Jij bent niet langer de held van haar verhaal, zelfs niet meer de schurk die ze moet verslaan.
Je bent slechts de as waaruit ze is gestapt, die ze zonder spijt achterliet.
