‘Ruby kwam alleen naar me toe,’ zei ik. ‘Ze is zestien. Ze weet hoe het voelt als een deur dichtgaat.’
Jodie spotte.
“Je hebt altijd al van alles een dramatische gebeurtenis gemaakt.”
‘Nee. Ik heb er altijd voor gezorgd dat dingen mogelijk waren,’ zei ik, nu scherper van toon. ‘De aanbetaling voor je huis. Het oppassen. De ovenschotels. De ritjes op het laatste moment. Het stille geduld op verjaardagen, wanneer ik achter de tafeldecoraties werd geplaatst zodat ik de esthetiek niet zou verpesten.’
Ze draaide zich om en liep heen en weer.
“Je overdrijft. Je bent altijd al lastig geweest.”
Ik glimlachte toen, maar niet vriendelijk.
« Is dat wat vrouwen worden als ze stoppen met zwijgen? »
Haar mond ging open. En weer dicht.
Toen zag ze de ingepakte dozen opgestapeld staan bij de voordeur.
‘Je doet het echt,’ zei ze.
« Ik ben. »
“En wat gebeurt er als je helemaal alleen bent in dat kleine appartement? Als er niemand meer is om op je te letten? Als Ruby vergeet te bellen?”
‘Ik blijf mezelf’, zei ik. ‘En ik ben liever alleen met eerlijkheid dan omringd door mensen die terugdeinzen voor mijn aanwezigheid.’
Ze keek om zich heen alsof het huis haar zou kunnen helpen winnen, alsof de muren zich bij haar zouden aansluiten.
“Je gooit alles weg.”
‘Nee,’ zei ik, terwijl ik de map met mijn testamentaire documenten oppakte en op tafel legde. ‘Ik kies eindelijk wat ik wil bewaren.’
Jodie bleef nog even staan. Daarna pakte ze haar tas op en liep naar de deur.
Voordat ze wegging, draaide ze zich om.
“Verwacht niet dat we meteen komen aanrennen als je van gedachten verandert.”
‘Ik doe niet mee aan de verkiezingen,’ zei ik. ‘En dat zal ik ook niet doen.’
De deur sloot achter haar als een leesteken.
Later die avond stuurde Ruby me een sms’je met één regel tekst.
Ze kwam woedend thuis. Gaat het goed met je?
Ik schreef terug:
Perfect.
Sommige deuren moeten nu eenmaal dicht, Ruby. Dat betekent niet dat je aan de andere kant staat.
Ze stuurde een hartjesemoji met de tekst: « Ik neem donderdag nog steeds koekjes mee. Blijf kijken. »
Nee, dat heb ik niet gedaan.
En dat zou ik niet doen.
De documenten lagen klaar.
Lena belde donderdagochtend.
« Alles is getekend, ingediend en bevestigd, » zei ze. « De trust is actief. Uw rekeningen zijn beschermd en uw testament is bijgewerkt. U bent nu de enige beslisser over elk aspect van uw leven. »
‘Dank u wel,’ zei ik.
Twee woorden die meer gewicht in de schaal legden dan de meeste bekentenissen.
“Ik ben trots op je, Mabel.”
Ik glimlachte in de telefoon.
« Grappig hoeveel mensen dat pas zeggen nadat je nee begint te zeggen. »
Tegen de middag was ik bij de bank, met de map in mijn hand, om de laatste formulieren af te geven. De medewerkster was jong, amper vijfentwintig, maar ze behandelde de documenten alsof het heilig was.
Dat vond ik leuk.
« We zullen de begunstigden onmiddellijk op de hoogte brengen, » zei ze. « En dit machtigt ons om uw zoon alle gedeelde toegang te ontzeggen. »
“Dat klopt.”
Ze knikte met een kalme, efficiënte houding die ik ooit voor kilheid aanzag.
Nu snap ik het.
Ze was er gewoon op voorbereid.
Net als ik.
Daarna liep ik twee straten verder naar het postkantoor en haalde een sleutel op voor een nieuwe postbus. Toen ze naar een doorstuuradres vroegen, weigerde ik dat.
Iedereen die me echt moest vinden, wist al waar ik was.
Thuisgekomen scheen het zachte middaglicht door de gordijnen. Ik zette een verse kop thee en pakte de laatste envelop tevoorschijn: mijn medische volmacht. Een exemplaar voor mijn nieuwe arts, een ander voor in de kluis.
Het voelde alsof ik de laatste draad in een jurk naaide die ik al jaren aan het repareren was.
Om 3:30 kwam Ruby aan. Ze had chocoladekoekjes in een plastic bakje meegebracht en een tijdschrift met een quiz getiteld: WELK SOORT BLOEM BEN JIJ?
We zaten op de veranda koekjes te eten en omcirkelden de antwoorden met potlood.
Ik was blijkbaar een sering – stil, observerend en gemakkelijk onderschat.
Ruby was een goudsbloem.
Vlijtig en moeilijk uit te roeien.
Ze las hardop voor, met een brede grijns op haar gezicht.
“Dat klopt.”
Toen de koekjes op waren, bleven we gewoon zitten. Ze liet haar benen lichtjes onder de bank bungelen.
‘Papa zegt dat je je familie de rug toekeert,’ zei ze.
Ik heb niet meteen gereageerd.
‘Hij is gekwetst,’ voegde ze er zachter aan toe. ‘Niet dat dat iets goedpraat, maar hij heeft het er de hele tijd over.’
‘Dan heeft hij het eindelijk over iets dat er echt toe doet,’ zei ik.
Ze keek naar haar schoot.
‘Ik mis de oude jij,’ zei ze.
‘Nee,’ zei ik. ‘Je mist de versie van mij die zich stilletjes liet uitwissen. Dat was niet wie ik was. Dat was overleven.’
Ze knikte.
“Nu snap ik het.”
We bleven nog een tijdje zitten. Toen haalde ze een opgevouwen stuk papier tevoorschijn.
‘Het is maar een schets,’ zei ze, plotseling verlegen. ‘Ik heb hem gisteravond gemaakt. Ik weet niet of hij goed is.’
Ik vouwde het open.
Een potloodtekening, ruw maar duidelijk. Een vrouw zit op een stoel, met rechte rug en blik naar voren. Voor haar een schaakbord. Aan haar kant slechts twee stukken. Aan de andere kant een complete set.
Maar haar stukken stonden in winnende posities.
‘Ze is nog niet klaar,’ zei Ruby. ‘Ze begint pas echt aan haar spel.’
Ik heb niets gezegd.
Dat kon ik niet.
Ik stak mijn hand uit en kneep in haar hand.
‘Mag ik het in het nieuwe appartement ophangen?’ vroeg ik.
Ze straalde helemaal.
« Echt? »
« Echt. »
Toen de lucht achter de daken perzikkleurig werd, stond ze op om te vertrekken.
‘Ik weet dat dit niet alles oplost,’ zei ze. ‘Maar ik wil er graag bij zijn, als jullie me willen hebben.’
‘Dat zal ik doen,’ zei ik. ‘Maar alleen zoals je bent. Geen toneelspel.’
Ze grijnsde.
Goudsbloemen doen niet alsof.
Nadat ze vertrokken was, zat ik lange tijd alleen. De tekening op mijn schoot, het huis stil om me heen, alle papieren ondertekend, alle beslissingen genomen.
Geen toestemmingen meer vragen. Geen hoop meer op uitnodigingen die te laat of te oppervlakkig komen.
Het was gedaan.
Niet bitter.
