‘Hij is een monster,’ fluisterden mijn ouders telkens als onze buurman naar buiten kwam. Op zijn begrafenis gaf de advocaat me een sleutel en een dagboek geadresseerd aan ‘Mijn geliefde kleindochter’ — van de man voor wie ik me 29 jaar had verborgen gehouden. Tegen middernacht zat ik met mijn hebzuchtige vader in zijn kruipruimte, terwijl hij groef naar ‘verborgen geld’ en in plaats daarvan een kapotte koplamp, een bebloed shirt… en een bekentenis opgroef die de politie stiekem aan het opnemen was.