‘Ik heb het gehoord, hoofdcommissaris,’ zei Maggie zachtjes, maar ze bleef Titan aankijken – hoe zijn oren bleven draaien, niet in paniek, maar om de omgeving te verkennen. De lichte beweging in zijn schouderspieren. Het feit dat hij niet had uitgehaald naar de militaire politieagenten die hem hadden binnengebracht, maar alleen naar het personeel van de kliniek met hun muilkorven en handboeien.
Ze kon het bijna horen in zijn stilte. Niet blaffen. Niet waarschuwen. Scannen. Sorteren. Zoeken naar iets vertrouwds in een kamer vol vreemden.
Haar blik viel op de vage lijn van oud littekenweefsel die over Titans snuit liep, nauwelijks zichtbaar onder de opgedroogde modder. Dat was niet recent. Dat litteken was minstens een jaar oud. Het patroon was specifiek: tandafdrukken, uniform, doelbewust.
Ze had dat soort littekens al eerder gezien.
Over honden die getraind waren om explosiezones te betreden. Over honden die geruisloos onder prikkeldraad door konden kruipen. Over oorlogshonden die selectieprocedures hadden doorlopen waarbij negentig procent van de kandidaten afviel.
Geen huisdieren.
Soldaten.
‘Houd hem nu in bedwang,’ zei iemand. ‘We verliezen tijd.’
‘Dat hebben ze al geprobeerd,’ mompelde Maggie. ‘Daar ligt het probleem niet.’
‘Wat was dat nou, Ashford?’, vroeg Hutchkins.
Ze knipperde een keer met haar ogen. « Niets, hoofdcommissaris. »
Maar het was niet niks.
De manier waarop Titans achterpoot trilde toen iemand ‘begeleider’ zei.
De manier waarop zijn ogen bewegingen volgden, maar geen gezichten.
Hij had niet geprobeerd te ontsnappen, maar was in een verdedigende positie teruggetreden en had die vastgehouden.
Hij reageerde niet zomaar. Hij voerde protocollen uit. Hij filterde bedreigingen. Hij bracht ontsnappingsroutes in kaart. En hij faalde, omdat de enige stem die hij nodig had, er niet meer was.
‘Het is te laat,’ mompelde iemand. ‘De begeleider sterft, en de hond breekt gewoon.’
Maggie’s kaak spande zich aan.
Ze probeerden een legendarische politiehond van de speciale eenheden te behandelen alsof hij een getraumatiseerd reddingsvoertuig was.
Dezelfde symptomen. Een totaal andere oorzaak. Een totaal andere oplossing.
Toen keek Titan haar aan. Echt aan.
Direct oogcontact, op een manier die militaire diensthonden juist niet mochten doen bij vreemden. En er flikkerde iets in die bloeddoorlopen bruine ogen – geen vertrouwen, geen angst.
Geheugen.
Een technicus bewoog zich te snel met een nieuwe muilkorf, zijn stem hoog en zacht. « Kom op, jongen. Het is oké. »
Titan gaf geen kik.
Het is ontploft.
Een werveling van spieren schoot omhoog. De kaken sloten zich om lucht, centimeters van de uitgestrekte hand. De loop vloog door de lucht, raakte de muur en kletterde op de grond. De technicus wankelde achteruit en knalde tegen een dienblad met chirurgische instrumenten. De klap was spectaculair. Scalpels vlogen in het rond. Flessen met infuusvloeistof spatten uiteen in een explosie van glas en vloeistof.
“Terug! Iedereen terug!”
Een parlementslid ging tussen het personeel en de brancard staan. « Lockdownprotocol! »
