Ik heb mijn schoonouders nooit verteld dat ik drie miljoen dollar per jaar verdien. Ze dachten dat hun luxe van mijn man kwam, terwijl ik slechts een ‘gelukkige last’ was. Tijdens het Thanksgiving-diner duwde mijn schoonmoeder me van mijn stoel en schreeuwde: ‘Wegwezen! Dit is geen plek voor profiteurs!’ Ik viel en stootte mijn hoofd, waarbij het bloed spoot. Toen ik zei dat ik de politie zou bellen, gaf mijn man me een harde klap en siste: ‘Als je dat doet, sluit ik je op en laat ik je verhongeren.’ Ik keek hem onbevreesd aan, pakte mijn telefoon en pleegde één telefoontje. ‘Het is tijd om het vuilnis buiten te zetten. Kom nu.’

 

 

 

‘Pardon?’ Beatrice stond op. Ze was een kleine vrouw, maar door haar boosaardigheid leek ze groter.

‘Ik zei nee,’ herhaalde ik, dit keer luider. ‘Ik heb het eten gekookt. Ik heb het eten gekocht. Ik wil aan tafel zitten.’

Ik stak mijn hand uit om de tas te verplaatsen.

« Raak dat niet aan! » gilde Beatrice. « Die tas is meer waard dan je leven! »

Ze bewoog zich snel. Veel te snel.

Toen mijn hand de leren handgreep raakte, sprong Beatrice naar voren. Ze blokkeerde me niet alleen; ze duwde me. Ze zette beide handen op mijn borst en duwde met alle kracht van haar bittere, jaloerse ziel.

“Wegwezen! Dit is geen plek voor profiteurs!”

Ik had geen geweld verwacht. Ik droeg sokken op de gepolijste marmeren vloer. Ik verloor mijn grip.

Mijn voeten gleden onder me weg. Ik viel achterover, wild met mijn armen zwaaiend.

SCHEUR.

Mijn achterhoofd stootte tegen de scherpe mahoniehouten hoek van de buffetkast voordat ik op de grond terechtkwam.

Een felle witte lichtflits explodeerde achter mijn ogen. Daarna sloop de duisternis aan de randen van mijn gezichtsveld.

Ik lag verbluft op de grond. De kamer draaide. Ik voelde een warm, vochtig gevoel zich door mijn haar verspreiden en langs mijn nek naar beneden sijpelen.

Ik raakte mijn achterhoofd aan. Ik bracht mijn hand voor mijn gezicht.

Bloed. Helderrood, slagaderlijk bloed.

‘Oh mijn god,’ riep een van de vrouwen geschrokken uit.

Ik keek op. Beatrice stond boven me, haar blazer recht te trekken, en ze keek niet geschrokken, maar geïrriteerd.

‘Kijk eens wat je me hebt laten doen,’ siste ze. ‘Jij onhandige idioot.’

Ik keek naar Richard. Mijn man. De man die ik had beschermd. De man die ik financieel had ondersteund.

Hij kwam niet meteen naar me toe. Hij controleerde mijn pols niet. Hij schreeuwde niet tegen zijn moeder.

Hij stond op en keek naar het tapijt onder mijn hoofd.

‘Jezus, mam,’ kreunde Richard. ‘Dat ging wel een beetje te ver.’ Hij keek me minachtend aan. ‘Elena, sta op. Je bloedt op het Perzische tapijt. Dat is een tapijt van tienduizend dollar. Ga naar de keuken en maak jezelf schoon. Je verpest ieders eetlust.’

De stilte in de kamer was oorverdovend. Maar in mijn hoofd was het gerinkel gestopt.

De pijn in mijn hoofd was scherp, maar tegelijkertijd verhelderend. Het was alsof een lens ineens scherpstelde.

Ik keek naar Richard. Ik zag de zwakte in zijn kaak. Ik zag de angst in zijn ogen – niet angst voor mij, maar angst voor schaamte. Ik zag de parasiet die zich aan de gastheer vastklampte.

‘Het tapijt,’ fluisterde ik.

‘Ja, het tapijt!’ snauwde Richard. ‘Aan de kant!’

Ik kwam langzaam overeind. De kamer helde over. Ik gebruikte de buffetkast om mezelf op te trekken. Er druppelde bloed op mijn schouder, waardoor mijn jurk bevlekt raakte.

‘Ik denk dat ik een dokter nodig heb,’ zei ik kalm.

‘Je hebt geen dokter nodig,’ sneerde Beatrice. ‘Het is maar een krasje. Doe er wat ijs op en serveer de taart.’

Ik keek naar hen. Ik keek naar de twaalf gasten die naar hun borden staarden, medeplichtig aan hun stilte.

‘Nee,’ zei ik. ‘Ik denk het niet.’

Ik greep in mijn zak en haalde mijn telefoon tevoorschijn. Het scherm was gebarsten door de val, maar het lichtte nog op.

‘Ik bel de politie,’ zei ik.

Hoofdstuk 3: De dreiging