De kroningsnacht
Twee weken later bruiste de stad van de energie.
Het Philharmonisch Gala was hét evenement: oude en nieuwe rijken, politici, CEO’s en het soort pers dat je met één zin kon ruïneren.
Gwen stond in het penthouse dat ooit van Arthur Pembroke was geweest.
Nu is het van haar.
Haar oude leven voelde als een foto die door iemand anders was genomen.
Haar haar, dat eerst snel in een paardenstaart was gebonden, was nu gestyled in diepe, elegante golven.
Haar jurk was niet « mooi ».
Het straalde autoriteit uit — saffierblauw fluweel, gestructureerd en strak, een silhouet dat zei dat ze geen toestemming nodig had.
Om haar nek: diamanten en een diepblauwe steen die ooit van haar grootmoeder was geweest.
Lawrence schoof zijn manchetknopen recht in de spiegel.
‘Ze zijn allemaal binnen,’ zei hij. ‘Baxter staat bij de trap. Hij lacht. Hij is zelfverzekerd.’
Gwen staarde naar haar spiegelbeeld.
‘Ik dacht altijd dat zelfvertrouwen alleen weggelegd was voor mensen zoals hij,’ zei ze zachtjes.
Lawrence keek haar recht in de spiegel.
‘Nee,’ zei hij. ‘Het behoort toe aan degene die de waarheid kent.’
Gwen haalde diep adem.
‘Laten we gaan,’ zei ze.
