De gedetailleerde lijst besloeg twee pagina’s: soep in blik, twaalf blikken; pasta, zes dozen; rijst, drie zakken; flessenwater, twee verpakkingen van vierentwintig flessen; mueslirepen, pindakaas, multivitaminen, twee flessen. Vervolgens persoonlijke verzorgingsproducten: shampoo, conditioner, tandpasta – drie tubes, deodorant – en helemaal onderaan Always Ultra Thin maandverband, maat 34, € 24,99.
Ik staarde naar die laatste regel.
Cassandra had vijf jaar geleden een spiraaltje laten plaatsen. Ik wist het nog, omdat ze het had genoemd toen we haar zorgverzekering doornamen. Dus waarom kocht ze elke maand menstruatieproducten?
Ik pakte nog een bonnetje.
Cub Foods, 9 maart 2022. $223,17.
Meer van hetzelfde. Verse groenten en fruit, conserven, brood, eieren, meer vitamines, meer toiletartikelen, en wederom de gewone Tampax Pearl voor $19,99.
Mijn handen trilden toen ik mijn telefoon pakte en elk bonnetje begon te fotograferen. Emoties komen later, bewijs eerst.
Het patroon was duidelijk. Twee jaar lang had Cassandra elke week boodschappen gedaan voor een totaalbedrag tussen de 170 en 230 dollar. Steeds dezelfde artikelen: houdbare levensmiddelen, basis toiletartikelen, vitamines en hygiëneproducten voor vrouwen.
Maar Cassandra at thuis nauwelijks. De meeste avonden had ze diners met klanten. Het eten in onze koelkast bedierf regelmatig, tenzij iemand anders het opat.
Ik opende mijn rekenmachine. Gemiddeld $200 per week. Tweeënvijftig weken. Twee jaar: $20.800.
Ik vond nog meer in een aparte envelop. Amazon-bestellingen: dameskleding, maat S. Cassandra droeg maat M. Een yogamat en weerstandsbanden, juni 2023. Cassandra had nog nooit aan yoga gedaan. Paperbackromans, augustus 2023 – misdaadromans en thrillers. Cassandra las alleen designmagazines. Schetsblokken en tekenpotloden, november 2023. Cassandra werkte in de sieradenbranche, niet in de illustratie.
Elke aankoop was op zich klein genoeg om geen vragen op te roepen. Maar samen vertelden ze een verhaal.
Er woonde iemand in dit huis. Iemand die eten, kleding en boeken nodig had. Iemand die maat S droeg en schetsen maakte. Iemand precies zoals Felicia.
Ik plofte neer in Cassandra’s bureaustoel en staarde naar de verspreide bonnetjes.
Ik hoorde haar auto om 17:47 uur. Tegen die tijd had ik alles weer opgeruimd en was ik begonnen met het avondeten. Kip Marsala, haar favoriet. De keuken rook warm en normaal.
Ze kwam stralend door de deur.
“Papa, drie verkopen en mevrouw Peterson wil een op maat gemaakt stuk. Beste opening tot nu toe.”
‘Dat is geweldig, schat.’ Ik gaf haar een glas wijn. ‘Vertel me alles.’
Ze praatte twintig minuten lang over klanten, complimenten en netwerkmogelijkheden. Ze zag er zo gewoon uit. Zo onschuldig.
We gingen aan tafel om te eten. Ik wachtte tot ze ontspannen was voordat ik iets zei.
‘Ik wilde het je al een tijdje vragen,’ zei ik luchtig. ‘Je hebt toch klantbijeenkomsten thuis georganiseerd?’
Ze keek op, haar vork bleef even liggen. « Wat bedoel je? »
“Het winkelen. Onze boodschappenkosten zijn flink gestegen. Ik dacht dat je hier vast wel gasten zou ontvangen.”
Een heel korte stilte. Toen glimlachte ze.
“Oh, absoluut. Privébezichtigingen voor VIP-klanten. Zij verwachten wijn, goede kaas en luxe crackers. Het is duur, maar het betaalt zichzelf terug.”
Haar stem klonk kalm en zelfverzekerd. Maar haar knokkels waren wit geworden van de spanning rond haar vork.
‘Dat klinkt logisch,’ zei ik. ‘Al zag ik wel veel persoonlijke spullen op de bonnetjes staan. Vooral hygiëneproducten voor vrouwen.’
‘In bulk inkopen, pap.’ Zonder aarzeling. ‘Dat is goedkoper. Je weet hoe ik met budgetten omga, toch?’
“Ik dacht dat je een spiraaltje had.”
Drie seconden stilte.
‘Ja,’ zei ze nu voorzichtig, ‘maar ik heb altijd voorraad voor cliënten. Soms hebben vrouwen iets nodig in een noodgeval. Goede gastvrijheid.’
Alle antwoorden leken op het eerste gezicht volkomen redelijk. Maar haar knokkels waren nog steeds wit. Een klein adertje klopte in haar slaap.
‘Je bent erg attent,’ zei ik.
Ze ontspande zich een beetje. « Ik doe mijn best. »
Na het diner praatten we over haar opdrachten en het weer. Alles volkomen normaal. Ze ging om negen uur naar boven.
“Uitgeput. Morgen een drukke dag. Welterusten, pap.”
“Welterusten, schat.”
Ik heb dertig minuten gewacht. Daarna ben ik naar de kelder gegaan.
De deur van de studio was gesloten maar niet op slot. Ik glipte naar binnen en bewoog me door de duisternis naar de achterwand. Ik legde mijn hand plat tegen de verse verf. Koud. Massief. Hol.
Ik klopte zachtjes. Het geluid kwam gedempt terug, geabsorbeerd. Ik drukte mijn oor tegen de muur en hield dertig seconden mijn adem in.
Niets.
Toen, zo vaag dat ik het me had kunnen inbeelden: ademhaling. Snel en oppervlakkig. Iemand die wanhopig probeerde onopgemerkt te blijven.
‘Felicia,’ fluisterde ik.
De ademhaling stopte.
Een verstikkende stilte daalde neer.
‘Felicia,’ fluisterde ik opnieuw. ‘Als je me kunt horen…’
Voetstappen van boven. De slaapkamerdeur van Cassandra gaat open.
Ik deinsde achteruit van de muur, mijn hart bonkte in mijn keel, en bewoog me snel naar de deur. Achter me was de ademhaling weer op gang gekomen. Sneller, bijna als huilen.
Ik glipte naar buiten en liep naar de trap.
Die nacht lag ik in bed en staarde naar het plafond.
Morgen. Morgen zou ik uitzoeken wie ik moest bellen, hoe ik hulp kon krijgen. Maar één gedachte hield me in beslag.
Mijn dochter was zes meter verderop. Acht jaar lang was ze hier geweest, en ik zou haar hier weghalen.
Steven belde donderdagmiddag, net toen ik mijn kleren in mijn weekendtas stopte voor mijn vlucht naar Seattle.
‘Chris,’ zijn stem klonk gespannen, op een manier die ik nog nooit eerder had gehoord. Niet in twintig jaar vriendschap. ‘We moeten praten. Nu.’
Ik stopte midden in het vouwen, met een shirt dat aan mijn handen bungelde.
Wat is er aan de hand?
“Het gaat om het trustfonds dat je voor Felicia hebt opgericht. Er is iets dat je moet zien.”
Mijn maag draaide zich om. « Wat voor iets? »
“Niet telefonisch. Hoe snel kunt u hier zijn?”
Ik keek op mijn horloge. 2:30. Mijn vlucht vertrok om zes uur.
“Twintig minuten.”
“Ik zal wachten.”
Het advocatenkantoor van Steven was gevestigd op de twaalfde verdieping van een glazen en stalen toren in het centrum van Minneapolis, een plek vol serene autoriteit en strakke gangen. Ik was er talloze keren geweest – na Margarets dood, toen ik mijn testament bijwerkte, en toen we Felicia’s trustfonds oprichtten na haar zestiende verjaardag.
Vandaag ging de lift tergend langzaam.
Steven ontmoette me zelf bij de receptie, wat me meteen nerveus maakte. Normaal gesproken deed zijn assistent dat. Hij zag er ouder uit dan ik me herinnerde, met meer grijze haren bij zijn slapen en diepere rimpels in zijn gezicht.
‘Bedankt voor je komst,’ zei hij, terwijl hij mijn hand schudde. Zijn greep was stevig, maar zijn handpalm was vochtig. ‘Kom binnen.’
Eenmaal binnen in zijn kantoor sloot hij de deur en trok de jaloezieën dicht.
‘Wat ik je zo meteen ga laten zien, blijft tussen ons totdat we het begrijpen,’ zei hij. ‘Ga zitten.’
Ja, dat heb ik gedaan.
Hij opende een dikke map en spreidde documenten over het bureau uit: bankafschriften, transactieoverzichten, spreadsheets vol cijfers.
‘Weet je nog dat fonds dat Margaret voor Felicia had opgericht?’ vroeg hij. ‘Vijfhonderdduizend dollar uit haar verzekering en spaargeld.’
‘Felicia zou op haar eenentwintigste toegang krijgen,’ zei ik, mijn gedachte afmakend. ‘Maar toen ze verdween, heb ik Cassandra tot tijdelijk beheerder benoemd. Zij was verantwoordelijk. Ik dacht—’ Mijn stem stokte. ‘Ik dacht dat het veilig was.’
‘Juridisch gezien heb je alles goed gedaan,’ zei Steven voorzichtig. ‘Maar Cassandra heeft geld opgenomen. Heel veel geld.’
Hij schoof een spreadsheet naar me toe, gemarkeerd in geel en rood.
“Dit omvat een periode van acht jaar. Beginnend in maart 2016 – twee weken nadat Felicia verdween.”
De cijfers vervaagden tijdens het lezen.
28 maart 2016 – $50.000.
15 april 2016 – $50.000.
3 mei 2016 – $50.000.
‘Vijftigduizend in drie maanden,’ zei Steven zachtjes. ‘Op naam van ‘Schuldaflossing – Derek Hamilton’.’
De naam klonk vaag in de oren.
‘Haar vriendje,’ zei ik. ‘Ze hebben een tijdje een relatie gehad.’
« Ze heeft hem 150.000 dollar van Felicia’s geld overgemaakt, » zei Steven. « En dat is nog maar het begin. »
Er volgde nog een document. Kleinere opnames, met tussenpozen, maar onophoudelijk: $2.000 hier, $5.000 daar.
‘Het loopt aardig op,’ zei hij, terwijl hij de totalen opsomde. ‘Ongeveer 350.000 dollar over acht jaar.’
Mijn handen klemden zich vast aan de stoel.
“Waarom?”
Steven haalde bonnetjes en facturen tevoorschijn.
« Volgens de documenten van Cassandra: meerdere doeleinden. Honderdduizend dollar aan een bedrijf genaamd J. Morrison Construction, gevestigd in Iowa, vermeld als ‘huisrenovatie’. »
Ik hield mijn adem in.
“Renovatie? We hebben niets gerenoveerd.”
‘Ik heb het gecontroleerd,’ zei Steven. ‘Geen vergunningen, geen inspecties, niets geregistreerd op uw adres in meer dan tien jaar.’
De kamer wiebelde lichtjes. Ik greep de rand van het bureau vast.
“Nog eens tachtigduizend dollar stond op het label ‘operationele kosten’ – voedsel, benodigdheden, apparatuur. Zeventigduizend dollar om haar galerie te starten, wat klopt. En ongeveer honderdduizend dollar verdeeld over spaar- en beleggingsrekeningen op haar naam.”
‘Ze vertelde me dat de galerie gefinancierd werd met leningen,’ zei ik.
“Ze loog.”
Het woord had een zware impact op ons beiden.
Mijn blik keerde terug naar het spreadsheet.
J. Morrison Construction – Iowa – $100.000.
‘Wie is Jay Morrison?’ vroeg ik.
‘Dat weet ik nog niet,’ zei Steven. ‘Maar honderdduizend euro contant voor een renovatie die nooit is doorgegaan…’
Hij leunde achterover.
“Chris, we moeten iets overwegen.”
‘Dat Cassandra precies weet wat er met Felicia is gebeurd,’ zei ik, met een bittere ondertoon. ‘Dat ze al acht jaar tegen me liegt.’
Steven maakte geen bezwaar.
Ik vertelde hem toen alles: over Gary die het gehuil hoorde, over het waterglas zonder ring, over de extra kassabonnetjes, over de verse verf op de keldermuur die hol klonk toen ik klopte. Hij luisterde zwijgend, zijn gezicht betrok. Toen ik klaar was, ademde hij langzaam uit.
‘Ik moet je iets heel voorzichtig vragen,’ zei hij. ‘Denk je dat Cassandra Felicia iets zou kunnen hebben aangedaan?’
‘Nee,’ zei ik meteen. Toen, zachter: ‘Ik weet het niet.’
‘Als ze toegang had tot dit geld,’ zei hij, ‘had ze een aannemer van buiten de staat ingehuurd en voor jaren extra voorraden ingekocht…’ Hij zweeg.
Mijn keel brandde.
‘Dit is wat we gaan doen,’ zei Steven, waarna hij overging op de strategie. ‘Ik neem een forensisch accountant in dienst. We traceren elke transactie. We vinden Derek Hamilton en we vinden J. Morrison.’
« Hoe lang? »
“Een week, misschien minder.”
‘Een week,’ zei ik, terwijl ik opstond.
“Felicia zou kunnen zijn—”
‘Chris,’ zei Steven, terwijl hij mijn schouder vastpakte. ‘Confronteer Cassandra niet. Nog niet. Als Felicia nog leeft en je Cassandra waarschuwt—’
« Ik begrijp. »
‘Ga dus naar huis,’ zei hij. ‘Doe alsof er niets aan de hand is. Kun je dat?’
Ik zag Cassandra voor me, glimlachend aan de overkant van de eettafel.
“Dat kan ik.”
Hij overhandigde me kopieën van de afschriften.
“Verberg deze.”
Daarna zat ik in mijn auto, met de motor uit, en staarde naar de documenten.
$500.000. Margarets nalatenschap voor Felicia – weg. Stukje bij stukje uitgegeven.
J. Morrison Construction, Iowa – $100.000.
Wat had Cassandra met dat geld gebouwd? En waar was mijn dochter terwijl het gebouwd werd?
Ik startte de motor. Seattle kon wel even wachten. Morgen zou ik Jay Morrison opzoeken, en ik zou ontdekken wat hij in mijn huis had gebouwd.
Vrijdagochtend om 8:15 klopte Dorothy Green op mijn deur. Ik was net terug van een korte overstapvlucht en zag er uitgeput en bleek uit, maar de uitdrukking op haar gezicht – bleek en angstig – vertelde me dat slapen nog even moest wachten.
‘Meneer Hayes.’ Haar stem trilde. ‘Ik moet u iets laten zien. Ik had jaren geleden al naar voren moeten treden, maar ik… ik was bang.’
Ik ging opzij staan. « Kom binnen. »
Dorothy had vijftien jaar naast hen gewoond. Ze was een vriendin van Margaret geweest en bracht na Margarets dood ovenschotels mee. Nu, op haar tweeënzeventigste, was ze weduwe en leed ze aan slapeloosheid waardoor ze de meeste nachten wakker lag. Ze zat op de bank, een canvas tas stevig vastgeklemd, haar ogen dwaalden af naar de deur.
‘Ik heb een lichte slaap, meneer Hayes,’ zei ze. ‘Dat heb ik al sinds Robert is overleden.’
Ze haalde diep adem, haar ademhaling trillend.
“En in de loop der jaren heb ik dingen opgemerkt.”
“Wat voor soort dingen?”
“Ik zie ‘s avonds laat licht in je kelder, terwijl de rest van het huis donker is. En ik zie Cassandra daarheen gaan, met servies en tassen.”
Ze hield even stil.
“Het begon acht jaar geleden, vlak nadat Felicia verdween.”
Dorothy haalde drie spiraalgebonden notitieboekjes uit haar tas, dik en met versleten randen.
“Ik ben in 2017 begonnen met het bijhouden van de gegevens. Het patroon is nooit veranderd.”
Ik opende de eerste. Handgeschreven aantekeningen, elk met datum en tijdstempel.
15 maart 2017 – 02:30 uur:
Cassandra verliet de kelder met een dienblad met lege borden.
22 juli 2021 – 23:45 uur:
Zacht gehuil gehoord vanuit de richting van het huis van Hayes. Duurde 10 minuten.
3 oktober 2023 – 3:15 uur ‘s ochtends:
Cassandra is drie keer naar de kelder gegaan om kussens, dekens en boeken te halen.
Inzending na inzending, verspreid over jaren. Honderden inzendingen.
‘In het begin twee of drie keer per week,’ zei Dorothy zachtjes. ‘Tegen 2018 vier of vijf keer. Altijd laat. Altijd als je sliep of niet thuis was.’
Het notitieboekje gleed uit mijn handen.
‘Heb je gehuil gehoord?’ vroeg ik.
Ze knikte, de tranen stroomden over haar wangen. « Ik wist het niet zeker. Het was zo vaag. Maar ja. In 2019 heb ik de politie gebeld. »
« Wat is er gebeurd? »
“Ze kwamen. Twee agenten. U zat in een vliegtuig. Cassandra leidde hen rond en legde uit dat ze vanuit de kelder een bedrijf runde. Ze zeiden dat alles in orde leek en vertrokken.”
Dorothy’s handen waren in elkaar gedraaid.
“De volgende dag kwam Cassandra me opzoeken. Ze glimlachte, maar het was geen vriendelijke glimlach. Ze zei: ‘Mevrouw Green, nieuwsgierigheid kan soms gevaarlijk zijn. Dit is zo’n rustige buurt. Ik zou het vreselijk vinden als er iets die rust zou verstoren.’”
Haar stem brak.
“Ze heeft me niet direct bedreigd, maar ik begreep het wel. Dus ben ik gestopt met bellen. Ik heb het gewoon afgewacht. En geschreven.”
Ik kon niet boos zijn op deze 72-jarige weduwe, die zelfs nu nog doodsbang is.
‘Je bent hier nu,’ zei ik zachtjes. ‘Dat vergt moed.’
Met trillende handen haalde ze een USB-stick tevoorschijn.
“Er is meer. Vorig jaar heb ik een beveiligingscamera op uw huis gericht. Ik weet dat het een inbreuk op mijn privacy was, maar ik moest weten of wat ik zag echt was.”
Ik heb de USB-stick in mijn laptop gestoken.
14 februari 2024 – 02:47 uur:
Nachtzichtbeelden toonden Cassandra die met vuilniszakken uit de kelder kwam en om zich heen keek.
3 maart 2024 – 00:35 uur
Cassandra stond bij de kelderdeur en keek omhoog naar het slaapkamerraam van Dorothy om te controleren of ze sliep.
8 november 2023 – 23:52 uur
Een donkere sedan reed mijn oprit op. Een man stapte uit met een grote doos. Cassandra ontmoette hem bij de kelderdeur. Ze spraken kort, waarna hij haar de doos overhandigde en vertrok.
‘Wie is dat?’ vroeg ik.
‘Ik weet het niet,’ zei Dorothy, ‘maar ik heb die auto het afgelopen jaar drie keer gezien. Altijd ‘s avonds laat. Altijd onderweg om iets te bezorgen.’
Derek Hamilton. Dat moest wel.
‘Er zijn zevenenveertig video’s,’ zei Dorothy. ‘Genoeg om het patroon te laten zien. Ze gaat er al bijna elke avond heen, al acht jaar lang. Heel voorzichtig om ervoor te zorgen dat je er nooit achter komt.’
Ik haalde de USB-stick eruit, mijn handen trilden. Acht jaar bewijsmateriaal. Acht jaar lang had mijn buurman toegekeken, te bang om in te grijpen.
‘Waarom meld je je nu?’ vroeg ik.
‘Want dinsdag hoorde ik uw tuinman aan de telefoon. Hij had ook gehuil gehoord. En ik besefte dat als er nog een getuige was…’ De tranen stroomden over haar wangen. ‘Ik kon niet langer zwijgen.’
Ik pakte haar hand. « Dank je wel, Dorothy. Je bent moediger geweest dan je zelf beseft. »
‘Wat ga je doen?’ fluisterde ze.
“Ik ga uitzoeken wat mijn dochter verborgen heeft gehouden, en ik ga ervoor zorgen dat ze nooit meer iemand kwaad doet.”
Nadat Dorothy vertrokken was, zat ik alleen, haar notitieboekjes verspreid over de salontafel. Acht jaar aan bewijsmateriaal, nauwgezet en onweerlegbaar. Ik speelde de video’s opnieuw af: Cassandra die tassen droeg, Cassandra die in Dorothy’s raam keek, die auto die dozen afleverde.
Mijn telefoon trilde. Een berichtje van Cassandra.
Goedemorgen, pap. Ik heb tot 3 uur een lunchafspraak met een klant. Tot vanavond. Ik hou van je.
Houd van je.
Heeft ze dat gedaan? Of was ik gewoon weer iemand die ze kon bedriegen?
Ik heb Dorothy’s eerste notitieboekje gevonden. Binnenin de kaft:
Als mij iets overkomt, geef dit dan aan de politie.
—Dorothy Green
Ze had een zaak opgebouwd, zich voorbereid op de dag dat iemand haar zou geloven. Die dag was vandaag aangebroken.
Ik heb Dorothy’s bewijsmateriaal aan mijn dossier toegevoegd: Gary’s getuigenis, de kassabonnetjes van de supermarkt, Stevens trustfondsdocumenten, en nu ook notitieboekjes en video’s die acht jaar aan verdachte activiteiten aantonen.
De puzzelstukjes vielen op hun plaats.
Dorothy’s stem galmde in mijn hoofd na.
Wat denkt u dat ze daar beneden verbergt, meneer Hayes?
Ik staarde naar de USB-stick, naar die notitieboekjes vol met acht jaar aan nachtelijke observaties. Diep van binnen wist ik het antwoord al.
Mijn dochter – mijn Felicia – was daar beneden. Ze was daar al die tijd geweest, zes meter onder mijn slaapkamer, verborgen achter verse verf, holle muren en acht jaar aan zorgvuldig geconstrueerde leugens.
En morgen zou ik haar eruit krijgen, wat er ook voor nodig was, wie ik ook moest confronteren – zelfs als die persoon mijn eigen dochter was.
Het LinkedIn-bericht kwam om half drie ‘s middags op een vrijdag. Ik was net terug van Dorothy’s huis, mijn hoofd nog tol van acht jaar aan handgeschreven notities en korrelige beveiligingsbeelden, toen mijn telefoon trilde.
Riley Summers, grafisch ontwerper bij Digital Arts Studio, Minneapolis.
Onderwerp: Over Felicia Hayes. Ik moet u dringend spreken.
Ik staarde naar de naam. Riley Summers – Felicia’s beste vriendin van de Universiteit van Minnesota. Degene die me de eerste zes maanden na Felicia’s verdwijning elke week had gebeld om te vragen of er al nieuws was. Degene die na een jaar was gestopt met bellen, haar stem brak in het laatste bericht dat ze had achtergelaten.
Ik kan mezelf dit niet langer aandoen, meneer Hayes. Het spijt me zo.
Ik had al zeven jaar niets meer van haar gehoord.
Haar boodschap was kort.
Ik onderzoek de verdwijning van Felicia al zes maanden in mijn eentje. Ik heb iets gevonden. Kunnen we elkaar vandaag ontmoeten? Ik ben in Minneapolis.
Ik heb haar meteen gebeld. Ze nam direct op.
« Meneer Hayes. »
‘Riley.’ Mijn stem klonk schor. ‘Wat heb je gevonden?’
‘Niet telefonisch,’ zei ze snel. ‘Kun je me ontmoeten bij Riverside Brew op Hennepin Avenue? Om vier uur?’
Ik keek op de klok. Nog anderhalf uur.
“Ik zal er zijn.”
Riverside Brew was verscholen in een rustig hoekje vlak bij Hennepin Street, zo’n plek waar de espressomachine zachtjes sisde en de middagdrukte rond drie uur al was uitgedund. Ik kwam vroeg aan en nam een tafeltje achterin, uit de buurt van de ramen.
Riley kwam precies om vier uur binnen. Ik herkende haar meteen. Hetzelfde donkere krullende haar, dezelfde snelle pas, maar ze zag er nu ouder uit – scherper. Zevenentwintig, misschien. Ze droeg een leren schoudertas en had een iPad in haar hand.
‘Meneer Hayes.’ Ze schoof tegenover me op de stoel, haar ogen dwaalden even door de kamer voordat ze op de mijne rustten. ‘Dank u wel voor uw komst.’
“Je zei dat je iets gevonden had.”
Ze knikte en zette de iPad op de tafel tussen ons in.
‘Ik wil dat je eerst iets begrijpt. Felicia en ik waren kamergenoten van ons tweede tot en met ons laatste jaar. Ze was mijn beste vriendin. Toen ze verdween, heb ik…’ Haar stem stokte. Ze haalde diep adem. ‘Ik heb zes maanden geleden een privédetective ingehuurd. Dat kostte me achtduizend dollar. Hij heeft niet veel gevonden, maar dit wel.’
Ze tikte op de iPad en er werd een website geladen: Cassandra Hayes Designs.
Ik kende de website – Cassandra’s sieradenlijn. Ze had die drie jaar na Felicia’s verdwijning gelanceerd, naar eigen zeggen geïnspireerd door verdriet om haar creativiteit in iets moois te kanaliseren. De stukken waren elegant – kettingen, armbanden, ringen – allemaal minimalistisch zilver en goud met ingewikkelde gravures.
‘Ik ken het werk van Cassandra,’ zei ik langzaam. ‘Wat is daarmee?’
Riley’s kaak spande zich aan.
“Dit zijn niet de ontwerpen van Cassandra, meneer Hayes. Dit zijn die van Felicia.”
Ik knipperde met mijn ogen. « Wat? »
Ze veegde naar een tweede scherm. Een foto van een zilveren hanger met een fijn rankenpatroon dat zich langs de randen kronkelde.
“Dit komt uit Cassandra’s collectie van 2022. Twaalfhonderd dollar. Binnen drie dagen uitverkocht.”
Ze veegde opnieuw over het scherm.
