‘Het zal makkelijker zijn,’ voegde hij er snel aan toe. ‘Ze zijn erg strikt als het om tradities gaat.’
Elk woord klonk minder belangrijk dan het vorige.
Ik keek de kamer rond: zijden gordijnen die ik had gekocht toen Izabela meer privacy wilde, de vloer die ik had gefinancierd met mijn extra hypotheek, decoratieve hefmechanismen die mijn creditcard bijna tot het maximum hadden belast.
Elke hoek droeg de sporen van mijn vingers.
Van mijn offers.
Van mijn liefde.
‘En wat is haar regel?’ vroeg ik voorzichtig.
Michał beefde van de pijn.
« Opa, alsjeblieft, doe dat niet. »
Door de boog naar de keuken zag ik Isabela’s industriële mixer. Tweeduizend dollar. Gekocht tijdens haar « kerstbakperiode ». Twee keer gebruikt. Als een trofee tentoongesteld.
‘Dus,’ fluisterde ik, ‘waar moet ik heen?’
Zijn gezicht vertoonde een verwarde uitdrukking.
« Misschien naar tante Rose… of we vieren het later. »
Later.
Alsof Kerstmis op de kalender nou net een probleem was.
Ik stond langzaam op, mijn gewrichten deden pijn na jarenlang meer gewicht te hebben getild dan goed voor me was.
« Ik voelde het. »
« Opa, wacht eens— »
Maar ik was al op weg naar de deur.
Ik liep langs familiefoto’s waar mijn aanwezigheid van foto tot foto vervaagde.
Ik liep langs Isabela’s kasten, vol met haar kleren.
Ik liep langs een huis dat er niet meer uitzag als een thuis.
Voordat ik wegging, bleef ik even staan.
« Doe de ouders van Izabela de groeten van mij. »
Michał hief zijn hoofd op.
« Wat? »
« Vrolijk Kerstfeest. »
