Ik keek de kamer rond – de zijden gordijnen die ik had gekocht toen Isabella klaagde over een gebrek aan privacy, de hardhouten vloeren die ik met mijn tweede hypotheek had gefinancierd, de stucwerklijsten die mijn creditcard tot het uiterste hadden belast.
Elke centimeter van dit huis draagt mijn sporen.
Mijn offer.
Mijn liefde.
‘Hun manier,’ zei ik langzaam. ‘En wat voor manier is dat dan?’
Hij deinsde terug.
“Papa, alsjeblieft, doe dat niet.”
Door de doorgang naar de keuken ontdekte ik Isabella’s professionele mixer – het apparaat van $2.000 dat ze hard nodig had na haar korte bakwoede tijdens de kerstperiode.
‘Waar moet ik dan heen?’ vroeg ik zachtjes.
Michaels gezicht betrok.
“Misschien bij tante Rosa. Of… we zouden iets anders in het weekend kunnen doen.”
Alweer een weekend.
Alsof Kerstmis slechts een datum was.
Ik stond op, mijn gewrichten deden pijn van jarenlang meer dan mijn eigen last te hebben gedragen.
“Ik begrijp.”
“Papa – wacht –”
Maar ik was al op weg naar buiten, langs ingelijste familiefoto’s waar mijn aanwezigheid foto na foto vervaagde, langs kasten vol jassen van Isabella.
Mijn hand greep de koude deurknop vast.
‘Geef Isabella’s ouders alsjeblieft een boodschap van mij door,’ zei ik.
“Wat?”
