“Gisteren. Vanuit een opvanghuis. Hij wilde dat ik met je zou gaan praten over… over opties.”
‘Opties,’ herhaalde ik. Ik draaide het woord in mijn mond rond als een kiezelsteen met scherpe randen. ‘Wat voor opties?’
‘Hij denkt dat je er misschien over na moet denken om het huis te verkopen en de opbrengst te delen.’ Daniel verplaatste zijn gewicht van het ene op het andere been. ‘Hij zegt dat hij helemaal opnieuw begint, met niets. Dat het ‘alleen maar eerlijk’ is.’
Ik staarde naar mijn zoon. Hij staarde terug, duidelijk verscheurd, de oude reflex om zijn vader tevreden te stellen in conflict met de nieuwe spieren die hij de afgelopen paar jaar had getraind.
‘Wat denk je ervan?’ vroeg ik.
Hij knipperde met zijn ogen. « Wat bedoel je? »
« Als je zijn woordkeuze en je gedeelde geschiedenis met hem buiten beschouwing laat, wat vind je dan eerlijk? »
Hij keek naar de tafel, naar de kring van thee die mijn mok op het hout had achtergelaten.
‘Ik denk…’ Zijn stem was zacht. ‘Ik denk dat oma een keuze heeft gemaakt. Ik denk dat ze alles heeft gezien wat jij hebt gedaan en alles wat hij niet heeft gedaan, en dat ze daarom een beslissing heeft genomen. Ik denk dat jou vragen om het huis te verkopen hetzelfde is als jou vragen om haar beslissing ongedaan te maken, omdat hij zich er niet prettig bij voelt.’
Ik keek naar hem en voelde mijn borst samentrekken op een manier die dit keer niets met verdriet te maken had.
‘Je hoeft er niet tussenin te zitten,’ zei ik. ‘Je kunt hem zeggen dat hij me zelf moet bellen.’
‘Hij heeft het al geprobeerd,’ gaf Daniel toe. ‘Ik zei hem dat ik het eerst aan jou zou vragen. Ik wilde je niet voor verrassingen stellen.’
‘Dank u wel,’ zei ik. ‘Dat gedeelte? Dat was aardig.’
“Dus… wat wilt u dat ik zeg?”
Ik pakte mijn mok weer op, om iets met mijn handen te doen.
‘Zeg tegen je vader,’ zei ik voorzichtig, ‘dat het huis niet te koop staat. Zeg hem dat als hij iets nieuws wil bouwen, hij dat moet doen zonder af te breken wat je oma en ik hebben opgebouwd. En zeg hem dat als hij met me wil praten, hij me een brief kan schrijven met als eerste zin: ‘Het spijt me. »
Daniels mondhoeken trokken omhoog.
‘Dat zal hij niet leuk vinden,’ zei hij.
‘Ik weet het,’ antwoordde ik. ‘Maar u vroeg wat ik eerlijk vind. Dat is mijn antwoord.’
Twee weken later arriveerde er weer een brief van Ryan.
Het was deze keer korter. Drie regels.
Elena,
het spijt me dat het zo is gelopen. Ik heb nog steeds het gevoel dat we dit anders hadden kunnen aanpakken, maar het is nu eenmaal zo.
Ryan
Het was niet de verontschuldiging waar ik om had gevraagd.
Ik heb niet geantwoord.
•
Chloe heeft nooit geschreven.
Ik hoorde over haar zoals je hoort over orkanen die zich in verre delen van de oceaan vormen: via krantenkoppen en de bezorgdheid van anderen.
Eerst was er het tabloidartikel met een weinig flatterende screenshot van haar huilend toen ze de rechtbank verliet. « Influencer-schoondochter aangeklaagd voor fraude met ouderen », schreeuwde het onderschrift, alsof haar aantal volgers de echte tragedie was. Vervolgens waren er de reacties op haar laatste Instagram-post, een foto van een matcha latte met een onderschrift over « zelfzorg ».
« Zelfzorg = niet stelen van je zieke moeder, » had een volger geschreven.
Een ander had simpelweg een link geplaatst naar een artikel over hulplijnen voor ouderenmishandeling.
Haar accounts werden daarna onbereikbaar.
Enkele maanden later vertelde een vrouw uit een van de mantelzorggroepen dat ze Chloe boodschappen had zien inpakken bij een discountwinkel in de volgende stad.
« Ze probeerde me een keer haar supplementenlijn te verkopen, » zei de vrouw. « Nu vroeg ze of ik papier of plastic wilde. »
Er klonk geen vreugde in haar stem, alleen maar observatie.
‘Heb je medelijden met haar?’ vroeg iemand anders.
De vrouw haalde haar schouders op. « Ik vind het jammer dat ze er niet was toen haar moeder haar nodig had. De rest… ik weet het niet. We maken allemaal keuzes. »
Ik heb me er niet mee bemoeid. Dat hoefde ook niet. Chloe’s afwezigheid in mijn leven bracht op zich al een soort rust.
•
Op een frisse oktoberochtend ging de telefoon terwijl ik wortels aan het snijden was voor de soep van de zaterdagse groep.
‘Margaret’s House, met Elena,’ zei ik, terwijl ik de telefoon tussen mijn oor en schouder klemde.
Een vrouwenstem antwoordde aarzelend.
“Ik hoop dat dit het juiste nummer is. Mijn naam is Karen. Ik ben maatschappelijk werker in het Mercy Hospital. Een verpleegkundige hier gaf me uw visitekaartje.”
Iets in haar toon deed me het mes neerleggen.
‘Hoe kan ik je helpen, Karen?’
‘Ik heb een probleem,’ zei ze. ‘Een oudere vrouw, eind zeventig, die een beroerte heeft overleefd. Ze ligt op de spoedeisende hulp na een val. Haar schoondochter heeft haar gebracht. Ze verzorgen haar al jaren thuis. De zoon wil haar in een verzorgingstehuis plaatsen en het huis verkopen. De schoondochter… ze ziet eruit alsof ze elk moment in tweeën kan breken.’
Ik sloot even mijn ogen.
‘Hoe heet ze?’ vroeg ik.
“Linda.”
« Denk je dat ze zou willen praten met iemand die in haar situatie heeft gezeten? »
Karen slaakte een zucht van verlichting, die zelfs door de zendmast heen voelbaar was.
« Ik denk dat ze al tien jaar op zo iemand wacht, » zei ze.
Twee uur later zat ik in een krappe familiekamer naast de spoedeisende hulp, met een papieren bekertje ziekenhuiskoffie dat lauw werd in mijn handen. Linda zat tegenover me in een stoel die eruitzag alsof hij ontworpen was door iemand die nog nooit een menselijke wervelkolom had gezien.
‘Ze viel omdat ik moe was,’ zei Linda, terwijl ze naar haar eigen handen staarde. ‘Ik miste een trede op weg naar de wasruimte. Ik stel de was altijd uit tot laat, omdat ik overdag bij haar ben. Ik had een traplift moeten installeren. Ik had beter moeten weten.’
‘Je had hulp moeten inschakelen,’ zei ik zachtjes.
Ze keek op, haar ogen rood omrand.
‘Iedereen zegt dat,’ fluisterde ze. ‘Maar niemand komt opdagen.’
Ik vertelde haar mijn verhaal stukje bij beetje, zoals je een pijn vertelt die je niet in het middelpunt van de belangstelling wilt plaatsen, maar waarvan je weet dat die nuttig kan zijn. Ik vertelde haar over Margaret, over Ryan, over Chloe. Ik vertelde haar over het vervalste testament en de envelop onder het kussen en hoe het voelde om in je eigen woonkamer te staan en te horen dat je weg moest gaan.
‘Ik denk niet dat mijn man zoiets ooit zou doen,’ zei Linda snel. Toen, na een korte pauze: ‘Maar hij zei wel dat het huis ‘verspild’ was aan zijn moeder en mij. Dat we een mooiere plek zouden kunnen hebben als we… als…’
‘Als ze er niet meer was geweest,’ besloot ik zachtjes.
Ze deinsde achteruit.
‘Ik voel me gek,’ zei ze. ‘Dat ik er zelfs maar aan dacht dat hij misschien… Ik bedoel, hij is gestrest. We zijn allemaal gestrest. Maar ik blijf me die kleine dingen herinneren. Zoals hoe hij vorige maand zijn kantoorspullen naar de logeerkamer verplaatste en zei: ‘Als mama er niet meer is, is dit eindelijk mijn eigen plekje.’ Alsof ze er al… alsof ze er al niet meer is.’
‘Soms,’ zei ik, ‘weten we pas wie mensen zijn als ze de kans krijgen om meer te nemen dan waar ze recht op hebben.’
Linda veegde haar ogen af met de hiel van haar hand.
