De dag waarop mijn schoonmoeder de minnares van mijn man vierde met een babyshower, was de dag waarop mijn oude leven eindigde.
Ik herinner me de kleur van de tafelkleden – lichtblauw, geborduurd met kleine zilveren kroontjes. De geur van gardenia’s vermengd met de zoete geur van fondant. De manier waarop het licht van de kroonluchter weerkaatste op de kristallen champagneglazen en op de zilveren rammelaar die me nog maandenlang zou achtervolgen.
Ik stond aan de rand van de woonkamer, een glas bruiswater in mijn hand waar ik nog geen slok van had genomen, in een poging onopvallend te blijven. Ik droeg de jurk die Eleanor voor me had uitgekozen – een zachte crèmekleurige kokerjurk waardoor ik me een figurant voelde in een film over het leven van iemand anders. Het Mitchell-huis zat bomvol mensen: de crème de la crème van Houston, keurig gekleed en geparfumeerd, vol diamanten en roddels.
Maar ik was niet de ster van de show.
Het was de vrouw die midden in de kamer zat, in een lichtblauwe jurk die haar acht maanden zwangere buik liefdevol omsloot. Haar blonde haar viel in zachte golven, haar make-up was perfect en ze straalde met die specifieke zelfvoldaanheid die zegt: ik heb al gewonnen, en jullie zijn hier alleen maar om toe te kijken.
Amber Lawson. Achtentwintig jaar. Evenementencoördinator. De vrouw van wie mijn man een tweeling had verwekt.
De vrouw die mijn schoonmoeder had uitgeroepen tot redder van de Mitchell-bloedlijn.
‘Iedereen, iedereen, alstublieft,’ zei Eleanor, terwijl ze met haar lepel tegen een kristallen fluit tikte. De kamer werd onmiddellijk stil. Dat was het soort macht dat Eleanor Mitchell uitoefende: één klein geluidje, en de high society van Houston spitste zich om te luisteren.
Ze stond bij de open haard, haar zilveren haar opgestoken in een elegante knot, parels glinsterend om haar hals, ogen stralend van triomf. Ze zag er stralend uit, tientallen jaren jonger, alsof de aanwezigheid van die baby’s in de kamer – zelfs nog in de baarmoeder – haar had verjongd.
‘De afgelopen jaren waren… uitdagend,’ begon ze, terwijl ze de kamer rondkeek en alle meelevende gezichten ving. ‘Zoals velen van jullie weten, hebben mijn zoon Derek en zijn lieve vrouw Caroline’ – haar ogen schoten naar mij, haar glimlach strak – ‘moeite gehad om ons gezin uit te breiden.’
De sfeer werd gespannen. Mensen keken me vluchtig aan. Snelle, heimelijke blikken, sommige vol medeleven, sommige nieuwsgierig, sommige onmiskenbaar zelfvoldaan. Ik hief mijn kin op en dwong mezelf tot een neutrale uitdrukking. Die uitdrukking was ik in de loop der jaren heel goed geworden.
‘Maar het leven,’ vervolgde Eleanor, ‘heeft de neiging ons te verrassen wanneer we het het minst verwachten.’
Ze zweefde naar de stoel waar Amber zat, omringd door pastelblauwe cadeautjes en lachende vrouwen. Amber legde een verzorgde hand op haar buik, alsof ze poseerde voor een tijdschriftcover.
« We zijn ontzettend gezegend », aldus Eleanor, wiens stem theatraal trilde, « om aan te kondigen dat mijn zoon binnenkort niet één, maar twee kleine jongens in de wereld zal verwelkomen. »
De zaal barstte in applaus uit. Iemand gilde. Glazen klonken tegen elkaar. De champagne vloeide rijkelijk. Ik zag Derek, mijn man met wie ik al zes jaar getrouwd ben, zich vooroverbuigen en een kus op Ambers wang drukken. Mijn maag draaide zich zo hevig om dat ik dacht dat ik echt moest overgeven.
Mijn man keek niet eens mijn kant op.
‘Deze jongens,’ verklaarde Eleanor, terwijl ze haar glas hoog ophief, ‘zullen de Mitchell-traditie voortzetten. Zij zijn de toekomst van onze familie. Ware erfgenamen.’
De zin galmde door de kamer als een kerkklok.
De ware erfgenamen.
Alsof ik een defect fabrieksproduct was dat de kwaliteitscontrole niet had doorstaan. Alsof elke behandeling, elke injectie, elke operatie, elke maand van hoop en teleurstelling en stilletjes snikken in afgesloten toiletten voor niets was geweest, omdat mijn lichaam niet had meegewerkt volgens Eleanors gewenste tijdschema.
Ik staarde naar de zilveren rammelaar die iemand aan Amber had gegeven, het gepolijste oppervlak gegraveerd met het familiewapen van de Mitchells: een gestileerde M met een lauwerkrans en een klein leeuwenkopje eronder. De gasten maakten sissende geluiden en gaven glanzende echofoto’s door van twee onduidelijke grijze vormen die in een korrelige zwarte zee zweefden.
“Kijk eens naar die neuzen! Dat zijn absoluut Mitchells.”
“Oh, dat zijn inderdaad Dereks jukbeenderen.”
“Tweelingen! Dat was precies wat dit gezin nodig had. Dubbele zegening.”
Iemand fluisterde vlakbij me, niet zacht genoeg: « Nou ja, Eleanor kan nu tenminste stoppen met doen alsof ze Caroline aardig vindt. »
Ik draaide me niet om om te zien wie het zei. Ik wist het al.
Het was niet dat ik het niet had vermoed. De late avonden op kantoor. De « spoedvluchten » die altijd op het laatste moment werden geboekt. De manier waarop Derek begon terug te deinzen als ik onze volgende vruchtbaarheidsbehandelingen ter sprake bracht, met vage excuses over financiën en timing en hoe « we misschien gewoon een tijdje van elkaars gezelschap moeten genieten. »
Ik had de signalen gezien. Ik wilde ze alleen nog niet met elkaar in verband brengen.
Het kostte Eleanor amper drie minuten om van trotse gastvrouw tot beul te veranderen.
‘Caroline, lieverd,’ zei ze, en alsof ze uit het niets was verschenen, stond ze ineens naast me. Ze haakte haar arm door de mijne, haar greep bedrieglijk licht. ‘Kom even met me mee, wil je? Er is iets wat we moeten bespreken.’
Ik liet haar me door de gang leiden, weg van het gelach en het geklingel van glazen. Het lawaai verdween achter ons, opgeslokt door de dikke Perzische tapijten en olieverfschilderijen van strenge Mitchell-voorouders die vanuit vergulde lijsten staarden.
Ze duwde de deur naar de studeerkamer open. De kamer rook naar leer en rijkdom van weleer – boekenkasten langs de muren, een enorm mahoniehouten bureau dat tot in de puntjes was gepolijst, een karaf bourbon die amberkleurig gloeide bij het raam.
‘Ga zitten,’ zei ze, terwijl ze naar een van de gecapitonneerde leren stoelen wees. Ik deed het niet. Mijn benen trilden zo erg dat ik niet zeker wist of ik wel kon zitten zonder in elkaar te zakken.
Eleanor liep om het bureau heen, opende de bovenste lade en haalde er een manilla-envelop uit. Ze legde die voorzichtig op het bureau, alsof het een bom was.
‘Dit,’ zei ze, ‘is het meest genereuze wat ik ooit voor iemand heb gedaan.’
Ik staarde naar de envelop. « Wat zit erin? »
‘Jouw toekomst.’ Ze schoof het naar me toe. ‘Open het.’
Mijn vingers voelden gevoelloos aan toen ik de flap omsloeg en de inhoud eruit haalde: een stapel juridische documenten, dik en knisperend.
Een echtscheidingsverzoek. Mijn naam. Dereks naam. Alles opgeschreven in koude, nette lijnen zwarte inkt.
‘Wat is dit?’ vroeg ik, mijn stem klonk vreemd en ver weg.
‘Doe niet zo dom, lieverd. Scheidingspapieren. Derek heeft zijn deel al getekend – je ziet zijn handtekening onderaan, daar.’ Ze tikte met een perfect verzorgde nagel op de derde pagina. ‘De rest hoeft alleen nog maar door jou getekend te worden.’
Mijn ogen vonden Dereks bekende handschrift en de wereld stond op zijn kop. « Hij… heeft al getekend…? »
‘Natuurlijk.’ Eleanors glimlach was klein en uitdrukkingsloos. ‘We hebben hier wekenlang met zijn advocaat aan gewerkt.’
‘Weken.’ Ik herhaalde het woord en liet het tot me doordringen. Terwijl ik hormonen in mijn buik spoot, mijn ovulatie bijhield en huilde om negatieve zwangerschapstesten, was mijn man bezig met het opstellen van de papieren om ons huwelijk te beëindigen.
Mijn vingers raakten het tweede voorwerp in de envelop aan: een cheque. Ik haalde hem eruit.
Ik ben nooit vergeten hoe die cijfers er op papier uitzagen.
$700.000,00
Het familiewapen van de familie Mitchell was in lichtblauw in reliëf aangebracht in de linkerbovenhoek. Eleanors handtekening, sierlijk en elegant, stond onderaan.
‘Ik begrijp het niet,’ fluisterde ik.
‘Het is heel simpel, Caroline.’ Eleanor sloeg haar handen op het bureau en keek me aan zoals ze een dienstmeisje zou aankijken dat een vaas had laten vallen. ‘Je tekent de scheidingspapieren. Je incasseert die cheque. En dan verlaat je Texas. Vandaag nog, liefst. Uiterlijk morgen.’
Mijn oren suizden. « Je… je betaalt me om weg te gaan? »
‘Ik geef je een vergoeding,’ corrigeerde ze hem ongeduldig, ‘voor de tijd die je aan dit gezin hebt doorgebracht. Beschouw het als een ontslagvergoeding.’
“Ik ben Dereks vrouw.”
‘Was,’ zei ze scherp. ‘Was Dereks vrouw. Verleden tijd. Wees realistisch, Caroline. Je weet net zo goed als ik dat dit huwelijk voorbij is. Mijn zoon wordt over een paar weken vader. Die jongens hebben een stabiel thuis nodig. Een gezin zonder… ongemakkelijke complicaties.’
‘Onhandige complicaties,’ herhaalde ik, niet wetend of ik moest lachen of gillen. ‘Je bedoelt zijn echte vrouw.’
