Een jaar later
Het is zondag.
Ik ben in de tuin.
Er ligt carne asada op de grill, de lucht is gevuld met de geur van houtskool en salsa.
Mijn tweeling rent door de tuin achter de asielhond aan die we hebben geadopteerd.
Mijn moeder zit op haar favoriete bankje, omringd door rozen die enorm groot en felrood zijn geworden. Ze ziet er tien jaar jonger uit. Haar handen trillen niet meer.
Rosita zit naast haar en lacht terwijl ze de papieren doorneemt.
Ze is nu de operationeel directeur van de stichting.
Geen schort meer – alleen een maatpak en een zelfvertrouwen dat respect afdwingt.
Ik kom op ze af met twee biertjes en een glas limonade.
‘Waar denk je aan?’ vraag ik.
Mijn moeder pakt mijn hand en knijpt er stevig in.
‘Soms, zoon,’ zegt ze, ‘moet het leven volledig instorten… zodat het op de juiste manier opnieuw kan worden opgebouwd.’
Ik kijk naar mijn huis.
Het is niet langer een kille villa zoals je die in woontijdschriften ziet.
Er liggen overal speelgoed verspreid.
Er is lawaai.
Er is leven.
Ik ben weliswaar een trofeevrouw kwijtgeraakt,
maar ik heb mijn moeder teruggekregen, een zus in Rosita…
en voor het eerst een echt thuis gevonden.
Rechtvaardigheid komt niet altijd snel en doet soms pijn, maar wanneer ze hand in hand gaat met de waarheid, wortelt ze zo diep dat geen storm haar ooit kan uitroeien.
EINDE.
