Hoofdstuk 1: De profiteurvrouw
De kalkoen woog 9 kilo. Het was een biologisch, van een oud ras, afkomstig uit de vrije uitloop, en kostte meer dan een week boodschappen voor een doorsnee gezin. Dat wist ik, want ik had ervoor betaald. Net zoals ik had betaald voor het Viking-fornuis met dubbele brandstof waarop hij werd gebraden, de Le Creuset-braadpan waarin hij lag, en het uitgestrekte, 465 vierkante meter grote koloniale landhuis in Connecticut dat rook naar salie, boter en onderdrukte wrok.
“Elena!”
De stem gilde vanuit de woonkamer, scherp genoeg om glas te snijden. Het was Beatrice Sterling, mijn schoonmoeder. Een vrouw die Chanel-pakken droeg die ze zich niet kon veroorloven en mensen beoordeelde op schoenen die ze zelf niet kocht.
‘Ik kom eraan, Beatrice,’ riep ik, terwijl ik mijn handen aan mijn schort afveegde. Mijn handen waren rood en schraal van het vier uur lang groenten wassen.
Ik liep de formele woonkamer binnen. Het was een showroom van beige luxe. Richard, mijn man met wie ik al vijf jaar getrouwd was, stond bij de open haard met een kristallen whiskyglas in zijn hand. Hij zag eruit als de succesvolle investeringsbankier: maatpak, Rolex Submariner om zijn pols, een uitdrukking van eeuwige verveling op zijn gezicht.
‘De champagne is lauw,’ klaagde Beatrice. Ze hield een flûte Dom Pérignon vast (jaargang 2008, 280 dollar per fles, betaald door mij). Ze gebaarde naar het glas alsof er rioolwater in zat. ‘Richard werkt zich een slag in de rondte om deze levensstijl te kunnen bekostigen, om deze dure koelkast te kunnen kopen, en jij kunt niet eens de simpele taak van temperatuurregeling uitvoeren? Echt waar, Elena. Het is gênant.’
Ik keek naar Richard. Hij verdedigde me niet. Dat deed hij nooit. Hij draaide alleen maar zijn glas whisky rond – een Macallan 25 die ik voor zijn verjaardag had gekocht – en zuchtte.
‘Maak het in orde, Elena,’ zei Richard, zonder oogcontact te maken. ‘Mijn partners zijn er over twintig minuten. Ik wil er niet uitzien alsof ik in een studentenhuis woon.’
‘Het spijt me,’ zei ik, terwijl ik mijn stem kalm hield. ‘Ik ga meer ijs halen.’
‘Doe dat maar,’ sneerde Beatrice. ‘God weet dat dat wel het minste is wat je kunt doen. Je werkt niet. Je draagt niets bij. Je bestaat gewoon. Net als een meubelstuk dat te veel eet.’
Ik draaide me snel om naar de keuken voordat mijn gezicht me kon verraden.
Ze noemden me een huisvrouw. Een profiteur. Een geldwolf die het geluk had gehad met de ‘briljante’ Richard Sterling te trouwen.
