Ik liep naar de woonkamer om alles klaar te zetten. Ik schoof de eettafel naar het midden van de kamer, recht in het zicht vanuit de voordeur. Ik zette de stoelen neer en schoof ze tegen de muur, zodat er geen plek meer was om te zitten. Ze moesten staan.
Vervolgens legde ik het bewijsmateriaal klaar. Links plaatste ik de iPad. Ik had de schermopname van het FaceTime-gesprek klaargezet. Het volume stond op maximaal. Ernaast legde ik een stapel papieren, de bankafschriften van Navy Federal met de casino-opnames en cruisekosten in neongeel gemarkeerd, en de afdrukken van de sms-berichten waarin Brady een stervende man bespotte.
In het midden plaatste ik het amberkleurige receptflesje met morfine sulfaat. De vloeistof erin was helder water. Het ving het ochtendlicht op en zag er onschuldig uit, maar we wisten allemaal dat het gif was.
Rechts, op een klein fluwelen doek, stond de koperen urn. Ik had hem om 8 uur ‘s ochtends bij het crematorium opgehaald. Hij was zwaar, massief en koud. Victor lag erin. Van een 1,88 meter lange marinier was nog maar tweeënhalve kilo as en botten over.
En tenslotte, pal naast de urn, legde ik mijn dienstwapen neer, mijn Sig Sauer P320. Ik had het magazijn eruit gehaald en de kamer leeggehaald. Het was volledig ongeladen.
Het was er niet om gebruikt te worden. Ik ging ze niet neerschieten. Dat zou te makkelijk zijn. En ik ging niet de gevangenis in voor zulke figuren. Het pistool was een symbool. In de Amerikaanse cultuur betekent een pistool op tafel dat het gesprek serieus is. Het betekent dat ik dit terrein verdedig. Het betekent: trap niet op mijn voeten. Het was een psychologische barrière die zei: ik ben gevaarlijk en ik ben klaar met aardig doen.
Ik keek op de klok, 10:15 uur. Ik hoorde het gerommel van een motor verderop in de straat. Eerst was het zacht, toen luider, het kenmerkende gesnor van Brady’s SUV.
Ik liep naar Victors schommelstoel, de stoel waarin hij was gestorven. Ik draaide hem zo dat hij recht naar de voordeur gericht stond. Ik ging zitten. Ik liet mijn handen op mijn knieën rusten, hield mijn rug recht en mijn voeten plat op de grond. Ik schommelde niet. Ik zat zo stil als een standbeeld.
De autodeur sloeg dicht, en toen nog een keer.
‘Man, het is ijskoud hier buiten,’ hoorde ik Brady’s stem gedempt door de deur.
« Heeft ze de verwarming nou echt niet hoger gezet? Ik heb koffie nodig. »
Elaines stem klonk jammerend.
“En ik moet douchen. Dat bootwater doet iets met mijn haar. Wacht maar tot je de bruine strepen ziet, schat.”
Een jongere, schelle stem giechelde. Hannah. Ze was met hen meegekomen. Natuurlijk. Ze dacht vast dat ze bij hen introk.
Ik hoorde de sleutel tegen het slot krassen. Het slot klikte. Mijn hartslag schoot niet omhoog. Mijn ademhaling stokte niet. Een koude, ijzige kalmte overspoelde me. Dit was de hinderlaag. Ik had de hogere positie. Ik had de inlichtingen en ik had de vuurkracht.
De deurklink draaide.
« Schat, we zijn thuis! » riep Brady, terwijl hij de deur open duwde en een vlaag ijskoude lucht en de geur van muffe vliegtuigpinda’s het huis binnenstroomde.
Hij stapte naar binnen, liet zijn tassen in de hal vallen en zette een geforceerde glimlach op zijn gezicht.
‘Jana, ben je hier?’
Hij keek op. Hij zag het uniform. Hij zag de medailles. Hij zag de urn. En uiteindelijk zag hij het pistool. De glimlach verdween van zijn gezicht als vuil van een dienblad.
‘Welkom thuis, Brady,’ zei ik. Mijn stem was laag, kalm en ronduit angstaanjagend.
“Neem plaats. De zitting is geopend.”
Het geluid van de sleutel in het slot klonk als een geweerschot in het stille huis. Ik deinsde niet terug. Mijn handen rustten op mijn knieën, gehuld in witte, ceremoniële katoenen handschoenen. Mijn rug was stijf tegen het hout van de schommelstoel. Ik staarde recht vooruit, mijn blik gericht op de plek waar hun gezichten zouden verschijnen.
De deur zwaaide open en de stilte werd in een oogwenk verbroken.
‘Man, ik zeg je, dat buffet was de maagzuur meer dan waard,’ bulderde Brady’s stem, luid en onduidelijk.
Hij strompelde de hal binnen, twee grote koffers achter zich aan slepend.
‘En de belastingvrije winkel,’ voegde Hannah er met een hoge, schurende stem aan toe.
“Schatje, je had me dat parfum beloofd.”
‘Ik heb je toch dat parfum gegeven?’ lachte Brady, terwijl hij haar een tikje op haar billen gaf toen ze langs hem liep.
Ze stroomden mijn huis binnen als een giftige olievlek. Eerst Brady, met een verbrande, opgeblazen blik in een strak poloshirt. Toen Hannah, in een wit trainingspak dat al onder de koffievlekken zat, met een tas vol souvenirs. Daarna Elaine en Melissa, allebei uitgeput en met een kater, hun huid knalrood als een kreeft.
Ze brachten de geur met zich mee: muffe piña colada’s, kokoszonnebrandcrème en de kenmerkende muskusachtige geur van vliegtuigcabinelucht. Die geur botste hevig met de steriele bleek- en perzikgeur in huis.
Brady liet de tassen met een doffe klap vallen.
“Jana, we zijn thuis. Ik hoop dat je me niet gemist hebt—”
Hij verstijfde. Hij was de hal voorbijgelopen en de woonkamer ingegaan. Hij stopte zo abrupt dat Hannah tegen zijn rug aanbotste.
‘Ouch. Pas op, Brady,’ jammerde ze.
‘Hou je mond,’ fluisterde Brady.
Hij staarde me aan. Even bewoog niemand. Het was een surrealistische scène: ik in gala-uniform, mijn medailles glinsterend onder de kroonluchter, mijn gezicht als een standbeeld, zij in hun vakantiekleding met halflege Starbucks-bekers in hun handen. Toen dwaalden zijn ogen af naar de tafel. Hij zag de stapel bankafschriften. Hij zag de iPad. En toen zag hij de matzwarte afwerking van de Sig Sauer P320 die naast de messing urn lag.
De kleur verdween uit zijn door de zon verbrande gezicht, waardoor hij een ziekelijke beige tint kreeg.
‘Jana… nee,’ stamelde hij, zijn stem trillend.
‘Wat—wat is dit? Waarom draag je je uniform? Is dat… is dat een wapen?’
Elaine liep langs hem heen, zoals altijd totaal onbewust van wat er om haar heen gebeurde.
« Ach, doe niet zo dramatisch, Brady. Ze komt vast gewoon terug van een of andere parade. »
Ze keek me minachtend aan en liet haar zware handtas op mijn schone vloer vallen.
‘Nou, blijf niet zo als een standbeeld zitten. Waar is Victor? Ik hoop dat je zijn lakens hebt verschoond. Ik wil hem niet ruiken als ik naar mijn kamer ga.’
Ze keek om zich heen en snoof de lucht op.
“Het ruikt hier eigenlijk best lekker. Heb je eindelijk een schoonmaakster aangenomen?”
Ik stond op. De beweging was langzaam, weloverwogen en eiste absolute aandacht op. Het leer van mijn laarzen kraakte zachtjes. Ik keek niet naar Brady. Ik keek niet naar de minnares die achter hem ineengedoken zat. Ik keek recht naar Elaine.
‘Victor is niet op zijn kamer, Elaine,’ zei ik. Mijn stem was kalm, maar klonk door de kamer alsof ik met een hamer sloeg.
“Waar is hij dan? In het ziekenhuis?”
Ze rolde met haar ogen.
“Geweldig. Weer een rekening.”
Langzaam hief ik mijn met een witte handschoen bedekte hand op en wees met één vinger naar de zware koperen urn die op het fluwelen tafelkleed in het midden van de tafel stond.
“Hij is daar.”
Elaine volgde mijn vinger. Ze kneep haar ogen samen. Ze keek naar de urn, toen weer naar mij, haar wenkbrauwen gefronst van verwarring.
“Wat is dat?”
‘Dat,’ zei ik, ‘is sergeant Victor Harmon. Hij is gisterenochtend om 03:00 uur definitief uit zijn functie ontheven.’
De stilte die volgde was verstikkend. Je kon het gezoem van de koelkast vanuit de keuken horen. Hannah hapte naar adem en sloeg haar hand voor haar mond. Melissa liet haar telefoon vallen. Die kwam met een klap op de grond terecht, maar ze keek niet eens op. Elaine staarde naar de urn. Haar mond ging open en dicht als een vis op het droge. Toen drong het tot haar door.
‘Hij is dood,’ fluisterde ze.
‘Gecremeerd,’ corrigeerde ik.
« Volgens zijn laatste bevel. Geen dienst, geen bezichtiging, geen kans om te doen alsof het je iets kon schelen. »
Heel even zag ik de berekening in Elaines ogen. Ze verwerkte niet het verlies van haar man. Ze verwerkte de aanblik. Ze besefte dat ze daar in vakantiekleding stond terwijl haar man in een pot lag. Ze besefte dat ze eruitzag als een monster, dus deed ze wat ze altijd deed. Ze speelde een rol.
“Oh… oh mijn god.”
Elaine slaakte een gil die klonk als een sirene. Ze gooide haar handen in de lucht en liet zich op de bank vallen – mijn bank – en begroef haar gezicht in de kussens.
‘Victor, mijn Victor, nee! Hoe kon je dit laten gebeuren, Jana? Jij hebt hem vermoord. Je hebt niet voor hem gezorgd.’
Ze begon te jammeren, een hoog, ritmisch gesnik zonder echte tranen.
Brady kwam bij zinnen en sprong meteen op de kar. Hij stapte naar voren, zette zijn borst vooruit en probeerde de controle over de ruimte terug te winnen.
‘Jullie hebben ons niet gebeld,’ schreeuwde hij, terwijl zijn gezicht weer rood werd.
“Je hebt hem alleen laten sterven. Je hebt het ons niet eens verteld. Wat voor zieke spelletje is dit, Jana? Een wapen mee naar huis nemen. Ben je gek geworden? Je hebt een posttraumatische stressstoornis.”
Hij manipuleerde me, probeerde van mij de slechterik te maken, van mij de labiele veteraan, terwijl hijzelf de rouwende zoon was.
‘Ik heb gebeld,’ zei ik koud.
“Ik heb je een berichtje gestuurd. Je zei dat ik niet zo dramatisch moest doen. Je zei dat de tickets niet restitueerbaar waren.”
‘Leugenaar!’ schreeuwde Elaine vanaf de bank, terwijl ze haar hoofd optilde. Haar ogen waren droog.
“Dat heb ik nooit gezegd. We zouden meteen teruggekomen zijn. Jij hebt ons tegengehouden.”
‘Ja,’ sneerde Brady, terwijl hij meer zelfvertrouwen kreeg.
“Je wilde hem dood hebben zodat je, ik weet niet, zijn pensioen kon stelen. Je bent ziek, Jana.”
Hij keek naar Hannah voor bevestiging.
